Новогодний реванш

— У тебя отличная память. — Он качает головой, не соглашаясь. Прежде чем объяснить, он двигается, заключая меня в клетку, ложась на меня сверху, его лицо над моим.

— Нет. Я обращаю внимание на то, что ты мне говоришь, вот и всё. — И снова его слова напоминают мне о том, как чертовски низка была моя планка. — Мне нравится, что ты заботишься обо мне, — говорит он и заправляет волосы мне за ухо, как он всегда это делает. — Опять же, не скажу, что я этого ожидаю, но это приятно.

— Хм. Ну, может быть, в следующий раз, когда ты будешь работать допоздна, я проберусь к тебе и снова приготовлю ужин. Я готовлю отличную лазанью, — говорю я с улыбкой.

— Боже, как ты до сих пор не замужем? — спрашивает он, и мой живот вздрагивает.

Тогда я понимаю.

Я должна сказать ему.

Сейчас самое подходящее время.

Это может всё испортить, но я не хочу причинить этому — нам — больше вреда, чем нужно. Может быть, признание всего сейчас спасёт это.

— Дэмиен, мне нужно тебе кое-что сказать, — говорю я, мой голос низкий.

— Про то, что ты на самом деле замужем? — спрашивает он, приподняв бровь.

— Нет, но…

— У тебя где-то спрятаны дети?

— Нет, я…

— Ты серийный убийца, золотоискательница или в бегах? — Он широко улыбается, и я не могу удержаться от смеха.

— Тогда всё в порядке. Не этой ночью. Я хочу этого. Я, ты и спокойствие. Скажешь мне в другую ночь, когда я не буду сыт домашней стряпней и лежать в постели с женщиной моей мечты, хорошо?

Моё сердце останавливается.

— Женщиной твоей мечты? — спрашиваю я, низким голосом. Дэмиен перекатывается, пока мы не оказываемся бок о бок, его губы мягко прижимаются к моим, прежде чем ответить.

— О, да. Горячая, светловолосая, милая и хорошо готовит? Чёрт, да ты просто влажная мечта, Эбигейл, — говорит он, и я смеюсь, но он не смеётся. — Я знаю, что у нас всё иначе, но помнишь, я говорил тебе, что не уверен в будущем. Что всё может пойти отлично и всё будет развиваться, — говорит он.

— Хммм, — бормочу я, не желая подталкивать разговор.

— Я просто говорю. Давай закончим с праздниками, а потом, возможно, проведём эти важные разговоры.

— Важные разговоры?

— Твоё большое открытие, того, что происходит между нами.

— О, — говорю я, а он просто улыбается.

— Да, "о". Весь следующий месяц будет дерьмовым шоу с делом Шэрон и несколькими другими, над которыми мы работаем до конца года. Плюс праздничная вечеринка и праздники в целом, шопинг. Я уверен, что в этом месяце у тебя безумные рабочие часы, — говорит он, и я киваю. — Итак, мы войдём в хаос в следующем году, как только всё уляжется. Договорились?

— Договорились, — говорю я, соглашаясь.

Я не уверена, должна ли я чувствовать себя успокоенной или более встревоженной после этого разговора, но, по крайней мере, я не могу сказать, что не пыталась. И он знает, что есть… ну… что-то. Только не знает, что именно.

И он хочет большего.

Боже. Большее с Дэмиеном.

— Итак, какие у тебя планы на отпуск? — спрашивает он, и мне требуется каждый последний синапс в моём теле, чтобы не признаться, несмотря на мою неудачную попытку за несколько минут до этого.

Он собирается спросить.

Я не знаю, откуда я знаю, но я знаю это. Я знаю, что будет дальше.

Помня об этом, я осторожно отвечаю.

— Возвращаюсь в Спрингбрук-Хиллз на Рождество. Тётушка Санта должна привезти свой большой мешок. — Его улыбка растягивается, и я чувствую её на своей голой коже. Он выглядит моложе, не на 42 года, и уж точно не как какой-нибудь высокопоставленный адвокат.

— Конечно. Ты должна исполнить рождественские желания всех маленьких девочек и мальчиков. Ты носишь костюм? — Его глаза становятся тёплыми и мягкими. — Может быть, одно из тех маленьких платьев Санты? — Я хватаю маленькую подушку, которую он любит использовать, чтобы приподнять мои бедра, когда трахает меня здесь, и бью его ею по голове.

— Ты извращенец. — Его смех глубокий, и он двигается, перекатываясь, пока его лицо не оказывается рядом с моим, и он нависает надо мной. Большая часть его веса приходится на его руки, в то время как его нижняя половина вдавливает меня в кровать.

— Может быть, мы можем оставить это только для нас, — говорит он, поднимая брови, как будто это какой-то пошлый приём. Я смеюсь, наблюдая, как он вздрагивает от моего движения. — Значит, после Рождества? А до?

— Ничего и ничего. Я взяла несколько дней отпуска, что будет волшебно, потому что я уже измотана праздничной суетой, а я ненавижу период возврата, но мне совершенно нечего делать.

— А что насчёт 23-го? — Боже, сдержанность, с которой я заставляю своё тело оставаться неподвижным, почти болезненна.

— Это четверг? — спрашиваю я, как будто не знаю, как будто эта дата не была обведена кружком в моём календаре уже несколько месяцев.

Вопрос вызывает у меня тошноту от осознания того, что я добавляю ещё один слой к обману.