Область личного счастья. Книга 1

— Шкурники, — не повышая голоса, заговорил он, — лошади ног не поднимают. Лес на себе таскать будем. Всем не хватает. Ты еще не знаешь, что такое голод. Семьсот грамм получаешь.

— Знаю, — тихо ответил Орлов, и лицо его посерело.

— Что знаешь?

— Голод знаю. Я как раз недавно из Ленинграда. У меня мать и братишка от голода умерли. Я тифом болел, товарищ завгар, я все знаю.

Афанасий Ильич, чувствуя неловкость за свою вспышку, спросил:

— Лет тебе сколько?

— А мне еще шестнадцати нет, — ответил Орлов, поднимая свое широкое с резкими скулами лицо. Лицо рабочего чумазого парнишки с недетски скорбными глазами.

— Ну, вот что, Орлов. Тебя Григорием зовут? Вот что, Гриша. Овес воровать нельзя. Что там с твоей машиной?

— Ремонтируют. Газопровод забился. Да все равно моя смена уж пропала.

— Ну, иди спи. Отдыхай.

Гриша вздохнул, и Петрову показалось, что на глазах его блеснули слезы.

— Не пойду, — сказал парнишка, — в общежитии спят все, как суслики, а тут с ребятами…

Ив самом деле шофер плакал, всячески стараясь скрыть этот позорящий его факт.

— Ты чего, Гриша?

Вытирая закопченными ладонями нос и глаза, Орлов глотал слезы, но их было столько, что они все равно наполняли глаза и, скатываясь, оставляли на щеках дорожки.

— Отца у меня убили. Сегодня письмо получил.

— Так, — яростно выдохнул Петров.

— Фашисты проклятые! — с беспредельной злобой сказал Гриша, и слезы мгновенно исчезли, словно высушенные его горячей ненавистью.

Лицо Афанасия Ильича с глубокими линиями вокруг губ окаменело. Он шагнул к Орлову, положив руки на крепкие плечи юноши, жестко проговорил:

— Ну, не будем плакать, товарищ Орлов. Много нас таких в Советском Союзе, много. Нам с тобой нельзя горевать, нам надо работать.

И, глядя в Гришины глаза, докончил тихо:

— У меня вот тоже. Недавно жену убили. Тоже, брат ты мой, слеза капнула. — Он скривил губы, пытаясь улыбнуться. — Такие-то дела.

Они сели рядом на единственную табуретку, какая была в конторке, крепко прижавшись друг к другу, как бы соединив каждый свое горе в одно общее.

— Пойдем ко мне жить, — предложил Петров. — Будешь мне сыном. У тебя батька тоже гаражом командовал? И будем жить с тобой, Гришуха, очень хорошо.

— Будем, — тихо ответил Гриша.

— Работать станем так, что всем фашистским чертям на всем свете тошно станет. Все эти привычки, аварии эти бросить надо. За это бы тебя батька не похвалил. И вообще подтянуться нам придется. Ты меня подтягивай, не стесняйся. Ну, и я тебе спуску не дам, все равно, как отец родной. А война кончится — учиться пойдем. Я вот большой, а знаю мало, очень мало я знаю, Гришуха, для нашей жизни. А ты и того меньше. Ну, пойдем в нашу хату. Печку затопим, погреемся — и спать. Я что-то давно не спал на полную мощность.

Они поднялись. Петров собрал на столике какие-то бумаги, запер ящик. Гриша стоял у двери и ждал. Афанасий Ильич выкрутил лампочку. Гриша сказал:

— Не пойду я сегодня, Афанасий Ильич.

Снова вспыхнула лампочка. Гриша стоял у двери.

— Во-первых, я тебе не Афанасий Ильич.

— Я еще не привык, — оправдался Гриша.

— А во-вторых, что это за фокусы на пороге совместной жизни?

Гриша сошел с порога, посмотрел на Петрова и, весело поблескивая глазами, сказал:

— Никакой не фокус. Сами сказали, чтоб работать без простоев. Фильтр я промыл, мотор и без ремонта еще потянет. А этот газопровод сейчас вытрясу. Он как новый заработает. Я еще нагоню. Я еще два рейса сегодня сделаю на своей двенадцатой.

— Ну, ладно. Пойдем посмотрим.

Провозились с машиной часа два в полутемном гараже, потом согрели мотор и завели. Нелегкая работа — заводить остывший мотор в холодном гараже.

Гриша вывел машину на двор, подвел к прицепу и вышел из кабины.

— Не раздевайся на морозе, — приказал Петров, — слышишь?

— А если мотор заглохнет?

— Все равно не раздевайся. Ну, газуй, да гляди, без аварий. Мне за тебя краснеть-то. Помни.

Машина ушла, скрипя прицепом. Красный огонек мигнул на повороте и исчез в тайге.

Уехал Гриша. Повел в черную тайгу свою двенадцатую. Петров посмотрел вслед, стоя под тусклой лампочкой у ворот гаража.

На голубом снегу путаница узорных отпечатков — следы автомобильных покрышек, и через них прошел свежий след двенадцатой, Гришиной.

Вот так и в сердце: какие ни есть следы старых мук, а свежая черта — только она и болит.

О Дашиной гибели написали ее подруги из госпиталя. Утешали. Разве это требует утешения? Такую рану переболеть надо, пересилить. Даша стоит того, чтобы о ней тосковать до смертельной боли.

Но разве есть такая боль, такая тоска, которые не по силам? Петров считал — нет такой боли. Нет такой черной тоски, которую нельзя отогнать от себя.

Так и должно быть. Не надо разжигать в себе эту боль. Не позволять ей расти, как вот эта тень на белой стене.