Непримиримые 1

— Ма, ну ты что? — набычиваюсь, подхватив доску. — Просто давно не звонил. Соскучился, — закидываю сумку на плечо.

— Вот именно, — без упрека, но с явной насмешкой напоминает ма. — Давно. Время, когда ты хотел действительно узнать, как мои дела, осталось в глубоком прошлом. Время, когда приходилось мне отзваниваться — тоже. Теперь настало время, когда звонишь только по необходимости…

— Ну зачем ты так?! — возмущаюсь, шагая к выходу из ангара. — Я с добрыми намерениями, а ты…

— Что-то не верю я в них, — деланно шумно вздыхает ма. — Больше смахивает, что Лера, Света, Марина наконец-таки дали от ворот поворот, и ты не знаешь, куда себя деть!

— Это не так, — спешу оправдаться. — Квартиру никто не отнимал…

— Но там одиноко, — режет правдой мать.

— У меня все отлично, — спешу заверить. — Просто хотел узнать, как ты, и заехать, чая попить.

Наступает молчание. Понимаю, что отговорка не прокатывает. Мама всегда на каком-то подсознательном уровне знает, когда вру или увиливаю. Вот и сейчас обман был глупым.

— Я тебя очень люблю, — мягко отзывается ма. — Что бы ни случилось, дом всегда открыт.

— Так мне можно приехать? — уточняю без нажима.

— Это и твой дом, — добавляет мама.

— Не помешаю? — еще пытаюсь вывести на эмоции родительницу.

— Сын, ты меня пугаешь… — настораживается она.

— Ок, тогда приеду, только поздно. Не раньше одиннадцати получится. Чайник поставь! Вместе попьем.

Опять наступает молчание.

— Глупо предлагать попить чая тому, кто не кушает после семи.

— Ну, я-то кушаю, — улыбаюсь тотчас. Мамину привычку с детства помню, но до сих пор никак не могу вразумить, как можно на голодный желудок ложиться спать.

Часть 2 Глава 16 (Свет в оконце… да как же погасить?!)

За картинку спасибо Ева Мелоди

Глава 16

Игнат

Подъезжая к дому, непроизвольно кошусь на окна второго этажа соседей, где комната Королька. Света там нет, зато на первом в столовой горит, мелькают силуэты.

Спешу к себе, ведь мама выходит, чтобы меня встретить. Укутанная в шаль на бабский манер. Хотя мамка совершенно не бабуля. Выглядит отлично. Белокурая, сероглазая. Приятной наружности: стройная, подтянутая, но крупновата в груди. Это, конечно, не недостаток, но меня немного колет, когда она свои достоинства подчеркивает декольте. Редко бывает, признаю, но как сыну — неудобно, если замечаю плотоядные взгляды других мужиков на родительнице.

— Привет, — тянется с объятиями, чтобы чмокнуть в щеку.

Отвечаю тем же.

— Никаких новостей нет? — уже сидя на кухне, забрасываю вопросик, неторопливо помешивая ложкой чай и поглядывая на маму, которая устраивается напротив, с жадностью за мной наблюдая.

— Да нет, — озадачивается ма. — А что тебя интересует?

— К отцу ездила? — нахожу, что спросить, ведь у бати была дата смерти, а мы раньше всегда с матушкой вместе его навещали. Мама тотчас серьезнеет, глаза блестят сталью:

— Была. Тебе не звонила, чтобы не отвлекать. Ничего, сама справилась. Территорию привела в порядок — травку оборвала, цветов посадила, старые листья смела.

— Ма, — протягиваю виновато, — я был на кладбище, но меня выдернули по университетским делам, поэтому мы не встретились.

— А-а-а, — улыбается глазами мама. — Ты хороший сын. Лишь бы и человеком таким оставался.

— Не таким, как отец? — отпиваю чай, бросаю взгляд из-под бровей. Знаю, матушке не нравится данный разговор. Но ничего не могу поделать — мне жизненно важно знать, что мама любила его и простила.

— Надеюсь! — повторяет ма более строго. — Прошу, — выпрямляется, оставаясь хмурой, — заканчивай думать, что у нас все могло бы наладиться. «Нас» не было давно, связывал лишь ты. Так что, если хочешь, чтобы продолжала с тобой разговаривать, смени тему!

— Прости, — торопливо винюсь, ругая себя в сердцах. Этот разговор примерно всегда так протекает, ну зачем бьюсь в стену? — Глупая детская надежда.

Мама неопределенно кивает.

— Ты похорошела, — решаю сменить тему разговора, но так, чтобы она плавно перешла к маме и ее жизни. — Никого не повстречала?

— Чтобы кого-нибудь повстречать, нужно куда-то ходить, — резонно подмечает матушка. — А я безвылазно сижу дома.

— Вот и я говорю, молодец! — шутливо поддерживаю ее стремление поменьше общаться с людьми. — Такая сила воли!

— Очень смешно, — встряхивает головой мама. — Да, я не стремлюсь к общению, меня вполне устраивает моя жизнь.

— Я иногда думаю, твой ли сын? — озадачиваюсь, не выходя из роли. — Я люблю жизнь, движение, экстрим, яркость, а ты…

— Я тоже, — пожимает плечами матушка. — Просто мне хватает моего воображения, компьютера и читателей, для которых пишу.

— Надо будет как-нибудь на досуге почитать, что ты там такое ваяешь! — допиваю чай, хитро посматривая на ма.

— Ой, — коротко хохочет она. — Это не для твоих мозгов. Они у тебя слишком химико-биологические, а формул, схем, рисунков, к сожалению, в моих текстах нет,