Обычное зло

– Разумеется, нет, сын мой! Я скромный служитель хозяина здешних мест, не более. Ибо нет во мне ни силы, ни желания затевать что-либо самостоятельно. Ab ovo usque ad mala здесь все создано без меня, но для вас.

– Чего? – нервно уточняет Бромель, махнув стволом карабина, но Фре успокаивающе машет ему рукой: не парься, мол.

– Хотел сказать, что я – не при чем, – поджимает губы отец Джорн. – Но пора и представить вас хозяину.

Он растопыривает руки, став похожим на потерявшегося на земле святого, и резко сводит ладони вместе. Слышится протяжный треск, словно кто–то рвет гигантский кусок ткани подходящими по размеру руками. Фигура отца Джорна теряет резкость, плывет, как будто он стоит в кастрюле с паром. Начинает вонять сгоревшими спичками и несвежим бельем.

– Вы хотели чудес, друзья мои? – выдыхает он низким тяжелым голосом. – Тогда вы по адресу! Гости карты – мои гости.

Вместо отца Джорна перед напарниками стоит самый настоящий черт, как его любят рисовать в комиксах – семифутовый лохматый персонаж с рогами, почти сомкнутыми в кольцо над головой. Рыло пятачком, пышные бакенбарды а-ля Элвис. Длинный тонкий хвост нервно стучит по полу, мечась вокруг кривых толстых ног, оканчивающихся копытами.

Бромель поднимает было руку с карабином, чтобы перекреститься, но что-то словно сковывает его в середине движения.

– Если можно, давайте без этого! – рыкает черт и легко вырывает из онемевших пальцев Бромми оружие. – Не в храме, вроде.

Фре радостно улыбается, словно встретил хорошего друга и идет черту навстречу. Шаг, другой. Тот сперва удивленно, а потом зло смотрит на него.

– Ты должен был замереть!

– Это игра? Я могу и замереть. Но потом. Сперва мы должны разобраться, мой рогатый друг, почему ты вдруг затеял такие игры. Пасешься не по правилам, верно?

Черт морщит нос, становясь до боли похож на свинью из старого мультфильма.

– Сюда все приходят добровольно! – нервно говорит он, поводя носом. Словно принюхивается к чему–то, но все забивает идущий от него же запах серы.

– Это ценно, – откликается Фре. – А дальше?

– А дальше все просят. Требуют. Умоляют. Кто как… Да кто ты есть?! – срывается черт и хватает Фре за плечи. Взвизгивает и отскакивает назад, дуя на лохматые ладони. К вони примешивается запах паленой шерсти, как на скотобойне.

– Я? – Фре делает шаг вперед и на мгновение прикладывает к лохматой груди беса раскрытую ладонь. – Налоговая полиция для рогатых, дружок. Пора платить по счетам.

Черт начинает громко выть, но не может сойти с места. На месте убранной руки Фре в середине лохматой груди проступает выжженный до костей крест.

Бромель чувствует, что оцепенение отпускает его. Он бросается на черта с кулаками, чтобы отомстить за свою слабость, но напарник легко удерживает его:

– Уже все сделано, Бромми. Не кипятись.

Черт начинает смеяться и это звучит куда более жутко, чем недавний вой.

– Тебе-то плевать, а твой дружок попал в эту компанию, – он тычет обожженной рукой себе за спину, в сторону зала манекенов. – Его душа отправится со мной!

Фре задумчиво смотрит на друга, на пустые лица сидящих, что-то прикидывая в уме. Стаскивает бандану и вытирает взмокшее лицо.

– Ошибаешься, рогатый, – довольно спокойно отвечает он. – Мы сейчас разыграем небольшую сценку, и для него все изменится. Возьми-ка карабин!

Беса мелко трясет, но он не может ослушаться: смех смолкает, он поднимает оружие и щелкает затвором.

– А теперь – стреляй, – также спокойно велит Фре. – И давай, без шуток, с одного патрона.

Бромель вскрикивает:

– Вы охренели все? Фре, дружище, зачем?! Мы сейчас свалим отсюда. Я навсегда уеду! Один. Или мы вместе. Почему ты так делаешь?

Фре спокойно смотрит ему в глаза, и напарник впервые замечает, что зрачки его тлеют изнутри светло-желтым пламенем. Огонь медленно разгорается, заполоняя радужку, беснуясь и дрожа.

– А ты уже мертв, друг. Твоя жизнь кончилась где-то по дороге сюда, в Голдмайн. Как только мы смогли проехать, куда звала карта, ты и умер. Остальное – детали и мелкие подробности.

– Но я же хотел…

– Это не имеет значения, – резко обрывает его Фре. – Преодолей страх. Святого из тебя не выйдет, но и мученик – уже шансы на спасение.

Бромелю кажется, что за спиной напарника вырастают светло-серые, блестящие как ртуть крылья. Он моргает, и видение исчезает.

– Но ты же… Не может быть. Ты – грабитель, как и я! Ты куришь, пьешь…

– Я еще и по бабам мастер, – подмигивает ему Фре. – Разве в этом дело?

В этот момент черт стреляет. Почти в упор. В голову Бромеля, пробивая ее насквозь. Холодная вспышка пламени застилает умирающему глаза, он не чувствует ни боли, ни падения уже мертвого тела на дощатую сцену – ничего.

Где-то в неизвестном месте сухая рука поднимает перо с капающими алыми чернилами и зачеркивает фамилию Бромельштайн. Двойной чертой.