Огненное лето 41-го

И тут до меня доходит… Подскакиваю и помогаю вытащить мертвеца из машины. Вываливаю его в люк, словно мешок с картошкой. Вовка между тем запрыгивает на место убитого, а мне показывает назад. Понял! Эх! Жаль, что я ничего в этом деле не понимаю! Двигатели резко набирают обороты, и бомбардировщик устремляется в хорошо видной в свете пожара взлётной полосе. Звук моторов становится непереносимым, появляется тряска, меня кидает от борта к борту. Володька орёт дурным голосом:

— Помогай!

Изо всех сил тянем штурвал. Наконец всё утихает, и я понимаю, что мы уже в воздухе. Что ж, молодец, брат! Я бы ни за что не решился! Бесшабашный он всё же…

Хе-111 упрямо лезет вверх. Замечаю, что Вовка поднимает большой палец вверх, отвечаю ему тем же… Какой же красивый восход, оказывается, когда ты в воздухе! Ни в какое сравнение не идёт с тем, что видишь с земли! Между тем брат надевает на голову гарнитуру и кивает мне на второй комплект. Короткое шуршание в наушниках, затем слышу его голос:

— Ну, как? Это лучше, чем идти?

— Не поверишь, я ж в первый раз в жизни лечу! Оказывается, здесь всё по-другому, чем с земли!

Слышу, как он счастливо смеётся.

— А где ты летать на нём научился?

— Да посылали в Москву весной, там и попробовал… Ещё на восемьдесят восьмом могу и мессере.

— Понятно. А куда летим?

— К своим, куда же ещё? Не Берлин же бомбить…

— Что к своим — ясно! А конкретнее можешь?

— Сказал же, к своим!

Я наконец, понимаю, что Володя имеет в виду свой аэродром. Минуем линию фронта. Вниз жутко смотреть всюду разрывы, пылают коробочки танков, траншеи выдают себя незамаскированным песчаным бруствером — никогда не думал, что их так здорово видно сверху. Смотреть страшно, внизу просто ад…

Володя спускается пониже и идёт почти над самой землёй:

— Ты чего?

— Ещё свои собьют…

Но против ожидания ни один наш самолёт в воздухе не попадается и вскоре тяжёлая машина заходит на посадку. Несколько толчков, какие-то почти что танковые рывки — и самолёт замирает на месте. И тут же из леса выскакивает толпа бойцов с винтовками наперевес, и с криком «Ура!» устремляется к нам. Открываем нижний люк и вылезаем из самолёта. Когда красноармейцы подбегают ближе, то замечают, что мы свои и начинаются непонятки. Вовка усмехается и кричит:

— Петрович! Получай новую машину! Поменялся с немцами!

Из толпы выходит средних лет боец и ошарашенно глядит на него:

— Товарищ старший лейтенант, вы!

— Я, Петрович, я. Принимай машину.

Вылезаем из-под нависающего брюха самолёта. В этот момент расталкивая бойцов вперёд выходит полковник с малиновыми петлицами госбезопасности:

— Старший лейтенант Столяров?

— Я, товарищ полковник!

— Откуда вы?

— Во время выполнения задания был сбит. На вражеском аэродроме произвели диверсию, уничтожив склад боеприпасов и горючего, во время паники, вспыхнувшей у немцев, убили лётчика и угнали фашистский самолёт!

Тот недоверчиво качает головой, но Хейнкель говорит сам за себя. Кивнув на меня головой, товарищ из особого отдела подозрительно спрашивает:

— Кто это с вами?

Брат хочет ответить, но я кладу руку ему на плечо и в свою очередь рапортую:

— Капитан Столяров. Командир 2-ого батальона средних танков 57-ого полка 29-ой дивизии. Выхожу из окружения с 23 июня, после гибели батальона.

— Документы есть?

— Конечно.

Лезу в карман и достаю из гимнастёрки удостоверение личности вместе с партбилетом. Полковник на глазах добреет. В это время вмешивается Владимир:

— Товарищ Забивалов! Это мой родной брат! Готов подтвердить его личность и всё, что он скажет.

Он без спроса снимает с моего плеча сумку и вынимает из неё немецкие документы. Особист открывает, несколько секунд рассматривает, затем удивленно присвистывает:

— Ого! Целый обер-лейтенант!

Потом сижу в его землянке и жду машины, которая должна придти на аэродром. Меня отправляют в тыл на переформирование. Забивалов закончил писать сопроводительные документы и сел покурить. Я присоединяюсь. Минуты три молча дымим, вдруг он спрашивает:

— А Бригитту… Тоже ножиком? И рука не дрогнула?

Соображаю, что документы обер-гефрайтора остались у меня, и молчу. Забивалов понимающе кивает.

— Озверели мы на этой войне. Вроде, вот женщина, а тоже воюет. Жалко. Ей бы детей рожать…

— Наши девчонки тоже сейчас дерутся.

Поднимаюсь, подхожу к столу, на котором лежат документы фашистов. Молодые, крепкие ребята. Их лица на мгновение встают передо мной, только уже мёртвые, залитые кровью. Ожесточившись, вспоминаю колонну. Затем беру зольбух Бригитты. Их книжечки выскальзывает фотография владелицы и письмо.

— Можно?

Полковник понимающе кивает головой:

— Ты только это… не отсвечивай ими. Сам знаешь, среди нашего брата и дураков хватает.

Аккуратно вырываю адрес из конверта и кладу в трофейную сумку. Хорошая вещь! Толстая, но мягкая кожа. Фотография на блестящей глянцевой бумаге. Да… Химия у немцев всегда на высоте была. Немка здесь снята ещё в гражданской одежде, и не скажешь, что враг. Глаза у неё вроде голубые были…