Недоумённый контакт

Ну же, ну же, давай! В какую сторону повернуть "Неустрашимый"? В какой момент открыть огонь? Я должен сделать всё возможное, чтобы помочь Афезу и его людям, найти тот ускользающий вариант, при котором "Неустрашимый" полностью избежит попада… чего?

Где-то в глубине души я был уверен, что чуда не произойдёт. Что две-три торпеды обязательно угодят в линейный крейсер. Более того, я опасался, что мы — вернее, наши обломки — поймаем тридцать-сорок попаданий.

То, что линейный крейсер примет в себя все полторы тысячи торпед… это было даже не страшным. Абсурдным. Всё равно что вылететь на истребителе навстречу живой луне. Разница сил настолько велика, что о шансах нет смысла даже задумываться.

— Огонь! — это уже ничему не поможет и ничего не решит. Это просто… правильно.

Кладу ладонь на рукоять фамильного меча. Сбоку раздаётся судорожный вздох Бенгамина — он тоже осознал. Остальным суждено уйти в неведении, до последнего надеясь, что Бесстрастные промахнутся.

Где-то на периферии восприятия уходят в небытие души пилотов. Раздаётся скороговорка Игни "Приготовиться к столкнове…", щит вспыхивает неразличимой чередой тёмных вспышек,

— …нию!

эээ

Э?

Мы живы?

Живы?! Каким-то образом живы?!!

Щит уцелел. Щит уцелел!!! Не знаю уж, на одной десятой, на одной сотой процента максимальной мощности — но щит выдержал всю первую волну!

— Статус!

Да, вторая волна точно нас прикончит, но пока — наперекор всему — мы живы!

— Девять целых сорок одна сотая процента, регенерация щита стабильная, в десять раз ниже штатной, пять сотых процента в минуту, — бодро и профессионально оттарабанила Инга. Замолчала. Осознала. Вскрикнула. — Капитан! Сэр! Они что, триста торпед не снесли даже полпроцента щита?! Как вы это сделали?!

Но я уже не слушал. Я отчаянно и торопливо отдавал команду. Бессмысленную. Фатально запоздавшую.

— Вернуться на борт! Всем уцелевшим истребителям немедленно вернуться на борт!

Связисты вращают ручки аппаратов, по гиперсвязи в никуда бегут экстренные сообщения, а я всё глубже и глубже погружаюсь в Транс, пытаясь найти… хоть кого. Ну хоть кого-то! Ну хоть кто-то должен был уцелеть, должен!

Бесстрастные не промахиваются. Но если "Неустрашимому" они не снесли и полпроцента щита, то для истребителей такие попадания оказались фатальны. Для всех. Всех. Ни единого следа в Трансе. На всех частотах гиперсвязи — лишь белый шум.

— На подходе вторая волна! — голос Бенгамина вытягивает меня из пучин Транса. Да? А я и не заметил…

Вновь "Неустрашимый" принимает в себя триста торпед, вновь мерцание щита сливается в неразличимую черноту, вновь Инга озвучивает невероятные, но столь прекрасные числа.

— Восемь целых шестьдесят три сотых процента, регенерация пять сотых процента в минуту, щит потерял восемьдесят пять сотых процента мощности, — и уже взволнованно. — Капитан, они бьют нас сильнее!

Но мы ещё справляемся. Если только Бесстрастные не усилятся ещё больше — мы можем пережить все пять волн.

Но… почему? Почему?! Роботы создали фантастически быстрые торпеды, бьющие с невиданной точностью. Тогда почему они установили на них оружие, которого даже крейсер устыдился бы?

Я… я не понимаю! Не понимаю! Бесстрастные явно хотят нас уничтожить, они задействовали весьма значительные силы, сбили все истребители — почему же не применили хотя бы одну-единственную гиперпространственную торпеду? Почему они используют какую-то примитивную маломощную взрывчатку, которая только против истребителей хороша?!

Очередное чёрное мерцание.

— Статус щита семь целых тридцать девять сотых процента, урон одна целая тридцать две сотых процента, регенерация… — Инга осеклась, — Капитан, сэр, что-то влияет на регенерацию! Кажется, нас атакуют откуда-то ещё!

— Противник заходит со стороны солнца! — после короткого погружения в Транс быстро сориентировался Бенгамин. — Наблюдатели, доклад!

Знаю — многочисленные наблюдатели, приложив к глазам бинокли, тщательно выискивают признаки приближающейся угрозы. Но сдаётся мне, что с помощью Транса я скорее обнаружу источник опасности. Вот он, ещё чуть-чуть, почти ухватил…

— Нашёл, — и голос мой спокоен и невозмутим. — Это несколько примитивных лазерных орудий. До них сто двадцать….

— Почему же мы их не видим? — от удивления Бенгамин умудряется перебить меня. — Вроде сто двадцать километров — не так уж далеко.

— Миллионов километров, — невозмутимо завершаю свою фразу. Удар очередной волны на этом фоне выглядит чем-то привычным и обыденным. Ну врезалось в нас три сотни торпед на скорости в сто километров в секунду, ну подумаешь…

— Статус щита пять целых пятьдесят шесть сотых процента, урон одна целая восемьдесят шесть сотых процента, регенерация две сотых процента в минуту и продолжает снижаться. Капитан, эти ублюдки вот-вот прервут нашу регенерацию! Подождите, что значит — сто двадцать миллионов километров?!