Новогодние истории (СИ)

Но это будни, а праздник уже кусает за нос и наступает на пятки.  Декабрь недаром злится… Осталось ему недолго, и мне тоже, чтобы не замерзнуть. Была б зима нормальная, так при минус трех ничего бы у меня не отваливалось, а тут то дождь, то снег — организм и привык к межсезонью. А ведь еще недавно в капроне всю зиму бегала…

Получаю новую эсэмэску от того, кто еще помнит меня в колготках в сеточку: “Я тебя только пять лет знаю. На другие пять он тебя у меня украл” и присылает клипарт с  ковбойским Wanted. Да, неуловимый наш Кирюша… У шерифа Леши подгорело… Ему нынче даже купание в сугробе не поможет. Да и сугробов нет, чистых…

На работе Лешка не достает меня ни звонками, ни эсэмэсками. Впрочем, в будни он обычно и не воюет с ребенком, а тут  решил успеть вскочить на коня в уходящем году. Проверяю телефон, как влюбленная дурочка — но в канун праздника можно: типа, открытки посылаю, лайки ставлю и вообще пора бы и совесть знать сидеть в офисе, домой пора… А кому-то как савраске по магазинам. К счастью, не мне…

Снова натыкаюсь взглядом на Олькин вопрос. Нахожу в кармане скомканный вчерашний чек, расправляю на столе, как при нервах золотинку фантика, и неразборчиво из-за то и дело пропадающих чернил, вывожу простое “Хочу в сказку”... Теперь можно с чистой совестью ответить: письмо Деду Морозу написала. Про “отправила/не отправила письмо” в Олькином сообщении ничего не было!

Мне главное сейчас своего снеговика забрать из садика в шапке, с шарфом и при варежках в двух экземплярах. Градус снизился — и в воздухе, и в эсэмэсках: о войне Лешка больше не говорит, но имени сына не пишет — только “он”, “он”, “он”...

А этот “он” вышагивает рядом и забыть забыл, что там ночью и утром было. И почти у самого дома плюхается в сугроб с заявлением, что нам срочно нужно в старом году слепить снеговика. Снег мокрый, лепится хорошо, но по варежкам будет плакать батарея. Пытаюсь сослаться на отсутствие морковки для носа. Кирюша готов заменить ее палочкой.  Карта бита — леплю, а потом…

Мамам дурить под Новый год никто не запрещал… Особенно тем, у кого дети еще не переросли сказки Сутеева… Вытаскиваю из кармана чек. Конечно, забыла написать “Милый Дедушка Мороз!”, и все равно Снеговик, Снеговик, будешь мамкин почтовик… Незаметно от сына вворачиваю в снежный бок скрученный трубочкой чек с моим посланием, хватаю Кирюшку за мокрые ручки и на всех парах несусь домой. Моя сказка еще не началась: меня ждет нетерпеливый салат оливье.

К возвращению Лешки все готово. Шериф с каменным лицом проходит в ванную, но в дверях, когда все одеты и почти спарились, вдруг притягивает меня для поцелуя. Короткого. Несмелого. Будто в первый раз.

Кирюша, смело работая локтями, вклинивается между нами и тянет ручонки у моей талии.

— Это моя мама.

— Это моя жена, — рычит Лешка сверху.

Покой в Новый год мне только снится.

Дети вели себя на редкость хорошо, просто сказочно — без помощи Деда Мороза, правда, не обошлось, но он отработал свой час и заслужил не только чаевые, но и поцелуи от мам. Папы и так не заметили разницы с другими праздниками, половину стола они так или иначе смели, а вот мамы оказались свободны на час, целый час!

В час ожидания прихода Дедушки Мороза дети тоже не особо шалили, а потом целый час, проведенный за открыванием подарков, просто визжали без участия взрослых… А ровно в десять сказка закончилась — никакой дневной сон спасти от вечерней усталости ребятню не мог.

Все засуетились, и мы среди прочих, но подсуетиться пришлось больше других, когда в нарядной толпе маленьких монстров не обнаружили своего — он спал за диваном, свернувшись калачиком на собачьей подстилке, а бедная псина охраняла входную дверь лежа на колючем коврике и даже ни разу возмущенно не тявкнула. Да, в отвоевывании чужих кроватей наш Кирюшка спец.

— А оставляйте его у нас. Утром заберете. Вы ж на машине, — прилетело к нам сказочное предложение от хозяйки.

И дернуло же меня перевести взгляд со спящего сына на его отца. Слова отказа застряли в горле, и не потому, что с ушей Лешки свисало подцепленное в коридоре конфетти, а потому что в его глазах, как утром на экране моего телефона, светился понятный только мне вопрос: он или я?

Только сейчас я не могла дать однозначного и равнозначного ответа. Я передавала ему право решать за нас двоих, понимая, что в любом случае ни одно из решений не будет верным. Сердце перестало биться из-за страха разочароваться в Лешке как в отце, тогда как живот скрутило от потери сказочной возможности не оборачиваться на дверь, прижимая к себе его горячее тело. Так кто же победит — герой-любовник или отец-героин?

Для меня прошла вечность, а в реальности секундная стрелка не обежала, небось, и четверти круга.

— Он у нас в машине не просыпается, — выдает Лешка, не глядя на хозяйку, сделавшую, как она, должно быть, думала, предложение, от которого молодые родители в здравом уме не отказываются.