Непарад

- Ни фига. Ничего не вышло бы. - Дрей Ю покачал коротко стриженной головой. - При том уровне автомобильной техники, который был на тот момент, все эти тарантасы ехали до первой поломки или до израсходования бензина. Для нормального функционирования мотострелков на тот момент необходимо наличие в прифронтовых тылах солидной ремонтной базы и хороших складов ГСМ. А у нас привыкли всё 'ура-ура, пуля-дура, штык молодец!'. А штыками против кайзера много не навоюешь. Про патронный и снарядный голод слышали? Вот то-то. Немцам хорошо: у них вся Пруссия шоссе и железными дорогами изрезано, инфраструктура! А у нас - только то, что рядовой Ванька в 'сидоре' на себе тащит. Не, не сработает!

- О чём я и говорю: МЫ знаем, что требуется для правильного функционирования мотострелков. Мы знаем, как делать нормальные автомобили - хотя бы на уровне тридцатых: что-то более навороченное здешняя промышленность не потянет даже в Европе и США. И если мы откроем производство таких машин, в меру недорогих, но надёжных, если мы наводним ими страну - то вскоре нашей продукцией заинтересуются и военные. Таким образом, есть реальный шанс за счёт автомобилизации армии предотвратить затяжную позиционную войну со всеми её потерями и лишениями. А если их не будет, или будет очень мало - не будет и Февральской революции. Ну, а за границу мы всегда успеем: при деньгах там каждый из нас там кум королю и сват министру. Так что голосую: кто за то, чтобы создать фирму по выпуску автомобилей в России? - И Трошицинский аккуратно, как в классе, поднял руку.

Воробьёв, нахмурившись, потеребил мочку уха, потом махнул рукой жестом 'а пропадай всё!'.

- Я тоже согласен. Но с условием, что как только начнут продаваться машины, часть прибыли пустим на строительство самолётов!

Вот же неугомонный!

Теперь эта парочка смотрела на меня в упор, словно в шоу 'За стеклом'...

'Ну что сказать, ну что сказать?

Устроены так люди...'

Древняя, как мастодонт, песенка времён молодости моей матушки вдруг закрутилась в мозгу, словно пытаясь вырваться наружу из плена черепной коробки. Какие, к чертям грузовики? Какие самолёты? Какая мотопехота, чтоб ей лопнуть?! У меня одна жизнь. Одна! И я не желаю тратить её на утопические прожекты этих придурков! Сочинять рекламу для продажи каких-то колымаг с моторами, которые, может, и не выедут с завода - да и завод-то только в мечтах у этих 'радетелей за Россию'! Маниловы доморощенные! Нет уж, я уж как-нибудь обойдусь без такой работы! Хотя Стас и прав: чего я умею - так это делать репортажи. Вот и устроюсь пока репортёром, подкоплю денег, женюсь на какой-нибудь тётке с наследством, вроде купеческой вдовы. А будут шуршавчики в кошельке - тогда можно и за границу. В этом наш поляк тоже верно рассуждает: Америка длинный бакс любит, с пустым карманом там делать нечего!

Но если сейчас отказаться - то что потом? Деньги у Стаса, никак не разделишь. Документы нынешние - тоже у него. Чёрт, получается, что я полностью зависим от его расположения! Не захочет - ни рубля не даст. Ладно. Пока что сделаю вид, что согласен, а там... Хотя - а не будет подозрительным, что так быстро согласился? Ладно, тогда так...

- А я чего? Я ничего. Я как все. Вот только рекламщик - это одно, репортёр - немножечко другое. Как репортёр я полезнее могу быть! Мне бы в хорошую газету устроиться, а ещё лучше - собственную открыть. Телевидения всё равно тут пока нету. Вот там бы я нарекламировал! И напрямую всю продукцию вашу, то есть нашу, и вообще достижения автомобилестроения и авиации по всему миру! А что: 'Автопробегом - по русскому бездорожью!' Звучит?

- Ага. И разгильдяйству. Помним.

- Помним, конечно. А местные не помнят! Потому что ещё ни книжку не написали, ни кино не сняли. Мы с вами вообще много чего помним!

- Ну, так на том и порешили... - Стас поднялся со своего места. - Всё, панове, спать пора! Утро вечера, как в сказках говорится, мудренее...

ГЛАВА 3

Андрей

Кто-то когда-то сказал, что всё в истории всегда повторяется дважды: сперва как трагедия, затем - как фарс. Похоже, так оно и есть... По крайней мере в отношении меня. Когда-то давно мне пришлось по собственной дурости оказаться за проволокой, в СИЗО. Повезло тогда, добрый дядя-судья приговорил к 'условному', но те решётки в закрытых специальными колпаками окнах и вбетонированный в пол пахучий унитаз-дальняк рядом с постоянно роняющим капли в жёлтую эмалированную раковину краном запомнились мне на всю жизнь. Нет ребята, ничего там нет хорошего, уж поверьте...

М-да... А вот теперь сижу я, раб Божий, человек прохожий, на шконке, и снова любуюсь стенами цвета охры и зарешёченным проёмом окна под потолком.

Выть хочется. А нельзя. Тюрьма такого не любит.