Ни пуха вам, ни пера

— Здравствуйте! А где Олекса Иванович? — спрашиваю.

— Поплелся с ружьем и с Пиркой на перепелов! Ничего я с ним поделать не могу. Хворал он последнюю неделю, кашлял и лихорадка была. Фельдшера звала, банки ставил. А чуть полегчало сегодня, встал, позавтракал — и за ружье. "Пойду, — говорит, — на просяще, может, перепелочку подстрелю! А болячку мою солнцем выпечет и ветерком выдует. А на печи куда та болезнь денется? Так во мне и будет сидеть!" И пошел.

— А где просище у вас?

— Недалеко за селом, по-над шляхом на Мандриковку. Проса еще не косили, а пшеницу комбайном выкосили, и там, говорят, видимо-невидимо перепелов.

— Ну, пойду, — говорю, — поищу Ивановича. Да, может, и сам перепелами побалуюсь.

Увидел я Олексу Ивановича еще издалека. "Дай, — думаю, — погляжу, как старик на перепелов охотится".

Подошел, стал за копной, наблюдаю. Старик меня не видит.

И смешная и трогательная картина предстала моим глазам.

Сидит Олекса Иванович на снопе (над просищем снопы еще не были сложены в копны), а неподалеку от него бегает и, правду говоря, не бегает, а ходит Пирка. Ходит челноком, как и полагается настоящему охотничьему псу. Шел-шел Пирка, вдруг остановился. Стал, повернул голову к Олексе Ивановичу и смотрит. Олекса Иванович, вижу, поднял руку. Пирка лег. Олекса Иванович встает потихоньку и, не торопясь, идет к Пирке. Подошел, взял ружье на изготовку, сделал три шага — перепел сорвался. Олекса Иванович выстрелил — перепел упал. Олекса Иванович сел на сноп. Пирка поднялся, пошел — не побежал — пошел! — обнаружил убитого перепела, принес и положил перед Олексой Ивановичем. Постоял немного, пока Олекса Иванович махнул рукой: "Вперед!" Пирка снова пошел челноком… Стал. Потом лег. Снова подымается Олекса Иванович… Так и охотятся. Пока найдет перепела Пирка, отдыхает

Олекса Иванович. Пока дойдет к перепелу Олекса Иванович, отдыхает Пирка.

Долго я стоял, любовался двумя старенькими друзьями.

Когда Олекса Иванович "мазал", Пирка поднимал голову и долго на него смотрел.

Олекса Иванович, закладывая в централку патроны, говорил:

— Ну, не сердись, Пирка! Бывает!

Подошел я к Олексе Ивановичу, поздоровался.

— Как здоровье?

— Прыгаем! Вдвоем с Пиркой прыгаем. Видите, уже полдесятка с Пиркой ухлопали! — показывая на сумку, улыбнулся Олекса Иванович.

…………………………………………………………………………………………….

Всю жизнь с ружьем! До последнего дыхания!

Благородная страсть благородного человека!

А МЫ ГЛУШИМ…

Если бы, к примеру, кто-нибудь встретил компанию веселых-превеселых ребят с рюкзаками за спинами, с термосами, с ягдташами и прочими охотничьими принадлежностями и чтоб эта компания, распевая "Где ты, хмель, хмель, ночевал?", полным аллюром летела на самоходной пушке ну хотя бы в направлении на Белую Церковь и вот, оставив такую компанию, кто-нибудь, к примеру, спросил бы:

— Здорово, ребята! Куда это вы так торопитесь? На какой прорыв?

— А это мы на зайцев! Передавали, что около Белой Церкви заяц шоссе перепрыгнул.

— Да что вы…

— Черта лысого убежит! Мы его с самоходки трахнем!

— Тю!

— Вот вам и "тю"! Тюкайте лучше на зайцев, чтобы на Белую Церковь бежали. Мы их там прямой наводкой…

Очень удивился бы тот "кто-нибудь", и встали бы у него волосы дыбом…

Не меньше удивилось бы человечество, если бы увидело такую картину: около просяного поля стоит, замаскировавшись, танк, ну, возможно, не самых крупных размеров, хотя бы и танкетка, а в просе стоит "на стойке" прекрасный сеттер-лаверак… и вот командир танка командует:

— Пиль!

Сеттер, как ему в таких случаях и положено, прыгает опрометью вперед. Из-под него — ф-p-p-p! — перепелка.

Командир:

— По перепелке огонь!

"Тарарах-бах!"

И перепелка камнем падает в просо.

После этого подается команда:

— Джек! Апорт!

И прекрасный сеттер-лаверак красиво и гордо подает командиру танка перепелку. Потом танк мчится к другому просищу, где Джек челноком снова проверяет территорию… Снова стойка. Снова и т. д. Одним словом, называлась бы эта картина: "Охота с танком на перепелок"…

Картина невозможная. Даже в воображении… Немыслимо, понятное дело, допустить, чтоб эскадрилья "яков" гонялась над болотом за чирками и поливала тех чирков пулеметными очередями…

Ну, ясно, что это авторская фантазия. Дикая фантазия. Никогда, нигде ничего подобного не было и не будет…

А вот представьте себе такую картину…

Пруд… Или Днепр… Или Ворскла, Псел, Десна…

Сидите вы тихо под лозой, в руках у вас удочка, на одном конце на той удочке червяк, на другом — вы, рыбак…

Сидите вы, глядите на поплавок, глядите и думаете…

Вы себе думаете, рыбка себе не клюет. И рыбка вами довольна, и вы рыбкой довольны…

Хорошо и приятно…

И вдруг:

"Б-б-ба-бах!"

Перед вашими глазами вздымается вверх водяной смерч, вы падаете с перепугу навзничь, крючок цепляется за вашу собственную губу, вы никак не можете вспомнить, где бомбоубежище, срываетесь в кусты и тяжело дышите.

Очнувшись, видите… Среди пруда (или Днепра, или Псла, или Ворсклы, или Десны) стоит лодка, на лодке милостиво вам улыбаются:

— Что, папаша, душа где? За каблуками?

— Да уже, — говорю, — и каблуки минула!