Необжитые пространства. Том 1. Проселки

Если б видели вы, как кричали кресты,
Руки к небу вздымали из глуби,
И захлебывались с ними сирени кусты —
Перекошены ниточки-губы.
Обелиски ныряли – вон так с образком,
Там вон со звездою железной.
И окрест нарастающе властвовал гром —
Несравним со стихией небесной.
Наваждение? Кара? За сонмы грехов?
Не придумать суровее вживе!
 Где могилы недавно погибших сынов
 На чужой и неведомой ниве?
 Где могилы отцов, матерей, стариков
 И детей – от болезней скончались?
 Лишь воды разрушительный яростный рев!
 Это бедствие – только начало?
 Этот зреющей скорой трагедии рок
 Черной мрежью задушит селенья,
 И поля, и дороги… заветный лужок,
 Где я первое стихотворенье
 Сочинил под диктовку мне родственных пчел,
 Они тоже творцы «сладких строчек».
 Я и впредь никуда не сбежал, не ушел,
 Здесь взращал я словесный «росточек».
И взрастил. На Руси я приметный поэт
И прозаик отборного ряда.
Посылал я народу врачующий свет
И земную от Бога отраду.
Но поганая сила давила на жизнь,
Отравляла… И Русь покачнулась.
Суматоха в стране. Хоть ты как ни крепись,
А зеница-судьба отвернулась.
Мутный, грозный поток наседает, как смерч,
Ломит все на пути оголтело.
Стонет кладбище. Даже сегодня и смерть
Стала вроде бы как не у дела.
Океан разольется деяний крутых,
Будут плавать бумажки повсюду,
Сам Линкольн и весь Кремль на них…
И проявится профиль Иуды!

«Хоронили отца администратора…»