Огненный азимут

Бондаренко лежит в ельнике. Тут сухо, хотя дождь с утра не прекращается. Изредка с дерева сорвется капля ударится о плащ. Зато шапку хоть выкручивай.

Под вечер, когда уже совсем стемнело, женщины идут за водой на озеро. Колонки не работают. Нет и электрическо­го освещения. Пока здесь был Бондаренко — и электричество было, и колонки работали.

Издавна знакомая местечковая жизнь будит воспомина­ния. И Бондаренко не боится немцев, шагающих у школы, и полицаев, забравшихся в дом Нохона, вон тот, с синими наличниками на окнах. Там, на шоссе, он боялся. А здесь совсем не страшно. Он дома и чувствует себя хозяином.

Густеют сумерки. Местечко утопает в изморози. Его очер­тания расплылись. Хорошо видна только высокая промкомбинатовская труба. Она ориентир. Хотя и без нее Бондарен­ко знает дорогу.

Он вылезает из-под елок, отряхивает с себя хвою, поправ­ляет мокрую шапку и неторопливо идет вниз. Вдоль озера кустарник, и Бондаренко прижимается к нему. Под сапогами чавкает набрякшая водой земля. Мелкие волны набегают на берег, шумят в тростниках.

Кое-где в домах горят лампы. Их молочно-белый свет виден и здесь. "Керосина у людей хватает,— думает Бонда­ренко, вспоминая, как сам делил запасы эмтээсовского и промкомбинатского горючего.— Правильно поступил, что роздал. Своим ведь, не немцам. Сидели бы теперь впотьмах".

Светятся и окна промкомбинатовского дома, правда, кое-как замаскированные.

Бондаренко идет прямо к крыльцу и только теперь начи­нает думать — к кому все же зайти? Все были хороши, все гостеприимно принимали, угощали вином. Так и не решив, входит в подъезд. Где-то справа за стеной слышны голоса. Кто же здесь жил? Ага, Шаирка!.. Бондарь, колесник, плот­ник, столяр...

Нащупав в темноте засов, Бондаренко открыл дверь и на миг зажмурился от света. Два мальчика, держа в грязных руках деревянные ложки, хлебали из миски молоко с накро­шенным в него хлебом.

— Отец дома?

— В калты лежется,— ответил младший.

— Кто там, проходи сюда,— послышался знакомый го­лос Шаирки.

Бондаренко переступил низенький порог. За столом сиде­ли пятеро: четверо его, промкомбинатовские, пятый — мес­течковый тракторист. В руках карты. Шаирка сдавал, его рука замерла, доставая из-под низа карту.

— Доброго здоровья! — поздоровался Бондаренко, словно только вчера с ними расстался.

— Федорович! Едрит твою три, вот, брат, легок на поми­не. Мы только тебя вспоминали. Жена сон видела. Бьется, говорит, голубка белая в окно. Пошла открыть, а ты, значит, стоишь на горе в ельнике и платком машешь. Ну, скажи на милость, в руку сон.

— Только не голубка, а старый ворон прибился.— Бонда­ренко сел к столу.— В карты режетесь?

— А что делать? Да ты откуда?

— И не спрашивай, с того света можно сказать. Из-под самого Ярцева иду. В плен было попал, но немцы отпусти­ли: "Иди, говорят, старик, все равно никакого вреда ты нам не сделаешь". Ну, я и пошел. Куда пойдешь? Вот и притопал домой,— врал Бондаренко.— Семью разыскиваю. Случайно сюда не заявлялась?

— Ходили слухи, что твоя жена под Велешковичами осталась,— подал голос Крушина.— А тут не было.

— Ну что вы... продолжайте игру,— веселей сказал Бон­даренко, словно обрадовался вести. Вчера он был дома и о своей семье знал лучше Крушины.— Может, и мне подбро­сите карту? Денег немного есть, правда, советских. На немец­кие еще не разжился.

— А у нас у всех советские,— ответил Кастусь Яльцев.

Шаирка, положив перед Бондаренкой замусоленную кар­ту, сказал:

— Тебе, как начальнику, туза.

— А что, можно и туза,— ответил Бондаренко, перевора­чивая карту вверх.

Действительно, это был туз.

Все удивились.

— Везет.

— Ого, он такой, обчистит.

— Надо же, чтобы когда-нибудь повезло.

Разговор оборвался. Только слышались громкие вы­крики:

— Еще подкинь одну. Перебор.

— Давай мне на половину. Тихонько положи. Теперь себе.

Выиграл Андрей Ставлага и сразу же начал сдавать карты.

— Евреев постреляли. Слышал? — приглушенным шепо­том спросил Шаирка.

— Что ты? И Нохона?

— И Нохона. Всех, за один раз. Страху было, когда их вели!

— Золотые были руки у Нохона...

— Почти неграмотный, а машину знал. Техник!

— Нет, ты скажи, Федорович, что дальше будет? Зачем они евреев постреляли?

— Сначала евреев, потом цыган, а там и за нас возьмутся,—— Бондаренко протянул руку за картой.

Ставлага медлил.

— Как это ва нас? А кто здесь останется?

— Немцами заселят. У них, видишь ли, рескрипт такой есть,— ввернул Бондаренко для пущей важности непонятное слово.— Указ такой, если по-нашему сказать: славян пере­стрелять, а всю нашу Беларусь заселить немцами. Ну, может, кого-нибудь и оставят — работать на них, как в крепостное время было.

— Дудки! Наш брат услышит о таком — в лес побежит. Не пойдет, как баран, под расстрел.

— Пока убежит, поздно будет. Если убегать, то только теперь,— словно походя сказал Бондаренко и добавил: — Ну, давай карту. Перед смертью хоть в очко сыграем.

Игра шла вяло. Бондаренко чувствовал, что своими сло­вами взбудоражил людей, но не хотел торопиться. Спешка никогда не помогает, особенно теперь.