НЕВремя

— Да нет же, доктор Стоун. Пилатес обычно как раз по понедельникам. За ним во вторник идут занятия пляжным волейболом, — он загибал пальцы, — в среду — литературный клуб, затем в четверг — день национальной кухни, по пятницам у нас клуб дебатов, в субботу — клуб любителей настольных игр и, наконец, в воскресенье у нас встреча анонимных любителей капибар. — ответственно перечислил Джонс.

— Вот вы и попались, голубчик. — торжествующе поправила очки мисс Стоун. — Я специально соврала, что пилатес по четвергам, а день национальной кухни в понедельник. И вы сами только что ясно и четко сказали, что литературный клуб все же проходит по средам.

Мистер Джонс поправил упавший локон, он был поражен величественностью и правотой доктора. И признал сокрушительное поражение:

— Вы правы… Должно быть я что-то перепутал в начале. Мне почему-то показалось, что день национальной кухни все же сегодня… А сегодня — среда. В любом случае, интересно, что приготовит завтра Гильермо. Я слышал от ребят из отдела временных вычислений, что будет что-то южноамериканское…

— Ой, да откуда этим пронырам знать? Шеф их терпеть не может, наверняка он им наплел что-нибудь. — недовольно махнула она рукой, — Уверена будет что-то из азиатской кухни.

— Может вы просто спросите его самого? — вклинился в разговор Морт.

Оба посмотрели на него с нескрываемым неодобрением.

— Нет, тогда вся суть пропадет. — блондин вновь поправил упавший локон.

— В этом ведь и смысл, что никогда не знаешь, что вытворит этот негодник. Единственное, что точно известно — это будет невероятно вкусно.

— Да, это точно. — согласился Джонс.

К этому моменту, они как раз подошли к небольшой двери. Доктор приоткрыла ее и пропустила вперед Марка и Морта.

— Подождите, пожалуйста, здесь. Я приведу сюда остальных. Джонс, принесите воды и какие-нибудь закуски.

— Слушаюсь, мэм.

Сама комната была весьма пустовата. Пара столов, пара длинных кресел и экран в целую стену.

— Что-то мне все это не нравится… — покачал головой обладатель брокколи между зубов, — Я же простой рабочий. Последние два года после колледжа на заводе сварщиком работал. А тут… Нет, девушка, симпатичная, тут нечего сказать… Но этот Джонс. И эти их капибары с серыми халатами… Я может не ученый, но в мире есть неизменные истины. И одна из них, что у человека со званием доктор — халат должен быть белым. А ты что думаешь?

— Меня тоже многое смущает. Это все выглядит как… Как странная псевдонаучная фантастика. Анализатор времени… Сивиллы… — он соединил ладони и поднес их к подбородку, задумавшись, — И почему выбрали нас? А главное — для чего?

— Да, мужик… Это все так странно. — поправил тот чуть съехавшие шорты.

— Согласна. Я тоже не понимаю. — раздался голос слева от Санчеза.

Там сидела девушка в черно-матовом комбинезоне и с черными волосами в каре и два коротких крупных пучка. Парень-сварщик аж вскрикнул от неожиданности:

— А! Ты меня напугала! Мать тво… ю… — он резко успокоился, когда посмотрел на ее лицо, после чего взгляд упал чуть ниже. Он сразу отметил про себя, что здесь стало на одну причину больше в пользу остаться. Комбинезон у незнакомки, казалось, был надет на голое тело, а молния создавала глубокое декольте. — Я Марк, к слову.

Он протянул ей руку, но она просто улыбнулась. Помада у нее тоже была черная.

— О, меня зовут Эйприл, но все меня зовут Мэй-мэй. Я запомнила тебя, Мрак. — весело сказала она.

— Эм, Марк.

— А, да? Мрак звучит круче… — чуть расстроилась она, — Давай я буду звать тебя Мрак, хорошо? — подмигнула красотка с азиатскими корнями.

— Зови меня как хочешь… — сказал Мрак, вновь опустив глаза.

— А тебя как зовут? — повернулась она к Морту.

— Морт.

— Морт — звучит уже неплохо… Но все же… — неудовлетворенно наклонила голову та и пристально всмотрелась в него. — А может Морг?

— Можешь звать меня Сэр Мортимер Бенджамин VII. — не опуская рук серьезно сказал он. — Долгой жизни королеве.

— Серьезно?! — удивилась девушка. — Круто!

— Да я шучу, просто Морт.

— Не-не-не-не! Сэр Мортимер Бенджамин — вам очень идет. Иногда для краткости буду звать вас седьмым. Договорились. Всегда знала, что у серьезных людей в одних трусах какая-то таинственная предыстория за душой. Может ты аристократ? Или беглый принц! Ты точно что-то скрываешь, ну ничего я все узнаю…

Двое мужчин переглянулись и не поднимая уголков рта, лишь глазами, улыбнулись друг другу.

— Вы, кстати, даже не спросили, почему у меня кличка Мэй-мэй! — наигранно расстроилась она, в ожидании вопроса.

— Должно быть ты сама придумала. — холодно сказал Морт.

— Как ты… узнал? Ну, да. Но ты не угадаешь почему!

— Это связано с твоей фамилией?

Девушка шокировано отползла к стенке, взяла подушку и насупившись обняла ее:

— Ты скучный…

— Ладно, прости, — не было смысла как-то обижать потенциального коллегу. — К слову, кличка у тебя звучит классно.

— Правда? — недоверчиво покосилась она.

— Да. Честное слово.

— Ладно. Верю… Мне тоже нравится, но хочется чего-то другого… Может, попробуешь придумать?

— Связанную с твоим именем?

— Необязательно, но можно.