Никогда не кончится июнь

— Блуждают, блуждают гдей-то до ночи… — неприветливо встретила меня хмурая кондукторша, и я вдруг обратила внимание на то, что, кроме меня, в автобусе никого нет. — А мы подбирай их… Это тебе повезло еще, что последний рейс ввели, а то б ночевала тут…

— До какой ночи? — не поняла я, с удивлением замечая, что на улице уже смеркается.

— А ты где была-то? — вдруг, понизив голос, спросила женщина.

— На почте… — пролепетала я, постепенно приходя в себя и чувствуя в руке теплое дерево.

— На какой почте, пьяная что ль? — она попыталась ко мне принюхаться.

— Сами вы пьяная! — рассердилась я, уворачиваясь. — В двадцатом отделении!

Кондукторша покосилась на меня, потом за окно, на тонущий в сумерках луг, и произнесла как-то странно:

— Нет там никакой почты. Отродясь не было.

Я оторопело взглянула на нее.

— И по рельсам не ходи больше — бывает, люди оттуда не возвращаются. Лет пять назад ученые приезжали, изучали. Говорят, зона там аномальная — голоса какие-то слышатся, призраки по лугу бродят… И еще это… время в одну сторону быстрее текет, в другую медленнее. Моли Бога, что живая оттуда ушла…

— И почты, получается, нет?.. — дошло вдруг до меня.

А где же я тогда побывала?..

Кондукторша потерла ладонью прижатую к животу сумку.

— Да почта-то есть. Только не за лугом, а на две остановки дальше — у «Даниловского». Туда всякие дорогие посылки приходят — особо ценный груз. Да ее ни с чем не спутаешь, там только один дом — высокий, на окнах решетки, охрана…

— А за лугом-то что?.. — произнесла я еле слышно.

— Нет ничего за лугом, поняла? Ничего. И рельсы эти никуда не ведут. Никуда.

Я в напряжении почесала лоб. Значит, я попала не на почту, а в дом какой-то старушки, и забрала у нее гитару, которая предназначалась вовсе не мне. А мне надо было к неведомому «Даниловскому» за особо ценным грузом.

А что вообще написано в извещении?.. Почему меня с ним посылают то туда, то сюда?..

Трясущейся рукой я вынула из кармана джинсов клочок серой бумаги. Здесь должно быть указано почтовое отделение.

Я взглянула на извещение и застыла.

В моих руках был только корешок извещения с написанным твердым почерком словом «Получено» и четкой круглой печатью «Почтовое отделение № 20».

Как же так?..

Приглядевшись повнимательнее, я увидела возле цифры «20» маленькую буковку «а».

ГЛАВА 16

«Как-то быстро прошел день… — подумала я, аккуратно положив гитару в кресло, — не прошел даже, а промелькнул»…

Мне все еще было неловко оттого, что я не настояла на своем в доме у старушки, а теперь придет неведомый Славушка и устроит ей разгон.

А как же корешок извещения с печатью?.. Откуда он взялся?..

Я точно помнила, что старушка даже не взглянула на извещение, не говоря уже о том, чтобы ставить на него печать…

Ну ладно, завтра прямо с утра сразу поеду туда и верну гитару обратно. Дорогу я теперь знаю и — я зевнула — не заблужусь.

«Люди оттуда не возвращаются…», — вспомнились вдруг слова кондукторши.

И отчего-то легкий мороз пробежал по коже.

Ну не все же. Я-то вернулась!

Вот и она сказала: «бывает…»

Значит, бывает по-разному.

…А если бы я опоздала к этому последнему автобусу? Ну, пришла бы минутой или даже несколькими секундами позже? Ведь и впрямь пришлось бы ночевать в чистом поле…

При мысли об этом меня передернуло.

Завтра пойду с самого утра и не задержусь ни на мгновение — приду, отдам гитару, и сразу назад.

За окном зашумел дождь. Я распахнула балкон и впустила в душную квартиру его свежее влажное дыхание.

— Даша! — раздалось откуда-то сверху.

Я подняла глаза и увидела свесившуюся с перил голову Степы. Лицо у него было виноватое.

— Ты прости меня за дуру.

Я усмехнулась.

— А ты меня за дурака!

Веснушчатая рожица повеселела.

— Ты придешь?

Я запахнула покрепче длинный шелковый халат.

— Нет, переночуй как-нибудь сам.

Рожица приняла обиженное выражение. Я отвела от Степы взгляд и посмотрела вдаль, на круглую луну, смотрящую из-под зависшего в темно-синем небе длинного розового облака.

Над головой пролетел голос:

— А как ты думаешь, что это такое: они друг на друга похожи, но все ж не одно и то же. Между мной и тобой — днем твердь, ночью воздух. Для меня — земля из дерева, для тебя — небо из камня…

— Не знаю, — перебила я. — Это тебе в «Что? Где? Когда?» посылать надо.

— Жаль, ответа не было… — зевнул Степа.

— Спокойной ночи, — пожелала я и вернулась в комнату.

Шум дождя усилился, ветер бешено засвистел и, ворвавшись в комнату, качнул на стене фотографии в рамках. Балконные двери со звоном ударились друг о друга. Пожалуй, надо покрепче закрыть и балкон, и форточку…

Закупорив окна и двери, я расчесала длинные, до пояса, волосы и, наконец, с наслаждением улеглась в свою кровать.

И стоило только закрыть глаза, как я тут же рухнула в пропасть сна.

…Почему дождь так громко стучит?.. Как отчаявшийся путник, он колотит в окна, разрывая непрочную оболочку сновидения, и в образующиеся трещины проникает горький стон ветра…

Уже почти безысходный стон ветра…

Плач и стенания ветра…