Необжитые пространства. Том 1. Проселки

Не обижайся на врага,
Он хочет, чтоб ты стал сильнее,
Открылся мир тебе яснее.
Сперва отпилит он рога,
Заставит носом не сопеть,
Сморкаться в беленький платочек
С улыбкой, как бы между прочим,
Попросит Гимн России спеть,
Потом внушит, чтоб больше ты
Не бил соседа-инвалида,
Его не обзывая гнидой,
А приносил ему цветы.
Чтоб ты не прогонял котов
Бездомных, не стрелял в лисицу
И из ведерка молодицы
Отпил бы несколько глотков
И поклонился на прощанье,
Назвав мадонною Руси,
Что не встречал такой красы,
И ей назначил бы свиданье.
Ты в жизни многое поймешь,
Что ранее не удавалось.
А тот, врагом кто назывался?
Ты улыбнешься: «Это ложь!»

«Убить время!»

Тогда, чтоб перекосы сгладить
И показать хоть на словах:
У нас де все с культурой ладно
В деревнях, ну и в городах,
И без стеснения в газетах
Мелькало:
          «Время как убить».
И не в буфетах – в туалетах
Спиртное пристрастились пить.
На танцах тоже был «порядок»:
Трезв – на площадку не ходи!
«Плясали» под кустом вприсядку,
Когда с желудком нелады.
Ведь эта смесь с названьем «вермут»
В конфуз введет хоть и слона.
Вот «отдыхала» так примерно
То бишь Советская страна.
А как теперь? Чай, по-другому?
И чтобы время не убить?
Поразмышляю я немного…
Грешно зря слово обронить!
Но в том и дело, закавыка!
Что бы такое мне сказать?
Была с горчинкой ежевика,
А ныне нечего сорвать.
Кусты утопли в паутине,
Едуче моль прет на рожон.
И в неприглядной сей картине
Смысл лаконичный заключен.
Его лишь не постигнет «жмурик»
Ввиду того, что мозг застыл.
В культуре стало больше дури,
В ней даже Пушкин опочил.
Хотя бы удалось культурно
Раз некультурный люд собрать,
Прин'yдить повторять:
                              «Как дурно
В России “время убивать“».

«Меня сияньем не прельщает…»

Меня сияньем не прельщает
«Железка», что летит стрелой
И воздух плотный разрывает
Литою частью носовой.
Я знаю, что ее владелец —
Мужик, на выкате глаза,
Что из металла его тело,
Душа – кусачая оса.
Он сросся с дверцей и баранкой,
С резиновым половиком.
Он стены прошибет тараном,
А надо, то чугунным лбом.
Летит! Не человек, не робот,
В потенциале же мертвец.
Ему машина станет гробом,
А месяц – ледяной венец.

Рождество