Нестихи. Книга вторая

Вот лавочка. Вот кисель воздуха. Вот тишина, в которой нет места тиканью и звону. Сел. Почему-то тяжело выдохнул. Хотя понятно, почему. Потому что листва опадает, потому что ветер уже разгоняется где-то за горой, и принесёт он низкое небо, что пролетит, и не заметишь… а Любовь… а Любовь накинет легкий сиреневый плащ на крылья и побредёт по замолкающим вечерним переулкам, вглядываясь в желтеющие окна. На асфальте не найти ее следов, лишь тонкий, как осенняя паутина, шлейф ее аромата угадывается в ветерке, который гладит уже приготовившиеся листья в холодном свете бессонных фонарей… голова туманиться, наверное, будет дождь…

«АЛЛЕЯ»

У каждого должна быть своя аллея, не уголок, а прямой и тенистый простор с надеждой в конце.

Это дом души. Ведь для души не нужны стены, уютный торшер и тяжелые гардины. Такое место подходит для отдохновения, для томления тела.

А душа, она как птица, она живет среди веток. Она как бесформенная шаль, ложится меж крон и расправляет свои скомканные просторы.

Вы же замечали осенью, как дымка стелется над дорожкой среди сиротеющих деревьев, и солнце купается в этом тумане. Это не природное явление, нет.

Это люди выгуливают свои уставшие души. Видимо, Господь создавал человека осенью. Ведь именно в эти золотые и мокрые дни так хочется куда-то вернуться. В неведомую, потому как невидимую, обитель. Это память о миге сотворения.

Та первая суббота была осенью, это очевидно…

Потом пришел грешный ноябрь и зимние века скитаний. И была весенняя милость и летнее медово-голубичное упоение. Всё было. Все еще будет. А пока есть лишь это мгновение. Вечная секунда, когда золото, словно отколовшийся солнечный блик, наискосок через штриховку кустов, падает на ждущую землю…

Прислушайтесь, в этих аллеях водится особенная ароматная тишина. Как будто прозрачные голуби с кленовым сиропом внутри порхают меж черневших веток осин. Каждый шаг не стучит в стынущем воздухе, а как биение сердца любимой, нежно ложится в листопад.

Дерева упираются своими головами друг в друга, склоненные, укрывая остатками редеющих шевелюр каждого, кто принесет в их сени незамысловатые подарки – шелест разговора, тихий взгляд, хрупкие мечты, и дыхание самой чистой любви – любви без сожалений и ожиданий, без надрыва и страстей, любви, от которой отрывается дверца, и душа улыбкой летит в воскресное небо осени…

«Я НЕ ЗНАЮ»

Я не знаю, что мне делать теперь.

Каждый глоток камнем застывает под сердце, камнем виснет на шее, камнем ложится в руку. И дело даже не в этих 2 миллионах мгновений… Нет.

Дело в одно секунде, которая произошла, которая сверкнула и трещиной пробежала по всей жизни. И не склеить, и не зашить. А впереди туман, густой и темный, а из-под его клубов вытекают кровавые ручейки, и вОроны кружат в ожидании своих нешевеляшихся трофеев.

А ты по ту сторону фантазии, и у грусти твои глаза.

И я не знаю, что мне делать теперь.

Дымятся осколки торчащих деревьев, на земле нет опавших листьев, нет травы, земля обнажена, без кожи, иссиня-лиловая, в саже произошедшего. Возможно за горами, что скрыты невозможностью, кто-то улыбается, и детский смех летит в голубое небо, и бабочка замерла на качающейся ромашке… Возможно, там уже забыли или простили низвержение, возможно…но я не верю в те края. Если только эти бирюзовые просторы безлюдны, и на них тихо смеются те самые бабочки… и ты…

Ты так же легка и так же перната. Ты переливаешься на солнце. Когда твои крылья нежно распахнуты, то не стОит искать иной красоты. Когда ты садишься на раскрытые страницы еще ненаписанной книги, то пропадает смысл творить. Твои движения плавны и ритмичны, твой полёт, словно лист в ручье, сам ветер тебя заботливо кружит, вытанцовывая. Сам свет тебя гладит, не давая померкнуть.

Но я не знаю, то мне делать теперь…

А здесь, во вчера, каждый вдох может принести как жизнь, так и нет.

И, видимо, в бутылке пробоина, потому что она пустеет, пустеет, пустеет…

И иллюзии, не успев принять упругую форму с радужными переливами на боках, тяжело оседают в правом подреберье.

И кто-то натянет поглубже серую кепку, стряхнет выдохом пепел с глубоко посаженной между пальцев сигареты, ещё больше сгорбиться под ношей недоношенных стихов и выйдет из столба красного света, сгинув в темноте, в шуме, в одиночестве. Не желая и не смея изменить ни слова в улетевшей песне…

«БАКЛАН»

Давай поговорим об островах и океанах. О песке сквозь пальцы и брызгах звезд. Давай посмотрим, как над бесконечной водой летит большая и сильная птица с таким глупым названием «баклан». Летит сквозь клочья туман между двух синев. Солнце порой сверкает на его мокрых крыльях, Луна порой серебрит его виски.

Что он ищет? Гнездо, пищу? Его полёт стремителен, но к чему это стремление? Знаешь ли ты? Знаю ли я? Знает ли он?

Что он ищет? Еще больше воды, ещё суше землю?

Почему он летит, изнемогая? Ведь море для него тот же дом. Почему он летит?

Ведь он почти рыба. И ни к чему пустые траты сил. Сядь на волну…