Ничего святого

Из всех ассоциаций с этим именем я выловил, пожалуй, единственную, которая могла как-то объяснить происхождение странного прозвища. На мой четвёртый день рождения отец (он тогда был ещё жив) подарил мне пластмассовый набор воина: щит, шлем и меч. Этот подарок как нельзя более пришёлся мне по нраву: весь день я бегал по квартире, героически сражаясь с полчищами вымышленных, но оттого не менее кровожадных врагов, которым никак не удавалось одержать победу над моей удалью. Даже когда мне пора было идти спать, я продолжал смертельную битву. Мама решила, как всегда, прибегнуть к помощи Бармалея. Кого-то в детстве пугали соседом, кого-то бандитами, кого-то милицией, меня – Бармалеем. И, должен признать, герой Чуковского был для меня достаточно авторитетным персонажем, чтобы во избежание встречи с ним выполнять требования родителей. Но в тот вечер я победил столько врагов и чувствовал себя таким могущественным, что на кураже провозгласил:

– Ах, Бармалей! Зовите! Я ему голову отрублю!

И, сказав это, я почувствовал в себе силы исполнить своё обещание. Я даже хотел, чтобы этот жуткий злодей и враг всех детей, некогда нагонявший на меня ужас, явился и встретился со мной в честной битве.

Однако Бармалей так и не пришёл. Отец сказал, что он испугался меня, и я теперь сам Бармалей, и все мои противники, видя мои победы, спасаются бегством, а значит, бой окончен и пора идти спать.

Я больше десяти лет не вспоминал об этом и ни с кем не обсуждал то время, когда мой отец был жив. Но Насте я рассказал об этом сразу, – это было так просто, так естественно и так правильно. Слушая меня, она улыбалась одними глазами, не проявляя более никаких эмоций.

– Таким образом, – подытожил я, – прозвище Бармалей у меня уже больше десяти лет.

Я не стал уточнять «двенадцать», чтобы Настя не узнала, сколько мне на самом деле.

– А ведь Василий – очень красивое имя, – задумчиво заметила она.

– Если тебе так больше нравится, можешь звать меня Василием, – великодушно позволил я. – Но друзья зовут меня Бармалеем.

В этот момент я вспомнил, что у меня нет настоящих друзей, с другой стороны, именно здесь я надеялся их найти.

– Но ведь мы с тобой не друзья, – улыбнулась Настя, закуривая сигарету, и синева её глаз сверкнула в пламени зажигалки.

Я не знал, что ответить, а моя собеседница рассмеялась, увидев моё замешательство. И столь искренним, добрым и располагающим был её смех, что я улыбнулся так широко, словно хотел достать кончиками рта до ушей.

– Ну и чем ты занимаешься, Василий? – спросила она, закончив смеяться.

– Просто решил развеяться, – ответил я и, поняв, что от меня ждут другого ответа, добавил, – а вообще, – учусь…

Она улыбнулась. Я испугался, что она спросит, где именно, и мне придётся срочно придумывать что-нибудь убедительное, чтобы не сказать, что я учусь в школе. Но она не спросила.

Вместо этого она поинтересовалась, какую музыку я слушаю. В детстве, живя у бабушки, я слушал многочисленные аудиокассеты, которые покупал дядя Гриша. В основном, это были рок-н-ролл шестидесятых и динамичный рок восьмидесятых. Переехав к маме, я какое-то время уничтожал свою личность попсой, которую слушала она, однако последние несколько лет музыкальное самоуважение взяло верх, и у меня в комнате начало играть «Наше радио». Я назвал несколько групп, которые часто звучали в эфире, и она кивнула, как бы удовлетворённая ответом, а затем спросила:

– Только отечественное?

– В основном, да, – кивнул я и тут же поправился, – хотя мне очень импонируют такие группы, как Ramones, AC/DC и Iggy Pop.

– Ramones – хорошая группа, жаль, что их больше нет, – заметила она.

– Думаю, если бы они сегодня собрались и отыграли концерт, получилось бы зажигательно, – с видом знатока произнёс я.

Она рассмеялась.

В то время я понятия не имел, что участники этой группы к моменту нашего разговора уже успели благополучно преставиться, но Анастасия сочла мои слова остроумной шуткой.

– А у AC/DC какой любимый альбом?

В этот момент я почувствовал себя на экзамене.

Какой у меня любимый альбом? Да я целую вечность не слушал их песен, – едва ли я мог бы вспомнить хотя бы пять их композиций, не говоря уж о названии пластинки. Тем не менее я сделал уверенный вид и безапелляционно заявил:

– Highway to hell.

Она кивнула.

– Да, братья Янги умеют жечь, – согласилась она.

– Словно черти, – подтвердил я. – Но и голос у него необычный?

– У кого именно?

– У Ангуса Янга, конечно.

– Да, вот только он не поёт, – заметила Настя.

Я снова сел в лужу, но отступать было поздно.

– А как же TNT?

– Разве что oi, oi, oi, – ответила она. – А поёт-то её Брайан Джонсон.

– Действительно, – согласился я, возможно, чуть более поспешно, чем следовало.