Невиновные

– Разумеется! Об этом я подумал в первую очередь. Ну, согрешила и согрешила Настя Корсакова. А все мои версии и психологический анализ происходящего и участников – просто блажь, игры разума. Но всё-таки что-то витало. Так нарочито разбросанная везде реклама этой «Благорожаны» вопила: «Это не мы! И даже не она! Там, там ищите!» Решил агента Сеню некоторое время с задания не отзывать. Мучил меня “труп блондинки”. И к тому же сквозь мысли первой очереди неотвязно проступала более жирная, вроде как абсурдная: «А вдруг «труп блондинки» – вовсе не труп Насти Корсаковой?» И вертелось, неотвязно вертелось: «– Вам нужно мёртвых душ?.. – Найдутся, почему бы не быть… вам, без сомнения… будет приятно от них избавиться?.. верно, должен иметь здесь какую-нибудь выгоду». Поскольку материала у меня не было – сплошные умозаключения, то я нанял детектива раскопать всю подноготную Насти Корсаковой, Леонида Корсакова и Олега Плотникова. А тут ещё Сеня очень к месту, кроме бредовых идей, приносит мне в клювике из «Благорожаны» фотографию двух беременных, как две капли воды из Можайского водохранилища похожих друг на друга и… на «труп блондинки». Да так похожи, что мой грамотный судмедэкспертный взгляд не сразу отличит. Мне даже приснился кошмарный сон, не посещавший меня с самых первых лет моей доблестной службы, когда он мучил меня регулярно. Знаете какой? О, это был не сон, а мечта психиатра! Как минимум – психоаналитика. Мне снилось, что я стою посреди анатомического зала, столы не в ряд, а концентрически выстроились вокруг меня. Эдакая «ромашка», в центре которой я, в слегка посеревшем, воняющем трупным запахом белом халате. И на каждом столе – труп. Огнестрельный, отравленный, утопленный, зарубленный, заколотый, повешенный, черепно-мозговой… И я медленно начинаю вращаться вокруг своей оси, пытаясь опознать лица трупов. У меня стойкое ощущение, что лицо каждого трупа, возлежащего на многочисленных лепестках «ромашки», мне знакомо. И не просто знакомо, а, что называется, до боли знакомо. У каждого трупа – родное лицо. Но я не могу понять чьё. Это совершенно мучительно. Я медленно вращаюсь вокруг своей оси, столы медленно вращаются в противоположную сторону. Кручение-верчение нарастает и становится уже просто какой-то бешеной каруселью, размазывающей и без того мутное пространство моего знания о лицах этих трупов. И вдруг всё резко и внезапно останавливается – и я прозреваю. Но не взглядом, а внутренним знанием. И отчётливо и ясно понимаю, уже не глядя на мёртвые тела, – у каждого трупа «ромашки» моё лицо – лицо Всеволода Северного.

– Срань господня! – охнул впечатлительный Сеня.

Бывший охранник сглотнул, а следователь залпом выпил ещё бокал коньяка, прежде услужливо обновлённый Соколовым.

– Не то слово, Сеня, не то слово. И я даже сейчас не буду выговаривать тебе за то, что ты помянул господа твоего вкупе с отнюдь не изначальным его словом… Ну да было и сплыло. И поздняя, недавно посетившая меня вариация повторяла тот самый мой сон, с той только разницей, что на сей раз чудовищная карусель вертела вокруг меня трупы блондинок, похожих на ту, из ванной комнаты дочери Корсакова.

Семён Петрович, каждый вечер детально мне писавший, что с ним произошло в «Благорожане», сам того не ведая, навёл меня ещё на одну мысль. От Сени в этом направлении толку бы не было, уж очень он прозрачен и считываем, а в психокультах главари отнюдь не дураки.

– Ни фига себе, Северный! Я времени столько потратил, а от меня никакого толку? – обиженно буркнул Соколов.

– В этом направлении, дорогой мой. В этом направлении. От раздобытой тобой фотографии и твоих ежевечерних электронных эпистол толк бесценен!

Сеня тут же горделиво расправил плечи.

– Семён Петрович облизан, можно продолжать, да? – Северный смешливо покосился на чуть не лопающегося от собственной значимости друга. – И вот в четверг вечером я заявился туда сам. Сиятелен и мрачен. Я попросил личной аудиенции у Жанны Стамбульской, а вместо визитки протянул ей тысячу долларов. Вы же все знаете, как выглядит тысяча долларов? Это совсем маленькая, совсем тонюсенькая слоечка из стодолларовых купюр. Жалко выглядит, но на Стамбульскую эта жидкая штучка произвела магическое действие, и она сразу стала нежна, как пузырьки в джакузи.

– Я смотрю, у вас и правда проблемы, – ласково прощебетала она.

– Да, – ничуть не покривил я душой. И рассказал ей красивую и печальную сказку о моей возлюбленной, вздумавшей рожать дома. Мол я, разумеется, эту её идею одобряю, но… «Но в родах на дому возможно всякое… – продолжаю я, оставаясь сиятельным и мрачным, – ну, вы понимаете!»