Новенькая дикого. Закрытая школа 2

— Давай я тебя сам одену? Вдруг себе молнией подбородок прищемишь?

Бултыхая мёдок во рту, храню обет молчания.

Но демонстративно встав, беру куртяшку, аккуратно надеваю и застёгиваю молнию.

— Молодец, - хвалит дикий, а я пока он не видит, добываю волосы.

Почти без потерь обошлось.

Пару волосинок в зубчиках остались, но ничё. Потом расстегну и вытряхну их.

Встречаюсь с Артёмом глазами и тут же опускаю руки по швам.

— Проверяла.

Какой мёд чудодейственный. Я исцелена.

— Что проверяла? - ставит передо мной кроссовки.

— До конца ли застегнула, - обуваюсь.

— И как?

— Всё в порядке. Пошли, - горю энтузиазмом.

— Стоять, - преграждает путь Артём.

— П-п-поцелуй?

— Могу, - заматывают меня основательно в шарф.

— Но, если начну - боюсь не выйдем из квартиры.

— А я боюсь, что меня ногами вперёд вынесут из неё.

— Не надо то есть? - иронично тискают меня за одни щёки торчащие.

Немного опускаю шарф вниз, чтобы не звучать как из подполья.

— Нет. Не надо, - горестно вздыхаю.

— Идём тогда.

— А может милипусенький поцелуйчик? - хватаю его за пальцы.

Дикий удивлённо оглядывается.

— Надо нам с чего-то начинать...Э-э-э. Что-то не нравится мне твой настрой. Малипусенький? Помнишь? - ойкаю, когда меня решительно вдавливают в себя.

Без всех этих увиливаний.

— Сама напросилась, Варь. Я не железный, а ты слишком миленькая, - тихо говорит, подцепив пальцами мой подбородок.

— Да. Милости мне не занимать. Знаешь, бывает сижу и думаю...

Артём слушал, слушал ответственно. Но, наверное, я не очень классный оратор.

Зато он успешный к-хм...«целователь»(?).

Обрубил мне на корню и слова, и поток мыслей.

Оно, конечно, неплохо, но, думаю, реанимация всё-таки понадобится.

32

— Варь. Да, Варь!

— А? - моргаю, взгляд проясняется и я вижу Артёма, который заправляют мне концы шарфа в куртку.

— Ну, так что?

— Что «что»?

— Целовать не надо?

— Ты же спрашивал и…

— Ты не ответила. Сказала, что тебя вперёд ногами вынесут и замерла о чём-то думая.

— Всё, - добавляю трагизма в голос.

— Что «всё?

— Я в тебя влюбилась, - упираюсь лбом в плечо дикого, а он остолбенев, не доведит язычок куртки до конца.

— Ы-хы. Фы-хы. Хы, - страдаю.

— Повтори, - не даёт отвернуться, положив ладони на щёки.

Говорить в таком случае трудновато, но не для меня.

— Флюфилась. И фо феферь фелать? Это лефифся?

Не хочу всякое разное представлять.

Начала с поцелуйчиков, а закончу чем?

Но Артём не понял серьёзности случившегося. С ним что-то непонятное стряслось.

Такой радостью вспыхнул, что я ослепла на секундочку, а когда прозрела меня уже кружили в дикой «карусели».

— И что теперь делать? - ставит меня «ушатавшуюся» на пол.

Ох. Мой вестибулярный аппаратик. Ох.

Намертво приклеиваюсь к бешеному дикому, чтобы не упасть и дождаться, когда «самолёт» Варвары Кренделевой пойдёт на посадку.

— Ты у меня спрашиваешь? Я и сама не знаю.

— Я не про твою влюбленность в меня. Блин. Охрененно звучит. Надо как-нибудь тебя заставить нормальный признаться. Но сейчас важнее другое. Мышонок, а давай мы в аптеку заедем?

— Зачем? - подозрительно прищуриваюсь.

Это куда его мысли повели?

— За успокоительным, - открывает мне Артём правду.

Мыслишек плохих у нас примерно одинаковое количество, а может у меня и побольше будет.

— Ты его примешь и…

— Нет. Нет. Нет, - поняла я куда мысли всё же повели антихриста.

— Учиться, учиться и учиться.

— Ну по-ожалуйста, Варь. Как мне теперь себя сдерживаться? Руки так и тянутся к тебе.

— Прекрати показывать ты этот жест отстойный.

Артём хохотнув, хочет меня прикоснуться. Передумывает. Опять хочет и так раз десять.

Я стою на это смотрю и сама не выдерживаю.

Всё. Пора воплощать мечты в жизнь.

Тащу его за куртку к себе поближе, парень поддаётся. Прижимаюсь к желанным губам и...трезвонит телефон.

— Невозможно просто, - отодвигаюсь от дикого, что и отреагировать не успел.

Плюс один невинный чмок в копилочку.

Ёбэнэ.

Мы с одной то скромностью моей годам к сорока до серьёзных вещей доберёмся, а уж, если нам будут мешать - до них уже в доме престарелых дойдём.

На колясках докатимся, если быть точнее.

Артём вытаскивает «нарушителя покоя» на свет божий.

— Запомни позу. Воспроизведём её через секунду, - подмигивает.

— А-а всё! Настрой пропал, - дразню его, получаю за это невесомый щелчок по носу и затихаю.

— Да, Кир? Говори быстрее. Что?

Дикий слушает, слушает и мигом мрачнеет.

— В смысле в больнице?

На том конце Ледов начинает расписывать.

— Я не могу. Слушай...надо Варю отвезти в школу...

Кирилл опять заговорил.

— Хорошо. Приеду, - передумывает Артём. Отключается.

— Что случилось? - «налетаю» на хмурого него.

— Отец в больницу попал. Нужно, чтобы я приехал.

— Поехали, - рвусь к выходу, но меня останавливают за капюшон.

— Не поедем, Варь. Я вызову тебе такси.

— И как это называется? Время весело проводим вместе, но как у тебя возникают проблемы - Варька лети за борт. Я сам буду разбираться. Да?

— Да, - не считает нужным со мной объясниться.

Вызывает такси и на меня не смотрит. Демонстрирую ему своё «фи», а он не смотрит.

— Подъедет через восемь минут, - всё же посмотрел бесстыжий.

— Отлично, - радостно хлопаю в ладоши. — Счастлива за тебя, - сменяю эмоцию на кирпичную.