Нечеловек

Минут через пятнадцать на стоянку завода подъехала красная «Ауди» Олега. Вот он, красавец. Максим привстал со скамейки. Тот, кто не знал Олега, удивлялся непропорциональности его доходов и запросов. С зарплатой слесаря на провинциальном заводе Олег ездил на машине за сорок тысяч евро и жил в квартире за семьдесят тысяч долларов. Он мог позволить себе отвезти девушку в какой-нибудь дорогой ресторан в Ставрополь. Всего-то сто двадцать километров туда и столько же обратно. Конечно, на его тачке эта поездка – одно удовольствие. Не то что на «черепахе» тестя.

Макс невольно сжал кулаки. Неужели Анжела из-за денег?..

В общем, Давыдов был богатым, красивым парнем. Завидный жених. И только Макс знал, откуда эта «завидность». Родители Олега жили не то в Германии, не то в Польше. Сам Олег жил в Салимове с бабушкой. После смерти старухи предки пытались перетянуть его к себе, за бугор, но он наотрез отказался. Тогда-то они и купили ему эти хоромы в элитном доме, которые он превратил в казарму. Через пару лет Олег съездил к ним и вернулся на вот этой красной красавице. Макс думал, что это только подарки – а были еще и ежемесячные выплаты. Как этот бугай мог прокормиться на зарплату в три тысячи? Зачем он работал? Как он говорил: чтобы не забыть, как выглядят нормальные люди (в конце концов, одна из них воспитала меня).

– Олег!

Парень обернулся.

– Макс?

Максим снял очки. Он хотел видеть глаза бывшего друга.

– Что с тобой, Макс?

– Ты о чем?

– Ну, твой вид, например. Следишь за кем?

– Поздно уже следить.

– Ты б это, Максик, сказал, что хочешь, а то я и так опаздываю.

Да, прохладность в отношениях налицо. Зачем я ему теперь? Анжелу он получил. А остальное ему родители привезут.

– Олег, это правда?

– Что?

– Это правда, что Анжела живет с тобой?

– Максим, ты должен понять – вы с Анжелой разные люди…

– Это ты, что ли, решил?! Ты сидел, как стервятник, и ждал, когда я сделаю что-нибудь не так!

– Макс, погоди…

– Я даже не удивлюсь, если эти фотографии – дело твоих гребаных перекачанных рук!

– Остановись, Макс…

– Ты словно гиена, пожирающая падаль…

– Макс, перестань…

– Сука! Это я перестань?! Это ты перестань! – И Максим бросился с кулаками на Олега.

Давыдов отпрыгнул, но Максим не отставал. Произнося проклятья, Бабурин несся на противника, как паровоз. Олег еще раз увернулся и ударил Макса под дых. Бабурин осел. Давыдов поспешил через проходную. Пройдя вертушку, он повернулся к Максиму. Тот сидел, смотрел в его сторону и что-то шептал. Псих!

* * *

Олегу было как-то не по себе. Нет, не от того, что Макс напал на него. А чего он мог еще ожидать от человека, у которого отобрали самое дорогое? Олегу не понравился вид Бабурина. Вид старого злого колдуна. Еще ему показалось, что Макс пытается скрыть это от окружающих. Олег вспомнил нелепые солнцезащитные очки, мятую бейсболку… Сколько он знал Максима, тот никогда не надевал бейсболок и уж тем более очков.

Олег подошел к шкафчику в раздевалке, открыл дверцу. Внутреннюю стенку украшала большая фотография Анжелы. Он быстро переоделся, закрыл шкаф и пошел к цеху. Уже в коридоре у автомата с газированной водой к нему подбежал Семен Филатов – мастер первого участка.

– Олег, слава богу!

– Я тоже тебе рад, – усмехнулся Давыдов.

– Мне сейчас не до шуток. Ни одного слесаря не могу найти. Участок стоит. Кран-балку заклинило, а там с полсотни дорн.

– Я-то чем могу помочь, Семен? Зови электриков, пусть они напругу ищут.

– Они ее уже нашли. Там что-то по вашей части. Не то подшипник, не то еще какая херь.

– «Херь», – передразнил Олег мастера. – Семен, ты же технарь. Твои заявки должны быть технически грамотными.

– Да ну тебя, – отмахнулся Филатов. – Когда я вам неустойку выпишу, то постараюсь быть как можно грамотней. Давай допивай свою газировку – и к шестой кран-балке.

– Вот теперь все технически грамотно, – усмехнулся вслед уходящему мастеру Олег. Но на душе словно кошки скребли.

Минут через пять Давыдов уже стоял на сваренной из уголка стремянке на колесах и думал уже не о технической грамотности, а о том придурке, который умудрился засунуть тросик в шестеренки. Еще минут десять работы и трехэтажного мата – и кран-балка сдалась.

Олег слез со стремянки, все еще отплевываясь остатками матерных слов. К нему подбежал Семен Филатов:

– Олежка, спасибо!

– Скажи своим, чтобы не плясали с пультом. Все тросы запутали, мудаки.

– Хорошо, хорошо. – Семен схватил пульт и начал поднимать и опускать дорны, обхваченные тросами.

– Олег! – вдруг услышал Давыдов собственное имя. Это был голос Максима Бабурина. Не того Бабурина, которого помнил Олег, а того, постаревшего лет на двадцать. Того, кто набросился на него утром.

Олег обернулся. Его ноги подкосились. У шестой кран-балки стоял Максим в сером плаще, бейсболке и огромных солнечных очках. Он держал в руках пульт управления. Макс нажал кнопку, и кран-балка с шумом поехала в сторону Олега.