Обряд

Мужик в коротеньком замызганном белом халате, расходящемся на огромном пузе, настойчиво сует Мишане в руки какую-то бумажку. Тот с трудом отдирает глаза от черного платка матери, который рябит среди простоволосой толпы, собравшейся вокруг кособокого автобуса службы ритуальных услуг, и берет документ.

— Пацан, але? Ты родственник?

Мишаня ощущает гладкость бумаги в пальцах.

— Родственник.

— Это ваше свидетельство о смерти. Не потеряй, повторно — платно.

Мужик щелчком отшвыривает окурок прямиком в мусорный бак, поворачивается спиной и спешит к двери с надписью «Морг». Глаза Мишани опускаются на листок бумаги. Он сиреневый и блестит гербами, размером чуть меньше тетрадной странички. Мишаня пробегает глазами по строчкам: Савенков Петр Сергеевич… дата смерти…

— Извините! — кричит вдруг Мишаня так, что с крыши срывается пригоршня ворон. — Простите, постойте!

Все головы поворачиваются на него, пока он хватается за почти уже затворившуюся дверь морга и просовывает голову внутрь.

— Чего тебе? — оборачивается на него мужик.

— А п-причина?

Мужик хмурится, машинально одергивая полы халатика.

— От чего умер он? Почему не написано?

— Не пишут это.

— Почему?

— Не знаю, не положено.

— Почему не положено?

— Пацан, ну что ты пристал-то, ей-богу? Тебе не ясно? Множественные рваные раны, перекушенная артерия… тебе мало? Задрали его. Как ты меня вот сейчас.

— А кто задрал-то? Егерь сказал, в лесу нашем волков нет.

Мужик закатывает глаза.

— Егерь твой бухает не просыхая, он жену свою от волка отличить не сможет.

— Но он так сказал. Уверенно очень сказал. В девяносто седьмом последнего…

— А потом по-другому сказал. Да и вообще, разница-то какая. Судмедэксперт свое заключение сделал. Не ходи, Красная Шапочка, в лес. Вот и сказочке конец.

Мишаня машинально тянется пятерней к макушке, но потом вспоминает: его красную шапку мать велела дома оставить, в храм в шапке нельзя.

— Но…

— Дверь закрой, дует мне, — произносит мужик раздраженно.

Мишаня делает шаг навстречу, пытается заглянуть ему в глаза. Неужели он скажет ему правду?

— С другой стороны закрой. Ты че, не понимаешь, сейчас автобус на кладбище без тебя уедет.

— Я понял. Извините. Просто я думал…

Мишаня застывает, уставившись на сиреневый листок.

— Ты тупой, что ли?

— Нет. Не тупой. Последний вопрос, пожалуйста. У него цепочка с крестом была в руке, серебряная…

— Приносим соболезнования и до свидания. — Он делает несколько шагов вперед и легонько толкает Мишаню в плечо, провожая до самых дверей. — Свидетельство не потеряй, повторно — платно.

* * *

Пироги у матери вышли гадкие, пересоленные. Но никто, кажется, не замечает этого, кроме Мишани. Остальным водка сглаживает все вкусы, особенно деду, которого мать помыла и прикатила в зал, со всеми, к столу. Они и Мишане налили, но он рюмку свою не трогает, а только размазывает по тарелке остатки кутьи — весь изюм он уже выковырял. Есть не особо хочется, но мать обижать нельзя. Теперь он один у нее.

Весь стол заставлен салатами, которые притащили с утра сердобольные старухи-соседки. Мишаня пытается между всех этих рук, передающих друг другу тарелки и подливающих морс, поймать взгляд своей матери. Но она занята разговором с каким-то белобрысым мужиком, который присоединился к процессии в самый последний момент и долго пожимал ей руки. Лицо у него вроде знакомое, но где Мишаня его видел, он не помнит. От водки белобрысый отказался, но заглотил уже штуки четыре пирожка, будто ему язык от соли совсем не жжет.

— Миха, — подталкивает его под локоть Санек Яковлев, — ты че не пьешь за упокой брата?

— Да я…

— При матери не можешь? — Он смотрит участливо и подмигивает. — Наслышан, какая она у вас. Правда, что она сама шерсть ткет?

— Прядет, не ткет. А так — правда.

— Веретено, значит, есть? Ну ведьма же! — Он ржет, прикрыв рот рукавом, но это не уходит от внимания матери. Не будь здесь этого белобрысого, она бы сказала ему пару ласковых за гоготание на поминках, это уж точно.

Мишаня чувствует, как жар приливает к щекам — надо что-то сказать, заступиться за мать, Саня же ее нехорошим словом назвал. Но он видит, как она поправляет волосы и подкладывает салат в тарелку белобрысому, будто это не поминки, а свидание какое-то. Тогда Мишаня тоже ржет и крутит у виска пальцем, наклонившись почти что под стол, чтоб она не видела.

— Поехали с нами после?

Саня кивает головой в сторону двери.

— Куда?

— Да у нас с пацанами свои поминки. На стиле.

У Мишани в груди начинает жечь — он же ждал этого, всегда хотел, чтобы они пригласили его с ними, Петька, Санек и Васька Финн, их компашка. Только они никогда не звали, а только лошили его, грузились в Васькины разбитые «жигули» и уезжали. Черт знает что они там делали, в этом лесу; он только слышал, как мать потом проповедовала Петьке: неправильно, мол, он живет. Но это все было до того, как он сбежал от них и в город уехал. Неужели правда, раз Петьки нет больше, он, Мишаня, теперь за него и тут тоже?