Огненное лето 41-го

— Спасибо, Максим! В следующий раз, если все хорошо пойдет, на всех представления напишу!

— Слово?

— Слово!

Кузьмин приятно пунцовеет, то ли от выпитого коньяка, то ли от радужной перспективы, и тихо говорит:

— Товарищ комэск, но ведь вы — герой, а мы? Чего ж на нас писать?

— Не знаю, как другие, а ты, Митя, точно герой. Уж который раз от смерти уворачиваешься.

— А с ней, безносой, так и надо! — Лобов грохнул кулаком по столу. — Ей спуску давать нельзя, тогда и она тебя десятой дорогой обходить станет!

Ай-яй-яй, кажется, мой адъютант эскадрильи уже несколько превысил свою норму. Должно быть, я не заметил (по причине собственного…. гм… не вполне трезвого состояния), что Максим уже с утра успел заправиться…

Выпили по второму кругу — за тех, кто в небе. Потом — за победу, следом — за товарища Сталина, за Партию, ну, а потом политрук побежал за добавкой…

Постепенно мы забываем о том, что идет война, и что пока она не слишком для нас удачна. Кроме добавки горючего политрук принес еще и патефон и теперь в столовой гремит бравая песня. Должно быть недавняя, потому что я ее раньше не слышал…

Вздумал Гитлер, пес кровавый,
Сунуть нос в наш край родной!
Вся Советская держава
Поднялась стальной стеной!

Бейте с неба самолеты!

Крой бойцы во все штыки!
Застрочили пулеметы —
То идут большевики!

Мы воодушевленно орем припев, радостно выкрикивая слова:

Наша мощь несокрушима
На земле и на морях!
Мы с тобою, вождь любимый,
Разобьем фашистов в прах!

Бейте с неба самолеты!

Крой бойцы во все штыки!
Застрочили пулеметы —
То идут большевики!

— Закуска кончается… — с хрустом разгрызая последний огурец, меланхолично замечает грустный Вася Шаровский, командир второго звена.

— Сейчас пополним, — я машу рукой. — Э-гей, красавицы! А ну-ка, еще пищи для красных соколов!

Приходится рявкнуть еще раза два, прежде чем появляется наша подавальщица с горой тарелок на подносе. А что это у нее глаза такие бешенные? Лицо бледное, губы трясутся?

Девушка с такой злостью швыряет на стол тарелки, будто хочет нас ими убить. Да что ж это такое? Может, не стоило так орать, ведь, в самом деле, не в ресторане…

— Глаша, простите, у Вас что-то случилось? Я вас чем-то обидел?

Она молча мотает головой и отворачивается.

— Глашенька, успокойтесь, пожалуйста. Честное слово, я не такой страшный, как выгляжу.

Но обернуть все в шутку не получается. Несколько секунд девушка смотрит на меня, как на врага народа, затем молча поворачивается на каблуках и уходит.

— Товарищ старший лейтенант, это наша повариха, Антонина Тихоновна — вы на нее не обижайтесь. Просто у нее же любовь с Георгадзе была…

Георгадзе, Георгадзе… я, наконец, вспоминаю: младший лейтенант Самвел Георгадзе был со мной в предпоследнем вылете. Но я же не виноват, что его сбили? Да может он и жив еще, сам видел, как в небе купола висели! Мог и он там висеть…

Но в этот момент в зал снова влетает Глафира. Теперь она похожа на бешеную тигрицу.

— Да, я его любила! И что! Что! Он человеком был, а вы… Вам же орден за смерть дали! Другие гибнут, а вас награждают! Это ведь их кровь! Вы же никого не любите! Вам никто не нужен! Вы ведь даже на могиле матери песни петь станете…

Она сбивается и захлебывается рыданиями. М-да, вот и обмыли орден… как-то даже не по себе стало…

Но в этот момент перед ней оказывается Забивалов. Лицо особиста перекошено.

— Ты что плетешь, мокрощелка! — с бешенством рычит он, и в воздухе повисает звук оплеухи. — Ты что несешь, дура! Он немцев бомбил, четыре вражеских самолета сбил, на зенитки шел, а ты его кровью своего хахаля коришь! Да как твой поганый язык повернулся ему такое сказать!

— Да, жаль Самвела, но Столяров-то тут причем! — громко спрашивает Лобов. — И вообще, девушка, а вам известно, что у товарища старшего лейтенанта невеста в Минске пропала?

Ну, это Митя, пожалуй, маханул — что значит пропала? Еще ничего не известно…

Глашенька смотрит на меня, расширив глаза. На ее щеке наливается красным след Серёгиной ладони. Сдавленно всхлипнув, девушка закрывает лицо руками и убегает…

Вот так. Конец приятной вечеринки. Вроде все правильно, и никто не считает, что девушку ударили зря. Политрук даже что-то бормочет про рапорт надо подать. Вот только на душе все-равно как-то гадко…

В молчании мы расходимся по своим землянкам. На столе осталась недопитая бутылка, и я прихватываю ее с собой. Перед глазами стоит Катюшка. Где она, что с ней?..

Не спится. Сна ни в одном глазу. Прямо, как тогда, с двадцать первого на двадцать второе… Плюнув на все, натягиваю гимнастерку, ремни и с остатками коньяка выхожу в ночную свежесть. Усевшись на бугорок землянки, закуриваю и начинаю понемножку отпивать прямо из горлышка. Катя, Катюша. Как бы до тебя докричаться, а?