Ненадёжный рассказчик. Седьмая книга стихов

«я – шифтер. дейксис – ты. они же – ну ваще…»

я – шифтер. дейксис – ты. они же – ну ваще
такое, что не снилось якобсону.
теперь попробуй-ка представь персону,
субъекта, божью тварь и меру всех вещей.

не можешь? вот и я. а между тем, вон там,

где некогда резвились ноумены,
субъекты стали столь обыкновенны,
и каждый среди них – грядущий хам.

ресентимента грезы так нежны,

так сладко раствориться, но неволит
синтагма, и глагол весь день глаголет,
и действия какие-то нужны.

так повторяй отныне по слогам:

А-ли-са по-ку-па-ет клей-ко-ви-ну,
Го-за-лес вы-пи-ва-ет по-ло-ви-ну,
И-ван ви-сит, R-5 у-шел к вра-гам

Это совсем не про то, о чем вы могли бы подумать

даже не знаю, как к тебе подойти, с какой стороны, как
начать разговор и о чем, собственно, разговаривать,
я ведь не знаю совсем ничего о твоем устройстве,
                                                                              не понимаю,
как ты вообще существуешь, не говоря уже о всяких
                                                                          более частных
подробностях. не понимаю, где ты начинаешься
                                                                 и где завершаешься,
не могу осознать, каким именно образом ты отделяешься от
всего прочего, того, что не-ты, не вижу границ и даже
                                                                              представить
не в состоянии, насколько четко обозначены эти границы.
и тем более мне совершенно ничего не известно про твои
способы поведения, привычки, характерные особенности
                                                                                 всего того,
что и составляет некую самость. ну вот раз так, то ничего мне
не дано понять не только в этой твоей самости, но и в том,
есть ли она, нет ли ее, или вместо нее нечто иное, что так
                                                                               обозначить
было бы некорректно, да что там, просто глупо, смешно.
нет ничего, что я мог бы сказать о тебе хоть с какой-то,
                                                                пускай минимальной
долей уверенности. я и как называть-то тебя не знаю,
не знаю, имеет ли смысл тебя вообще хоть каким-нибудь
                                                                     образом называть,
или нужны какие-то иные условные формы, иные способы
сигнализации, индексы, совершенно не похожие на имена.
                                                                                       вообще
не ясно, можно ли к тебе хоть как-то обратиться, есть ли
                                                                                пускай бы и
самая малая надежда, что это не будет обращением в пустоту.
но я пытаюсь, не имея, в сущности, никаких оснований
                                                                                     для этого,
все-таки вступить в диалог, наладить какое-то подобие связи,
ну или хотя бы пускай и одностороннюю коммуникацию,
питая ложную в своих самых глубинных основаниях,
                                                                                совершенно
смехотворную, но надежду. неясно, надежду на что.
                                                                      однако же иногда,
изредка мне все-таки кажется, что сама моя попытка
                                                                            имеет какое-то
жалкое обоснование, и это чувство заставляет вновь и вновь
предпринимать тщетные попытки разобраться в том,
что ты есть. я не строю никаких иллюзий, напротив,
                                                                 я совершенно уверен,
что всё это зря. тем не менее, я пытаюсь