Ничего святого

Споил, скурил царёвых слуг,

девицам упростил досуг,

и в души, склонные к добру,

посеял немочь и хандру.

Народец мал, но не убог:

одних сгубил, другим помог.

Везде совал свой длинный нос,

умел и чары, и гипноз.

И вот где он — краса красот,

а нет его — растёт осот.

И через пару сотен лет

исчез хозяев прошлых след...

А к новым прёт ещё народ,

такой — не сунешь палец в рот:

коварен, остроумен, брав…

И победит, и будет прав.

(канун)

На столе у нас не пусто —

вот ржаные сухари,

вот мочёная капуста.

Ешь, да слёзы оботри.

Не рыдай давай, дурища,

а благодари Отца —

от него и кров, и пища.

Что ж ты бесишься, овца?

Что в твоём мозгу овечном?

Хоть по праздникам не блей —

кто в раздумиях о вечном,

тот не ведает рублей.

(новая эра)

Уходите из избы-то,

из обычая, из быта —

всё, простая жизнь избыта,

не вернуть былых чудес.

Генерит процессор биты,

спутник щёлкает с орбиты,

всюду ботоксы, сорбиты,

и эспрессо, и экспресс.

(прощальная песня)

Собирайтесь, ребята, домой,

под родимые отчие кровли,

и растите орехи с хурмой,

и пасите — овец ли, коров ли…

Там привычны и воздух, и дух,

там покоятся гордые предки,

там не встретишь разнузданных шлюх,

пьющих пиво на лестничной клетке.

Вылезайте из душных квартир,

где вода так и хлещет из крана:

ждут вас сакля, арык и тандыр,

и приятное чтенье Корана.

И джигит, и седой аксакал —

нахуя вам чужой этот морок?

Там, меж древних незыблемых скал,

место ваших и свадьб, и разборок.

Здесь навряд ли найдёте друзей —

только злобу и стрелы насмешек,

вы ведь ходите в шапках ферзей

среди женственных офисных пешек.

Что вам делать в больших городах

с вашим богом ущелий и пиков?

Тут мы сами с собой не в ладах,

тут своих предостаточно бзиков.

Собирайтесь, ребята, домой

под родимые отчие кровли,

и растите орехи с хурмой,

и пасите — овец ли, коров ли…

(мой народ)

Я обожаю мой народ,

на свете лучше нет народа —

он мир один ведёт вперёд,

уж такова его природа.

Он первым палкой сбил кокос,

и насадил на ось колёса,

и от богов огонь принёс,

и чертежи бензонасоса.

Он изобрёл двоичный код,

и буквы слов, и ноты песен,

и старых правил длинный свод

ему необычайно тесен.

Он напрягает на разрыв

и ум, и нервы, и соседей,

и нет ему альтернатив

ни на земле, ни меж созвездий...

Его портреты есть везде:

вот тут — Стив Джобс, а там — Спиноза,

и Галилео на суде,

и Брайан Джонс до передоза.

А это — Вильям Теккерей,

а здесь — Никулин, Гафт и Глузский...

Никто ни разу не еврей,

и уж тем более — не русский.

(научно-патриотическое)

Учёные наши таланты

охотно клюют на валюту,

на разные фонды и гранты

и тянутся к свету, к уюту.

Без них заблудились во тьме мы,

разбились на банды и секты.

Просрали глобальные мемы

и слили втихую проекты.

А тут ещё комп замели твой

за вброс в социальные сети,

велели спасаться молитвой

и понюхом травки в кисете,

и слушать поповские враки,

что глобус не кругл, а плоск...

Мозги растворились во мраке.

А то, что осталось — не мозг.

 

(а у нас во дворе)

Пацанчик был на распальцовке.

Гулял с одной из подтанцовки

на кэш с разводок и фарцовки.

Хоть был подъезд его обоссан,

а в кухне будто сдох опоссум —

считал себя вселенским боссом.

Мог просто так подать старушке,

а мог дитю сломать игрушки.

Любил прослушки и наружки.

Ментам цедил сквозь зубы «здрасьте».

И строил козни и напасти

с отребьем непонятной масти,

где людоед на людоеде...

Гонял на старенькой победе.

И даже крепкие соседи

Хоть и кивали в доме, но

Не приглашали в домино.

(урок демократии)

В восьмом А классе референдум —

все возбудились и галдят.

Вопрос согласно модным трендам:

кто будет «классным» у ребят?

Физрук весёлый, круглолицый?

Биолог, хилый бородач?

У одного в руках таблицы,

а у другого — круглый мяч.

Один приёмчикам научит —

как, если что, прислать в пятак,

другой канючит и канючит,

и двойки ставит только так.

Но вот подведены итоги —

и счёт, понятно, сорок : ноль…

Давай, ботан, вали с дороги,

глаза спортсменам не мозоль!

(карго-культ)

На первый взгляд тут камень и металлы,

а тронешь — муляжи всё, да макеты:

едва стоят картонные кварталы,

летят не ввысь бумажные ракеты.

Фанерных слитков полные резервы,

и вождь какой-то липовый у пульта,

но ждём: с небес посыпятся консервы...

Россия. Эра карго-культа.

(русские и война)

Хотят ли русские войны?

У них мужик — орёл, не цаца,

они традициям верны

и прошлым бережно гордятся.

Герои — все до одного,

и слава им дороже денег,

по средствам средства ПВО,

а кто не служит — тот изменник.

И любят выйти на парад —

какой десант! какие танки!

И истребители парят,

чтоб за бугром зассали янки.

Хотят ли русские войны?

А что им мир, где всюду говны?

Где все — жульё и болтуны,

и лишь они одни духовны?

И если едут в Мармарис,

то тем, кто шпрехает на дойче,

таких отвешают реприз —

что станет ясно, кто тут бойче,

И кто опять возьмёт рейхстаг,

когда прикажет маршал Жуков...

В их обещаниях атак —

немного слов, но много БУКов.

Хотят ли русские войны?

Вопрос, увы, не прост, но вечен.

Им это дело хоть бы хны —

и Путин, и Шойгу, и Сечин,

И адмирал, и генерал

указкой тычут в карту мира —

не отдадим родной Урал!

И Куба наша, и Пальмира!

Повсюду есть их интерес