поэты не столько предсказывают, сколько вызывают войну –это должна была бы мысль быть не моя, а, скажем, секацкого –но, что поделать, так оно и происходит,поскольку перемена имен произошла без оглашениятакого себе, кажется, даже легисты не позволяли –но что поделать, прогресс он во всём прогресснаша субкультура – лишь отпавшая от основного древанежная плоть, предназначенная к умираниюствол же растет себе вверх«нет, не кризис, не декабрь…»
Дане Курской
нет, не кризис, не декабрь,не желанье прочь отсюда,просто лёгонькая рябь,беготня, фигня, простудадень, наверно, подрастет,значит будем вероятносказывать свой анекдотраз уже нельзя обратноничего, не бойся, зверь,нас, паскуды, не отменишьвообще, а не теперь –ну, скажу, взаправду веришь?«предположим, он закончен…»
предположим, он законченпусть бы и условна граньнету смысла в этой ночинету, сядь и не буянь.сам представь: оно пожралось,здравствуй, вечности жерлонеизбывна лишь усталость –ну так в этом повезлослякоть, скука, запустеньепозади и впередив этом главное спасеньев этом, господи прости,счастье вечного финалачто ни снять, ни отменитьрадость ложного началасладость никогда не быть«с нечётко прорисованной…»
с нечётко прорисованнойсумкой на плеченезаинтересованныйидет такой вот вообщена этой же картинкеесли погрузиться в фонобнаружатся оттенкивот всего вот этогокартинка без названияи стоит пустякинет нужды у мирозданияглядеть на плащ и сапогиа в том плаще совсем не спичкии в сапоге не камешекпуская дымные колечкион поправляет ремешоквсего ж загадочнее на рисункев непрорисованной такойчто за объект сокрылся в сумкезачем там тот, а не другой«они попрятались, и вечер всё-таки наступил…»
они попрятались, и вечер всё-таки наступил.скорее это происходило в обратном порядке.если нету сил, то порой просто нету сил,а не какое-то там кокетство,какие-то там непоняткивозможно, из детства давно подавали сигналон не был услышан, но какие-то еще доходятостаточные вибрации и колебаниянечто, вполне возможно, этим и доказалнечто усовершенствовалдо степени окончательного непонимания«хотел бы быть я чистым разумом…»