Ночной фотограф

Я сижу, прислоненный к колесу джипа. Михаил сидит, прислоненный в сосне, невдалеке от дороги. Звягинцев сидит напротив него на пне. Нос у меня болит значительно меньше, трогаю рукой и обнаруживаю ватные тампоны, торчащие из ноздрей. Аккуратно вытаскиваю их – кровь не идёт, и то хорошо. С трудом встаю и иду к моим друзьям, мирно беседующими, если смотреть издали.

– Очнулся? – приветствует меня майор. – У тебя есть вопросы к товарищу журналисту?

Михаил полулежит на снегу, пропитанном кровью. У него прострелены лодыжки и запястья. Распят. Я разворачиваюсь и иду обратно к джипу, в котором лежит моя Лейка. Я пока ещё фотограф, и отказаться от возможности сделать такие кадры не могу.

– Я сейчас.

Когда возвращаюсь, майор шлёпает по щекам Михаила, стараясь привести его в чувство.

– Он постоянно отрубается. Совершенно невозможно разговаривать. Эй, парень, очнись. – Даёт ему звонкую пощёчину.

Михаил открывает глаза и удивлённо рассматривает нас, затем, когда возвращается сознание, и он понимает, что с ним, взгляд становится скучающим и обречённым.

– Ну, послушай, что ты упрямишься? – Майор направляет на Михаила пистолет. – У тебя очень мало вариантов. Ты знаешь, где я начинал карьеру? В подвалах прокуратуры. У меня все говорили, молчунов не было, поверь. У тебя очень мало вариантов. Или я сейчас прострелю тебе печень и уеду, а ты будешь умирать долго и мучительно, или мы тебя везём в город и выбрасываем возле первой больницы. Через месяц ты снова будешь бодрячком.

– Вы – трупы. Оба. – Шепчет Михаил.

– Тем более, расскажи нам. Нам же интересно, как мы стали трупами и кто нас убьёт. Хотя, сейчас на трупа больше похож ты. Ты бы себя видел. Смерть раненого партизана в брянских лесах. У нас вопросов немного. Чем быстрее ты будешь говорить, тем больше шансов тебя спасти. Кто вы такие? И что вы ищете? Расскажи нам о китайских палочках. Мы никому не скажем.

– Кто мы – не важно. Мы – орден. Мы охотимся на вампиров.

– Правда? И много вы поймали вампиров? А вот людей вы положили немало.

– Поймать вампира невозможно. Только убить… Мы ищем секрет бессмертия. Укушенный может нести в себе то, что помогло бы нам открыть секрет вечной жизни. Секрет жизни без болезней. Но вампиры не оставляют укушенных в живых. – Михаил тяжело дышит, я вижу, как мелко дрожат пальцы на руках.

– А зачем народу столько положили?

– Проект секретный, каждый прикоснувшийся к нему подлежит ликвидации. Каждый. Это не мы решаем, это приказ, и мы не можем ослушаться.

– При чём здесь я? – рычу я. – Что я – то сделал, чтобы меня убивать?

– Ты ключевая фигура, ты дал нам Светлану. Сложилась комбинация, которую даже мы не ожидали. Всё сработало, но мы не удержали её. Таких как ты, двенадцать человек – знатоков ночного города, они должны были выйти на вампиров тем или иным способом, но повезло тебе.

– Повезло???

Михаил закатывает глаза и теряет сознание. Голова свисает набок, изо рта вытекает струйка слюны.

– Ну, вот, опять. – Звягинцев закуривает и прижигает сигаретой щёку Михаила. Тот сразу приходит в себя, трясёт головой.

– Не спать!!! – Улыбается ему майор. – Поехали дальше…

Я делаю снимки. Красное на белом, простреленные конечности, восково-белое лицо.

– Ты клюнул легко. Подумал, что тебя укусили.… Это я тебе дырки в руке сделал. Даже не подозревал, что ты попадёшься на такую уловку. Так, проковырял шилом из швейцарского ножичка, на всякий случай, когда ты валялся в угаре. А ты… – смех его смешался с кашлем. – И фотки того урода переснял. Его удалил, а шторы сфотографировал. Интрига – двигатель всего.

– Ладно, всё ясно, – Звягинцев встал, подошёл к жертве. – Что нам делать, чтобы нас оставили в покое? Я не хочу умирать. Торг уместен?

– Бесполезно. Вас найдут везде.

– Жаль. – Майор меняет обойму в пистолете.

– Вы обещали меня отвезти в больницу. Я ответил на вопросы…

– Бесполезно. Раз торг неуместен, тогда…, – пистолет выплёвывает пули в грудь Михаилу. Умер Михаил тихо, словно уснул. Голова свесилась на грудь, тело обмякло и замерло, как в стоп-кадре.

– Хорошее фото для криминальной хроники. – Говорит майор, отправляясь к машине.

Сдерживая тошноту, делаю несколько кадров и иду следом, увязая в снегу.

* * *

Когда убили Звягинцева, я спал. В джипе тепло и удобно. Я прислонился к окну и задремал, чтобы отвлечься от боли. Даже что-то начало сниться – бессвязные эпизоды, нарезка абсурдного фильма.

Разбудил меня вой сигнала. Майор навалился на руль, руки безвольно свисают. Затылок выглядит так, будто его растрощили кувалдой. Кровь везде – на сиденьях, на торпеде. В лобовом стекле аккуратная дырочка с небольшой сеточкой трещин. Стекло тоже в крови, поэтому я не пойму, где мы. Двигатель работает вхолостую, очевидно майор остановился, не успел заглушить и сразу был расстрелян. Эх, майор, никогда ты не станешь генералом. И владельцем гостиницы в Леоне тебе уже не быть. И миллионы твои потратишь не ты. Всё суета сует.