Ненавижу блондинов

Ящик. Здесь нет больше ящиков. Может имелось в виду что-то другое. Может это какая-то аллегория? Какая, к черту, аллегория?! Ящик есть ящик. Не теряя надежды докопаться до правды и найти то, что следовало, начинаю выгребать полотенца, постельное белье из верхних отделений. Ничего. Засовываю назад и еще раз внимательно осматриваю «стенку». Остаётся только зеркально-стеклянный стенд с сервизом. Здесь точно никакого ящика быть не может. Тут все насквозь прозрачное.

Но что-то внутри буквально настаивает на том, что я двигаюсь в правильном направлении. Плюю на рациональность и логику и аккуратно достаю «хрустальную гордость» бабули. Среди различной посуды «на случай, если придут гости» достаю рамку. Черно-белое фото, где бабушка и дедушка ещё совсем молодые. Она запрыгнула на него и обняла за шею, он придерживает её за лодыжки. У обоих на лицах сверкают улыбки, очевидно, что здесь они совершенно точно счастливы.

Убираю и этот последний элемент. Критически оглядываю совсем пустую нишу. Где? Неужели я ошиблась? Мозговой штурм прерывают осторожные объятия и поцелуй в висок.

— Милая, что ты делаешь? — аккуратно интересуется Яр.

— Я не сумасшедшая. — задумчиво отвечаю.

— Я этого не говорил. Так что ты делаешь?

— Я почти уверена, что здесь есть тайник. — тыкаю пальцем на полку. — Но я не могу его найти. — вздохнула, а потом решила повторить. — Я психически здорова. — со стороны это могло на самом деле показаться бредом сумасшедшего.

— Ну-ка, отойди. — отодвинул меня Яр и сам приблизился к шкафу. Подергал держатели, которые обхватывали зеркало сбоку, затем те, которые были ближе всего к стене. Не успеваю моргнуть, как он снимает две петли и убирает зеркало.

— С ума сойти. — поражённо выдыхаю я, все ещё не веря своим глазам. За обычной зеркальной панелью скрывался сейф. Простенький, без наворотов, но сейф. Это так странно: обычно же бабушки хранят все под матрасом.

— Неплохо. — резюмирует Яр. — Здесь код, стандартный, четырёхзначный. Ты знаешь, что это может быть?

— Нет. — помотала головой, физически ощущая мандраж по телу. Такое странное чувство — осознавать, что тот разговор был на самом деле, что я не выдумала его под действием успокоительного и самое важное — бабушка доверила его только мне.

— Четыре знака, — задумалась я, — это может быть какой-то год. Год рождения — слишком глупо. — села на диван и взяла фотографию в руки. А что если эта фотография и есть год? Не зря же она стояла прямо перед панелью. М-да, Исаева, тебе точно нельзя смотреть детективы. С другой стороны, я же ничего не теряю? — ещё раз повертела рамку и открыла крышку. Надпись ручкой размашистым дедушкиным почерком: «С любимой, 1972»

Это оно. Теперь я стопроцентно уверена в этом. Безумно интересно, что внутри. Подхожу к сейфу и нажимаю кнопки. На тихий писк приходят родители и, мягко говоря, удивляются: разворошенная комната, растрепанная я, с красными, но горящими глазами, пытающийся сохранять невозмутимый вид Нечаев и сейф. Сейф в серванте. В том самом, что стоял в нашей семье долгие-долгие годы.

Заветные буквы «OPEN», легкий щелчок замка и передо мной предстают две папки формата А4, сверху на них лежит конверт. Достаю все и вновь сажусь на диван. Мама, не меньше моего потрясенная увиденным, садится рядом. Открываю конверт и вижу строки, написанные бабушкиным каллиграфическим почерком:

«Моя дорогая Ирочка,

Я очень надеюсь, что ты читаешь это письмо потому, что вспомнила наш давнишний разговор, а не потому, что вы решили делать ремонт в квартире.» — нервный смешок вырвался из моего рта. Продолжаю пробегаться глазами по буквам, — «Я знаю, что вам сейчас очень плохо, поэтому никогда не отдаляйтесь друг от друга. Скажи Оле, что я ее люблю, и чтобы она переставала лить слезы — ей еще дочь на ноги ставить. А вообще, пусть она сама потом это прочитает.

И ты не грусти, пожалуйста. Всему рано или поздно приходит конец, но зато теперь я где-то в одном из лучших миров вместе с твоим дедушкой. Я очень надеюсь, что ты встретишь того человека, кто сделает тебя стойкой и сильной. В прочем, за Олю я спокойна, Алеша мне всегда нравился.