Обоснованная ревность

И жена услышала?.. Это уже бред. Вдруг надулась, повернулась, ушла в свою комнату, оставив недогрызенный плод. “Это что же делается! – вконец обиделся Монахов. – Что за мука такая!.. За все перенесенные тяготы и несчастья – и вот на тебе!” Это была только фраза: ничего из перенесенного не вспомнил он отчетливо, по отдельности: ни, ни, ни… Все его невспоминаемое пребывание в Ташкенте воспринималось им теперь как одна общая его заслуга, одно общее страдание, которое он вынес исключительно ради вот этого возвращения. Избежал всех соблазнов и рифов, разбежался – и вот на тебе! Он погрузился в скорбь. За окном была черная ночь. Окно слепо смотрело в кухню, отражая в себе некрасивые плоды…

– А это что такое?! – дрожащим от муки голосом сказала жена.

Он понял, что она что-то “нашла”. Уже порылась в его портфеле. Хотя “найти” там она ничего не могла: Монахов был особенно внимателен на этот счет. Однако – нашла.

Она стояла за его спиной с белым лицом, протягивая ему Лёнечкины стихи. В другой руке, как второстепенную улику, держала она книжку Зябликова…

– Что это за графомания?..

Монахов растерялся – виду не показал, насупился.

– А мне нравятся эти стихи, – сказал он, первым делом обидевшись за Лёнечку.

– Сам понимаешь, что не это имеет значение, – сказала жена. – Чьи они?

Монахов взглянул на жену с осторожным изумлением и потупил взгляд. Что-то было головокружительное в этой ликвидации логики, границы здравого смысла не существовало; да и не было такого – здравого смысла, был – смысл.

– Да это… один мальчик написал… – мирно пояснил Монахов. – Сын соседки… – добавил он, удивляясь сам, до чего же неубедительно.

– Соседки?.. – Жена так готовно сошла со следа, что этим еще раз изумила Монахова.

– Ложка, вилка, тарелка!.. Я постараюсь избегать теперь слов женского рода, – ядовито сказал он.

– Было бы неплохо, – невозмутимо сказала жена.

– Мои! Мои это стихи! – взвился Монахов. – Я написал! Одной девице в Ташкенте посвятил!..

– Ври больше, – сказала жена удовлетворенно. – Они тебе надписаны. И почерк не твой.

Нет, Монахов отказывался понимать… “А ведь я почти правду сказал…” – усмехнулся он. Он хотел сказать: “Что мы делаем?!” – и не сказал, хотел позвать ее по имени – и не позвал. Они избегали называть друг друга по именам. Они оба считали это фальшью. Они радовались, что у них так много общего, когда сошлись на этом. “Когда зовут по имени – значит, врут”, – говорила жена.

“А как же в лесу?” – подумал теперь Монахов.

– Ау, – сказал он миролюбиво и вздрогнул: над домом пролетел самолет.

(Их дом стоял на краю Москвы, вблизи аэродрома, и над ним шли на посадку самолеты. Они привыкли к этому шуму и не замечали его.)

– Да, – сказал Монахов, проводив взглядом шум. – Забавно. Я сейчас вспомнил. Отец рассказывал. Он все время что-то вычитывает и рассказывает. Всякую научно-популярную чушь. А одну штуку поразительную рассказал… Представляешь, лес…

Жена спокойно смотрела в черное окно, в котором ничего видно не было, и – ничего… пока что не собиралась его обрывать.

– Лес, оказывается, – с надеждой продолжил Монахов, – не просто много деревьев, а что-то вроде сообщества, даже коллектива. Деревья растут не поодиночке, а как бы всем лесом. Мы этого не видим, поэтому не предполагали, а все деревья связаны между собою корнями в единую систему. И не каждое дерево, а лес в целом существует как единый организм… – Монахов разволновался, потому что сам вдруг понял мысль, которую излагал; она оборачивалась, и той ее стороны Монахов до сих пор не видел и не предполагал. – Вот и выходит… – Монахов сбился и слов для этого нового смысла не находил. – Странно, что этого до сих пор не знали… Водородная бомба, кибернетика, что угодно – а такую очевидную вещь позже открыли!.. Ведь ясно же, что одно целое! – Голос его дрогнул. – И как открыли? Считалось загадкой, почему мертвое дерево – сухое. Сразу сухое, а не то, чтобы высохло от времени… И оказалось, что, умирая, оно отдает все свои соки лесу. Лес этими общими своими корнями его высасывает. Вот оно и стоит сухое…

– Какой ужас! – сказала жена.

Он не заметил иронии. А может, ее и не было.

– Вот и выходит, – сказал Монахов, – что жизнь одного дерева нужна всему лесу… – Он иссяк и расстроился. Какая-то еще, как огромный зверь, мысль шарахнулась за окном в ночи. Он ее не поймал.

Жена погладила его по голове еле слышным движением и тут же убрала руку.

– Уже поздно, – сказала она. – Ты устал.

Монахов обрадовался, попробовал ее обнять, и она снова вывернулась из его пустых рук.

…Монахов лежал и обижался на жизнь. Жизнь в данном случае лежала рядом в новой, к его приезду, рубашке. Было постелено чистое белье. Они были муж и жена. Была ночь. Они были одни. Оба не спали. Оба лежали на спине, старательно избегая прикосновения. Между ними пролегала ничтожная белая граница. Они, по-видимому, любили друг друга: граница эта была непреодолима. Оба желали одного и того же, но не было силы на земле, способной преодолеть эту невидимую преграду невысказанного. И не было слов, способных по кирпичику разобрать эту стену – рассказать ее.