одиночества круг

И снова – осень. Теперь уж в январе.
Ни снега, ни травы, ни солнца, ни мороза.
Сплошная осень – круглый год. И нет
других теперь сезонов. Снова я на прозу
сбиваюсь, путаясь в сырых словах,
как в рваных рукавах смирительной рубахи.
Смешалось все, как в чьих-то пьяных снах.
И голова моя лежит на мокрой плахе:
видать, пришел и мой черед,
а чья-то кровь вокруг еще дымится…
И, как всегда, безмолвствует народ,
вниз опустив хмельные полулица
да полумаски… Это ведь игра,
финал классического действа.
И жизнь опять – на кончике пера
иль – в кадре фильма, что когда-то в детстве
смотрел, сжимая кулаки,
и растирал от счастья слезы,
когда летела вдоль реки
«за наших мстить» – алее розы —
бесстрашной конницы лавина…
Но все ушло. Все – вполовину
вдруг сократилось и смешалось вдруг.
Замкнулся на мишени круг.
Ни солнца, ни тебе мороза,
ни журавля, ни чертовой синицы…
Крещенье. Ноль по Цельсию.
И мне опять не спится.

«И вдруг – зима среди зимы…»

И вдруг – зима среди зимы…
А мы ее уже не ждали,
по слякоти маршировали,
не веря ни в морозы, ни
в пришествие тепла и света.
Подброшенная вверх монета
упала снова на ребро.
Но вдруг прорвался сна покров —
проснулась средь зимы – зима
и, как медведь-шатун, поперла
на нас, стремясь вцепиться в горло
морозом, вьюгой заломать
и гололедом уложить,
прикрыв надгробьями сугробов.
Жизнь, умирая, просит, чтобы
смерть приказала долго жить.

«Зимою умирается легко…»

Зимою умирается легко
и незаметно.
Душа моя – замерзшее стекло,
дыханье ветра.
Она запуталась в своих следах
кромешной ночью.
Судьба расслаивается, как слюда, —
все врозь да в клочья.
А кто-то в белом венчике из роз
садится в сани.
Быть может, это пьяный Дед Мороз
или – Сусанин.
Он птицу-тройку хлещет, как шальной.
Пошла потеха!
А бубенцы смеются под дугой
безумным смехом.
И по лицу текут, смывая сон, —
кровь со слезами.
В России умирается легко —
я это знаю.

«Мигает свет в конце тоннеля —…»

Мигает свет в конце тоннеля —