Нигредо. Книга II

– Общество напыщенных снобов меня портит гораздо сильнее, – возразил Нойман, – Или завалившаяся от бесконечного дождя крыша мастерской, которая падает на скульптуру и ломает ее на куски. Это очень действует на нервы, знаешь ли. Сразу хочется кого-нибудь ударить. К примеру, тех идиотов, которые присылают мне извинения после, и отправляют жить в этот жуткий клоповник, который здесь принято называть гостиницей.

– Зато тебе выделили мастерскую, переоборудовав соседний номер. Не такая уж и плохая замена.

Мастерская Ноймана являла собой большую, плохо освещенную комнату, в которой стояли столы для лепки, несколько стульев и несколько больших деревянных ящиков с материалом, в которые заглядывали редко, или не заглядывали вовсе – толстый слой пыли красноречиво повествовал о том, что дела у мастера шли не слишком-то хорошо. Пара незаконченных скульптур по бокам, еще несколько в углу. На одной из подставок Лоренцу оскалилась громадная пасть гипсового чудовища. Ближе к центру помещения, где свет был еще более скудным, покоилось нечто громадное, скрытое под серым грязным полотном.

– Так что на счет мастерской? Ты доволен?

– Лучше, чем ничего, – мрачно согласился Корнелиус, – Но гораздо хуже, чем могло бы быть. Черт возьми, даже в тюрьме или лечебнице, куда меня грозили отправить после всех моих приключений, наверное, веселее. И куда комфортнее. Разве гений современной скульптуры может творить в четырех стенах?

– Наверное, не может.

– Никто другой не может, а я – могу, – гордо заявил Нойман и снова принялся за работу.

Дни Лоренца, удивительно похожие друг на друга, превращались в одну невероятно растянутую кинопленку. Раннее пробуждение, психологические тесты, дождь за окном, работа над книгой. Редкие дни, когда приходила Николь, он считал праздниками – свежий глоток воздуха в этом бесконечно душном Чистилище, наполненном сигаретным дымом, запахом кофе и мелкими буквами, заполнявшими один лист текстового редактора за другим.

Иногда он заглядывал к Николь, иногда они даже выбирались в ближайшее кафе, где глазели на одиноких промокших прохожих, делились идеями и обсуждали последние новости, которые услужливо приносили «Вены МолоХа» в любой час дня или ночи. Обычный бред желтой прессы. «Июльский обвал биржи», «Мэрия Глекнера утверждает проект областного террафомирования», «Ярмарка Чернил в Вальдеварте. Такого вы еще не видели» – и дальше, в этом же духе.

Лоренцу было хорошо с Николь. Он любил ее, а она – его. Настоящее счастье, которое не могли подарить никакие тренинги и занятия. Когда вся волокита с МолоХом и Вальдевартом закончится, они решат, что делать вместе. В конце концов, должно же и им наконец-то повезти.

Еще до того, как он отпереть дверь своего номера, Лоренц понимал, что промок насквозь. Рубашка облепила тело, с брюк текло, в ботинках отчаянно хлюпало. Да уж, возможно, он слегка погорячился, когда вышел на улицу, оставив зонт болтаться на вешалке в прихожей, но не опаздывать же на встречу с Николь из-за этого? Да, он слегка продрог, но эта проблема решаема. Лоренц сковырнул обувь, разделся и долго стоял под горячим душем, собираясь с мыслями. Итак, его ждет еще один вечер за книгой. Осталось совсем немного. Он вырулил на финишную прямую и теперь обгоняет сами сроки. Осталось разобраться с парой-тройкой мелочей, и можно будет звонить Варину, хвастаться проделанной работой. Впрочем, «звонить» – это слишком громкое слово. Техники только обещают наладить связь в городе, а пока приходится довольствоваться только общей сетью.

Лоренц вышел из душевой кабины, вытирая голову и лицо махровым полотенцем, остановился перед шкафом, выбирая что-то подходящее из одежды. Пусть будут рубашка и джинсы. Легко, неброско и удобно. Напевая возникшую в голове мелодию, он натягивал одежду, размышляя о том, стоит ли сейчас варить кофе, или лучше дождаться доставку продуктов из ближайшего кафе. Лоренц засунул руку в карман джинов, нахмурился. Маленький картонный прямоугольник, о котором он совсем успел забыть. Что-то вроде карточки. Только чьей, и откуда?

Он вытащил визитку, поднес ее к глазам.

– «Агнес Винтер, – прочитал он вслух, холодея – Писатель, лауреат литературных премий. Номинант… Господи!»

«Знакомое имя, не так ли?»

Осознание ударило его, как молния. Да, имя очень знакомое. Он слышал его совсем недавно. Быть может, не больше месяца назад… Он закусил губу, стараясь вспомнить все до мельчайших деталей.

«Гости собираются вкруг. Маленькое собрание резидентов города. Помнишь, Лори?»

Все еще пребывая в ступоре, Лоренц перевернул визитку, уткнувшись взглядом в мелкие буквы на обратной стороне картонного прямоугольника.

– «Резидент Вальдеварта. Регистрационный № 15. Личный телефон и е-мейл»

«Пятнадцатый пациент МолоХа. Пациентов всегда было больше. Ты все это время был прав, Лоренц»