Обнаров

– Ох, Егор… Лучше бы книжечку почитал или кино посмотрел. Я же новых мультиков тебе купила!

– Спасибо, ба. Но будешь причитать, в лес пойдем.

– Зачем?

– За черными большими муравьями.

– Куда тебе муравьи?

– На них плотва просто кидается! Насадишь на крючок четыре-пять муравьев…

– Они же кусаются.

– Кто?

– Муравьи.

– Это рыжие кусаются. А черные лесные муравьи не кусаются. И вообще, папа говорит, что муравьи не кусаются. Они выделяют кислоту, которая жжется.

– Папа всякой ерунде тебя учит. Лучше бы в зоопарк сводил.

– На зверей в концлагере смотреть? Нет уж, ба. Уволь.

Егор лопатой закопал разворошенное место, притоптал, подобрал заветную банку с червями.– Все. А ты боялась!

Саддулаев выглядел усталым и хмурым.

– Прочел?

– Прочел.

– Все прочел?

– До последней точки.

– Что скажешь?

– Мучитель ты, Костя. Садист! Совести у тебя нет. Я из-за тебя на дачу не поехал. Я только что из Лос-Анджелеса. У меня день с ночью смешался. Я отоспаться хочу. Вместо этого я день читал, я ночь читал. Я злой как черт! Я усталый, как последний ишак!

– Ладно, злой и усталый, давай по существу.

Из пузатого стеклянного чайника Саддулаев разлил в две пиалы зеленый чай. Одну он протянул Обнарову.

– Держи. Хороший чай. Настоящий. Я в него добавил немножко китайского лимонника. Мне друзья с Дальнего Востока привезли.

– Я знаю, ты всегда делаешь очень вкусный чай. Талгат, пожалуйста, не томи.

– Ты чего загорелся-то? Ты себе отпуск вырвал? Вырвал. Сидел бы на своем распрекрасном озере, с сынулей рыбу ловил. Он, наверное, забывать стал, как ты выглядишь. Опять же, о себе думать не пробовал? Ты четвертый год работаешь, работаешь, работаешь! Как заведенный! Как каторжный! Тебе в голову не приходило, что жизнь состоит не только из работы, что в ней есть и другие, куда более значительные удовольствия?

– Беспалов тут меня подбил на байдарках по Медведице сплавляться. Это в Тверской области. Так, представляешь, я простыл. С температурой и насморком неделю провалялся. А работал бы…

– Ой, не передергивай, Костя!

Обнаров насторожился.

– Тебе не понравилось?

– Да причем тут… – излишне эмоционально начал Саддулаев. – Непрофессиональные вопросы задаешь. Сюжет, конечно, увлекательный, характеры прописаны довольно точно, психологическая составляющая неглупая. Кстати, и летчиков ты еще не играл. Но… Костя, бывает и лучше. Ты сам знаешь, что бывает. Сыро. Действия нет. Развязка предсказуема. Не твой это уровень. На тебя в очередь стоят очень хорошие режиссеры с очень хорошим материалом. Ты чего за эту рукопись-то ухватился? Это даже не сценарий. Прилетел ко мне, как ненормальный. Сидишь, как на иголках… Пойми, дурья твоя башка, ты – актер. Актер! Ни сценаристом, ни продюсером ты не станешь. Ты просто права на это не имеешь. Через тебя проходит время! В твоих глазах отражается наша жизнь! У тебя душа, как камертон! Ты уникален! Других таких актеров я не знаю. Будь добр, дай тебя поснимать. Не лезь ты в писцы и администраторы. Их и без тебя много!

Обнаров поставил на стол пиалу с чаем. К чаю он так и не притронулся.

– Ты это снимать не стал бы, да? Я тебя правильно понял?

Саддулаев обескуражено развел руками.

– Костя, я в шоке! Ты из-за чего расстроился-то? Езжай на дачу и не морочь мне голову!

Обнаров вздохнул, растерянно пожал плечами, встал и направился к двери. В дверях он остановился, обернулся, взглядом, полным зеленой тоски, посмотрел на Саддулаева.

– Ты спросил, почему я ухватился за эту рукопись? Ты можешь считать меня сумасшедшим, Талгат. Можешь считать идиотом. Мне все равно. Но автор… – он запнулся, судорожно сглотнул, дрожащими пальцами провел по вспотевшему лбу. – Короче, когда читал, меня не покидало ощущение, что это Тая писала. Ее слова, речевые обороты, ее взгляд на жизнь, ее видение ситуаций, ее дипломатия, ее доброта, такт, любовь… Я пойду. Прости.

– Погоди!

Саддулаев поспешно поднялся.

– Иди, дорогой, сядь сюда. Давай договорим. Без эмоций, без спешки.

Взяв за руку, он усадил Обнарова в кресло, придавил плечо своей тяжелой теплой рукой.

– Чей это материал? Откуда? Кто писал?

– Да не знаю я, откуда! Кто писал – не знаю. Мать на крыльце нашла.

– Что за чушь?

– Ни телефона, ни обратного адреса. Талгат, я читать не хотел. А открыл – и точно затянуло.

– Ну, автор, думаю, даст о себе знать. Формальности утрясутся. Если ты такой горячий, Костя, начни со сценария. Чтобы было что инвестору показать. Не пойдем же мы к нему с этой рукописью.

– Мы?

– Нужен хороший сценарист, чтобы вытянуть идею. Думаю, автор идеи не пишет сценарии.

– Почему?

– Да потому, дорогой мой, что если бы автор идеи умел писать сценарии, тебе прислали бы сценарий. Сценарий короче, чем литературный вариант. Больше надежды, что ты прочитаешь.

– Справедливо.

– На даче в Переделкино скучает старичок Владимир Петрович Каруцкий.

– Погоди… Тот, который «Бархатный сезон», «Июнь сорок первого», «За линией фронта», «Покорители неба»?

Саддулаев кивнул.