Обычное зло

Вера начинается завтра, когда они доезжают до дворца. Сначала идет ожидаемый пейзаж – щитовые домики с кое–где проваленными крышами, сараи, бензозаправка с ржавыми колонками. Пара брошенных пикапов на спущенных колесах. Магазинчик Papa Joe's с выбитыми стеклами. Но еще за несколько миль становится ясно, что ничего в поселке такой высоты, как замок, быть не может. А он – есть! Высоченная центральная башня, окруженная десятком поменьше. Высокие стены с какими-то странными воротами аркой. От ворот вниз – опущенный мост на блестящих цепях толщиной в руку. Мост – через ров. Ров, мать его! С водой. В Голдмайн-таун, штат Новые Южные Территории.

И все вместе не выглядит скороспелыми декорациями к ярмарке, нет: мощное, старое, грубое. И уж точно – настоящее.

Фре оглядывает окрестности. Внимательно, как перед ограблением, стараясь приметить все, любую опасность.

– Бромми, мне кажется, мы прибыли, – бросает он и останавливается футов за двести до ворот. – Дальше, как я чую, лучше ногами.

– Ты – босс, – отвечает тот. – Берем пушки и идем?

– Ну да… – Фре выбрасывает в приоткрытое окно окурок. – Чертовщина, друг. Но я не отступлю.

– Я с тобой, не переживай.

Бромель перегибается назад, в проход между сидениями, достает фляжки с водой, ножи и два карабина. На их привычное дело с такими дурами не пойдешь, а здесь могут и сгодиться.

Машина за спинами тихо булькает сигнализацией, но они не оборачиваются. Вблизи этот чертов дворец поражает еще больше: кладка стен старая, камни явно помнят несколько столетий. Трещины, выбитые куски. Никак не похоже на новодел сумасшедшего миллиардера. Если только купить в Европе, перевезти сюда и собрать заново? Безумная идея. Хотя и бывали случаи.

Башня нависает уходящей вверх глыбой даже на расстоянии выстрела.

– Бромми, я впереди, ты страхуешь. – Фре держит карабин стволом на согнутой левой руке, палец правой на спусковой скобе.

– Окей, – соглашается его друг. Его карабин в руках, немного правее спины Фре, чтобы, не дай Джа, не пальнуть ему в спину.

Мост, трещащий деревом под ногами. Легкое скрежетание цепей по бокам. Бромель мельком смотрит в воду рва, отмечая, что она мутная. Почти черная.

– Входим, – тихо говорит Фре и проскальзывает под арку ворот.

Огромный двор подковой. Стены. Двери разного размера. Железная клетка на постаменте в центре подковы, ржавая и пустая. Дверца приоткрыта, словно зазывает внутрь постояльца. Никого вокруг и никаких следов людей. Под ногами скрипят мелкие камни. Центральная башня становится не просто огромной – она давит. Через двор, сквозь клетку виднеется распахнутая дверь во внутренней стене замка. Сразу за ней – высокие ступени.

– Осмотримся здесь? Или сразу наверх?

– Наверх, Бромми. Я чувствую аромат чудес, и он – там!

Фре пересекает двор по дуге, мимо клетки, и начинает подниматься по лестнице, поглядывая по сторонам. Смотреть ни ему, ни идущему парой ступенек ниже Бромелю особо не на что: широкая прямая лестница сжата с боков каменными стенами. Ни перил, ни картин, ни факелов – ничего. Просто такая же, как на внешних стенах, темная от времени кладка без малейших следов штукатурки. Откуда–то сверху идет свет, поэтому все видно. Немного тускло, но нормально и без фонаря, который они забыли в машине.

Идти пришлось полчаса. Если прикинуть высоту каждой ступени и умножить на их количество, они забрались на огромную высоту. Усталость тянула за ноги вниз, фляжки наполовину опустели. Бромелю хотелось бросить карабин, но он понимал, что останется беззащитным в случае чего. Правда, и угрозы никакой не было.

– Дошли, кажется… – пыхтит Фре. – Там площадка какая-то.

Лестница кончается овальным помещением с узкими вертикальными прорезями в стенах: бойницы, наверное. До окон эти щели не дотягивали. И снова впереди – дверь.

– Фре, тебе страшно? – внезапно спрашивает Бромель.

– А как же! Зайдешь, а тебя съедят, – смеется напарник, открывая дверь.

Похоже, цель путешествия была достигнута: они внезапно выходят на широченную сцену перед уходившими вверх ярусами кресел. Там полно народа – Бромель выхватывает взглядом старика Боке, Джила с его парнями в техасских шляпах, еще несколько знакомых лиц. Пилот в накинутых на бейсболку наушниках. Все ушедшие раньше – прямо перед ними. Они сидят неподвижно, блестя белками глаз, слегка приоткрыв рты. Полный зал манекенов; ни голосов, ни шороха, полная тишина.

– Рад приветствовать, парни! – радостно восклицает стоящий на сцене чуть поодаль отец Джорн. – Вы только не стреляйте, здесь все – друзья. Карта не врет.

Священник в парадном белом наряде с черной отделкой: как его, бишь, черт – сутана, что ли? Или туника? Бромель нервно поглядывает по сторонам, а вот Фре, похоже, расслабился. Кладет оттянувший руки карабин под ноги и с наслаждением разминает пальцы.

– То есть, вы это все затеяли, падре? – недоверчиво спрашивает Бромель. – И карта, и… Вот это вот все?

Он косноязычен, как всегда, но отец Джорн его понимает.