Ненавижу и… хочу

– Завтра куплю тебе шубу. Надоела со своей курткой ты мне, Каренина. Простынешь.

Внутри разливается тепло. Хочется прижаться к нему, спрятать лицо в пушистом воротнике и слушать бесконечно. Так приятно, когда о тебе заботятся. Так приятно понимать, что больше нет нужды коротать ночи в крошечной холодной квартирке, выть от тоски, смотреть в зеркало на исполосованную спину и понимать, что все, связанное с постелью, будет иметь железный терпкий привкус крови и страха.

Теперь есть чем вытеснить всю эту гадость.

– Так что это за место?

– Если я тебе скажу, ты меня убьешь.

– Это порноотель? Здесь как в Доминикане безлимитные развлечения? Только там был бесплатный бар, а здесь вместо виски и рома лубриканты и съедобные презервативы?

– Съедобные… а такие бывают?

– Не знаю, я предположила.

– Мне очень нравится твоя идея, но нет. Хотя я поищу такие отели в интернете, у меня скоро отпуск. Это реабилитационный центр.

Я замираю. С недоверием смотрю на мужа, а потом инстинктивно отступаю на шаг.

– Реабилитаци… что?! Леша, ты что, привез меня в психушку?!

– Это не психушка. Это центр для жертв насилия. Что-то типа санатория. Лиза!

– Что?! Ты мог спросить?! Мне не нужен врач!

– Нужен, мать твою! – рычит он. – Ты сегодня снова собиралась сбежать, увидев одну смску! Ты не видишь себя со стороны! Не видишь, как ведешь себя в постели. Как боишься резких движений. Прячешь от меня спину. Вздрагиваешь от громких звуков, пугаешься звонков и сообщений.

– Я могу с этим справиться!

– Нет, Лиза, не можешь. А главное то, что не должна. У меня теперь достаточно денег, чтобы не только спрятать тебя, но и вытащить из этого дерьма. Это не психушка и не клиника в принципе. Здесь прекрасные люксы с видом на лес. Шикарное питание в ресторане, средиземноморская кухня посреди снега и елок. Есть спа, тренажерка, косметологи и все остальное. И хорошие психологи, которые умеют работать с такими травмами.

Я делаю то, что привыкла: прячусь. Захожу за машину и сажусь прямо на снег, пряча лицо в коленях. Мне за шиворот попадают ледяные снежинки, тают на коже, еще хранящей тепло мужа. Хруст свежего снега возвещает о приближении Лешки.

– Лиз, – он садится на корточки рядом, – ты ведь знаешь, что надо. Ты не справишься, а я не хочу уезжать на работу и бояться, что вернусь в пустой дом. Я хочу поехать с тобой на море и смотреть на тебя в купальнике, который ты сейчас даже под дулом пистолета не наденешь. Я хочу заниматься с тобой сексом и не бояться напомнить об этом мудаке. Хотя бы попробуй, Лиз… не понравится – заберу тебя, как только позвонишь. Одну ночь, ладно? Сегодня поспишь, подумаешь, сходите на завтрак, а к завтрашнему вечеру решишь. Захочешь – я приеду, вернемся в город. А если понравится, то я разберусь с работой и приеду на Новый Год. Отметим его тихо, в люксе с видом на лес. Что ты хочешь на новый год в подарок?

– Темку… хочу увидеть Темку.

– Поднимайся. Давай-давай, идем внутрь.

Леше ничего не стоит поставить меня на ноги и дотащить до входа, но он терпеливо дожидается, пока я, пошатываясь, выпрямлюсь. Мне стыдно смотреть на него и больше всего на свете хочется спрятаться в уютную темную норку. Он прав, я не справлюсь, потому что у меня больше не осталось сил.

Только вряд ли они прибавятся, страх за сына не вылечить на сеансе у психолога и не заглушить в спа и ресторане.

– Здесь один минус: бывает скучновато, – говорит Леша, пока мы поднимаемся по ступенькам.

Он открывает передо мной дверь – и нас встречает умопомрачительный аромат мандаринов, хвои и шоколада. Центр и вправду выглядит как отель: в небольшом холле на ресепшен сидит миловидная девушка, там же стоят вазочки с угощениями. Из-за огромной пушистой елки холл кажется совсем маленьким.

– Поэтому пришлось привезти тебе развлечение, – меж тем Леша продолжает говорить, вытаскивая меня из раздумий.

– Какое еще развлечение?

– Мама! – слышу я за спиной.

Накатывает страшная слабость. Перед глазами взрывается рой черных точек, и Леша подхватывает меня под локоть, одновременно толкая к дивану.

– Нет, конечно, тебе не нужен психолог. Совсем не нужен, да.

И вот я сижу на диване, а передо мной стоит мой сын. Я впервые за долгие годы вижу его так близко. Еще не осознав, что больше не нужно бегать и прятаться, я по инерции жадно всматриваюсь в его черты, стараясь как можно больше запомнить. У Артема темные волосы и папин нос, но мои глаза и удивительно открытая улыбка.

– Мамочка! – Он лезет обниматься.

Словно ничего не было.

Словно я не бросила его у чужих людей.

– Ты приехала! Ты привезла мне «Сокол»!

– Темка…

Я вдыхаю родной запах, собственного ребенка, крепко прижимаю его к себе и… понятия не имею, как буду дальше жить. Ты ждешь злости, обиды, потому что по всем законам мама ушла, и ей нет оправдания. А вместо этого сын виснет у тебя на шее, и становится ужасно стыдно за то, что ты так сильно его напугала.

– Прости, малыш, – тихо, чтобы не слышал даже Леша, шепчу я. – Обещаю, что больше никуда не уеду. Никогда тебя не брошу.

Хотя, кажется, Леша все же слышит. Но почему-то делает вид, что нет.

***