О ком молчит Вереск

Я пришла в себя, когда поняла, что пальцы лепят, они мнут глину, сдавливают ее в пласты, раскатывают и снова мнут. Я не знаю, что это будет. Не знаю, зачем размочила столько глины, зачем давлю ее в ладонях и смотрю застывшим взглядом, как растекается по гончарному кругу масса, как вначале складывается в подобие кувшина и под давлением моих рук снова превращается в ничто, как появляются очертания и тут же гибнут. От постоянно повторяющихся движений стало жарко. Кожу начало покалывать тонкими иголками поднимающейся температуры тела. Ноги жмут на педали, руки лепят и держат равновесие, а волосы упрямо лезут в лицо. Хочется сбросить с себя все и остаться почти раздетой. Чтобы стало прохладно, чтобы не так обжигало разочарование, не так мучила боль от осознания, что потеряла ЕГО навсегда.

Сбросила с себя свитер и юбку, осталась в тонкой майке, едва прикрывающей бедра, уселась на стул, вытирая капли мокрой глины с лица, отбрасывая косу на спину и снова собирая массу в шар. Когда-то я хотела сделать вазу, украшенную выпуклыми цветками вереска, я даже сделала ее…но так и не обожгла. Разломала в зачатке и бросила лепку на долгое время. Я ненавидела свои руки за то, что они снова и снова ваяют что-то, напоминающее о нем. Я начала продавать свои работы. То старого волка по кличке Смерч с веточкой вереска в зубах, то девушку на берегу реки в развевающемся платье, то чашки, украшенные тоненькими сиреневыми цветами, то вазы или миски, раскрашенные черным с тонкой золотой каймой у края. Чтобы я не делала, все…абсолютно все становилось реликвией, связанной с ним. Когда вещь покупали, ненадолго становилось легче, хотя я не могла понять, кому нужны мои однотипные работы в одинаковых тонах, ведь на выставки почти не приходили люди, только свои и то…на банкет по случаю открытия. Но товар продавался, и я была рада, что кто-то покупает мое сумасшествие, и оно не стоит у меня перед глазами и не сводит с ума и дальше.

Но ведь я лгала сама себе… Никуда не исчезла Вереск. Она всегда жила внутри меня, она плакала, сходила с ума, выла от боли. Загнанная мною в угол, связанная колючей проволокой по рукам и ногам она истекала кровью, но так и не умерла. Это я пыталась ее похоронить, закапывала живьем, разрывала на части ее белоснежную кожу своей ненавистью, выжигала ее сиреневые глаза огнем презрения и выдирала ей волосы, чтобы они не напоминали о том, как Сальваторе погружал в них свои пальцы и перебирал, пропуская между ними или нанизывая локоны кольцами. Как же я мечтала о ее смерти. Чтоб можно было вот так сломать и смять, как эту глину… а она, как будто под вращающейся тяжестью возрождалась из бесформенной массы.

Скрип двери послышался где-то за спиной, но мне не хотелось оборачиваться, не хотелось разрушать этот момент, когда слезы капают в массу, смешиваются с грязью, которая вращаясь превращается в нечто прекрасное…пока я не раздавлю ее снова и снова. Если это Чезаре, он уйдет…когда я в мастерской, меня не трогают. Таковы правила, и он их знает. Если я ушла сюда – значит, хочу быть одна.

Глина и грязь…мои пальцы в грязи, мои волосы в грязи…но разве грязь может пахнуть лаймом? Пахнуть морем, табаком и страстью? Или мне мерещится его запах? Или он настолько въелся мне в мозги, что я слышу его постоянно, и мне никогда не избавиться от наваждения.

Пока не ощутила жар чьего-то дыхания на голом плече и не вскочила со стула…не оборачиваясь, только глядя на все еще вращающийся по инерции гончарный круг. Запах моих волос шумно втянули и так же шумно выдохнули, снова касаясь жаром моей кожи. Закрыла глаза, чувствуя, как учащается дыхание, как начинает рваться пульс и чьи-то пальцы трогают мои волосы…перебирают, нанизывают кольцами и снова выпускают на волю.

– Ее лепили при мне…. – глухой шепот над самым плечом так, чтобы по коже пошли мурашки от щекотания наномиллиметрового неприкосновения. Как будто уже коснулись, но на самом деле это лишь тепло и собственный мозг уже дорисовал прикосновение. Мой выдох показался бесконечно коротким. Липкая масса глины потекла по моей руке, ведомая его пальцами, до локтя. – Я заставлял переделывать каждую частичку ее тела…потому что она не могла сравниться с тобой. Каждый пальчик, ноготь, волос и мочку уха. Переделывать изгибы тела…и ресницы. Я хотел смотреть не в ее глаза, а в твои.

Развернул к себе, и наши взгляды встретились. Дыхание захватило, понесло куда-то вниз к животу, снова подбросило до горла едко-мучительным выдохом из приоткрывшегося рта, и я сама не поняла, как провела грязными пальцами по его колючей щеке, покрывая ее серой массой, повторяя глиной очертание его скулы. Словно убеждаясь, что он настоящий. Что он не холодный, не мерещится мне, а стоит здесь. И я могу трогать его шею, пачкать ее, оставлять следы от своей руки на белой рубашке.