Новая Земля

В тот день не переставая шел дождь. Ветер сбивал капли в струи, закручивал, разносил куда вздумается, бил струями скалы, ледник, море. От дождя нельзя было укрыться. Ветер задувал воду под камни, вода текла из щелей и трещин. Грот вымок до самого дальнего угла. Темно было. Но я уже знал, что охотиться надо именно в такие дни.

Я пролежал в засаде несколько часов на вершине скалы, и мне удалось подбить кайру. Их было 4, я не знал, в какую бросать камень. Трудно решиться, когда от выбора зависит жизнь. Я следил за кайрами, какая резвее, какая моложе, какая больше и жирнее. Сначала они казались мне одинаковыми, но я наблюдал, запоминал, сравнивал, клички им дал: Нимфа, Чита, Хрю, Гоу-гоу — и выбрал самую ленивую, Хрю, она всего лишь раз взмахнула крыльями и с места не сошла, лапу поднимала только правую, а остальные кайры обе лапы поднимали, ходили, перьями потряхивали, перелетали даже и, главное отличие, разговаривали меж собой, а с ней не разговаривали, и Хрю молчала. Обязательно ли резвый человек разговорчив, а ленивый человек молчалив? Может ли быть ленивый болтлив или разговорчивость предполагает ту или иную степень резвости? А если предположения эти верны для людей, то верны ли для кайр? Или у кайр всё наоборот?

Я бросил камень — и попал. Вы не поверите, но в момент броска я знал, что попаду, знал, что Хрю опоздает, не взлетит.

Я попал ей по лапкам. Взлететь она не смогла, но попыталась упасть с обрыва. Хотела утонуть в море назло врагу. Но я ее догнал, едва сам не упал метров с 50, схватил, перерезал горло, напился теплой крови.

Это была первая добытая мной кайра. Чайки-моевки, крачки, пуночки — местные воробьи, кулики-чернозобики, совы, бургомистры — их убивал. Но кайра — настоящая промысловая птица, полярный гусь. Убить бы их штук 100, можно зиму пережить.

Но про 100 штук мечты пустые, головокружение после победы. Не видел я здесь 100 кайр. И никаких птиц не видел больше 10 в одном месте, даже пуночек. Но я спускался к гроту и мечтал. Хорошо мечтается, когда в руках тяжелая добыча.

И дождь перестал. И солнце на радость. Столько удач сегодня, отмечу победный день на Календарном Столбе длинной чертой, как праздник. 14.08.2013 года, 53-й День Моей Свободы — Праздник Удачной Охоты.

Вот и грот, дом мой.

Пока шел, на солнце подсушился топляк.

Я набрал воды в котелок, разжег в очаге костер.

Фотография на прежнем месте, в надежном пластике, иконы в каменных нишах: Пресвятая Богоматерь Семистрельная стрелами защищает мою душу, Иоанн Кронштадтский строго за мной приглядывает, Иаков Боровичский о мимолетности и бренности всего сущего напоминает, Нил Столобенский недоволен, что я дичью буду брюхо насыщать, а не водорослями.

Порядок в гроте у меня, жить можно.

Я бросил в кипящую воду подобранные на берегу и промытые от песка комки свежих водорослей, пусть варятся, а я пока Хрю начну ощипывать. Я пробовал намазывать птиц глиной и зарывать в горячие угли. Про такой способ я в детстве читал в книге «Лесные робинзоны». Но перья не отваливались вместе с глиной, как было обещано автором, а отваливались вместе с мясом, и сок вскипал, разрушал глину, грязнил, портил драгоценную еду. Или глина на Новой Земле не та, или в книге наврано, но ощипывать перья хоть и муторная работа, зато мясо целее.

Ощиплю Хрю и насажу на вертел — у меня припасена острая палка твердого дерева, коричневого цвета, я ее искал несколько дней — такую, чтобы не вспыхивала от жара углей. Обычный топляк белый, мягкий, легкий, морская вода настаивает дерево, промывает, добирается до сердцевины, отбирает силу, оставляет ломкий скелет. На берег море выносит ветки, обломки досок, бочки разломанные с рваными ржавыми обручами, ящики с железными ржавыми лентами, 8 бревен я нашел, вырыл из песка, выбил из скальных трещин.

Не знаю, почему я смог ее убить. Может быть, не ленивая она была, а больная. Если больная, внутренности нельзя есть, а остальное можно. Проварить как следует, все микробы сдохнут. А внутренности нельзя. Попадаются такие глисты в печени, почках и языке, которые и после многих часов варки не умирают, даже в колбасе не умирают, перемолотые и паром обожженные. Внутренности не буду есть. И язык не буду.

Или она старая? Почему с ней никто не разговаривал? А может быть, Хрю — самец-импотент? Я вспомнил, что звери игнорируют и изгоняют из стаи импотентов. Слоны могут заботиться о безногом или безхоботном сородиче, но неспособного к продолжению рода гонят бивнями прочь. Изгнанные львы-импотенты становятся людоедами, быки-импотенты траву не жрут, а затаптывают и пожирают мелкую живность и охотятся на птиц, антилопы-импотенты не могут жить вне стада и погибают.

Моя Хрю — импотент. Я ее съем вместе с внутренностями. И язык съем.

Я стал мычать песенку, которой радио мучило мою больную голову в камере Белого Лебедя в последний день 8.06.2013 года. «Знай свой шесток, милый, милый! Ты слишком хилый, милый, милый! Найди товарища, тогда ты справишься!» 14.08.2013 года голова не болела, а песенка — хер бы с ней, привязалась и привязалась.