Огненный Лорд и я

— Нет, конечно… Кто я такая… чтобы обижаться? Вы имеете… полное право высечь меня — хоть на этой же площади…

Слезы уже лились сплошны потоком, и, злая на себя, я хлопнула ладонью по колену — хватит уже! Хватит тут нюни распускать! Черт бы его… что там надо делать, чтобы перестать реветь? Трогать себя языком по небу? Нет, это от чихания…

Не плакать, не плакать, не плакать! — шипела себе под нос.

И у меня почти получилось — почти удалось заставить себя прекратить это позорное нюнераспускательство… если бы в тот самый момент меня не решили пожалеть. Вздохнув, Эллиор обнял меня за плечи и привлек к себе.

— Ну, хватит уже… Что я такого сказал? Должна же понимать, что можно, а что нельзя… Не реви, слышишь? Эй…

Ага, как же, не реви. С утроенной силой я разрыдалась своему обидчику прямо в плечо.

— Вы… ты…

— Можно ты…

— Ты сказал, что… вы-вы-сечешь… меня… — из-за судорожных всхлипов и накатившей икоты странно, что у меня вообще получилось что-либо из себя выдавить.

Он слегка отодвинулся, с недоумением уставившись в мое заплаканное лицо.

— А что тут такого ужасного? Если ты до такой степени не слушаешься — как тебя еще наказывать? Да не реви ты! Я бы осторожно… не сильно…

Вот как?! Как объяснить ему, что для вчерашнего свободного человека это его «наказывать» хуже навязанного секса? Как объяснить, что нельзя сечь живого человека плетьми или розгами — что бы он там не натворил… А тем более женщину — причем свою! Свою женщину! От которой ждешь ласки, уюта и тепла!

Как объяснить, что вообще нельзя заставлять, принуждать? Что у меня тоже есть желания? Или НЕ-желания?..

— У тебя губы дрожат, — совершенно сбивая меня с мыслей, Эллиор вдруг провел по моей нижней губе большим пальцем.

— Я… плачу… вообще-то… — замерев на полу-всхлипе, пояснила я.

Он провел еще раз, прижимая мои губы пальцем, не сводя с моего лица завороженного взгляда. Зрачки его потемнели, золотая кайма вокруг них, наоборот, засияла ярче.

— А ты не плачь. Мне не нравится, когда ты плачешь.

— Ну так в чем проблема? Высеки меня — чтоб не плакала… — я хотела, чтобы мой ответ звучал саркастически-язвительно, но голос вдруг сел, и получилось… странно.

Непроизвольно, вслед за его пальцем, я облизнулась.

— Обязательно высеку — если напросишься… — подтвердил он, сглатывая слюну.

И дернулся ко мне, в одно мгновение хватая за щеки и накрывая мои губы своими — впился в меня жестким, хозяйским поцелуем, будто припечатывал… будто говорил — я здесь решаю, поняла? Я — твой единственный повелитель — решаю, плакать тебе сегодня или радоваться. Обижаться или… млеть.

И я млела… Черт бы его побрал, млела как похотливая сучка… и целовалась в ответ — с тем же энтузиазмом, с каким только что плакала…

Потянув меня за руки, он попытался усадить к себе на колени, но для этого пришлось бы разорвать поцелуй, и почему-то от одной этой мысли мне стало совершенно невыносимо… Нетерпеливо рыкнув, я еще крепче обняла его за шею — уже не отпуская, сама всасывая его язык, переплетая его со своим…

И не сразу поверила, когда поняла, что один из разнесшихся по карете глубоких стонов — мой…

Боже, я хочу его — осознание этой простой истины ошпарило, словно контрастный душ, выбивая почву из-под ног… А вслед за ним неизбежный вопрос — хочешь, да?! И что, бл*ть, теперь?!

Экипаж вдруг дернулся, остановился, заставляя нас распасться в стороны… Тяжело дыша, мы уставились друг на друга в каком-то заторможенном, обессиленном ступоре…

— Это… уже становится… традицией… — пытаясь отдышаться, Эллиор одернул на штаны рубашку, где уже вовсю топорщился на штанах бугор.

Глубоко подышал пару секунд, помотал головой… и открыл дверцу в ответ на вежливый, но очень настойчивый стук.

— Сидеть тут? — шепотом спросила я, сама пытаясь успокоиться.

— Нет. Идем со мной.

Он спрыгнул первый, повернувшись, чтобы помочь спуститься мне. Развернулся, все еще держа меня за руку и застыл, будто налетел на невидимую преграду.

— Матушка? Вы… Зачем такие формальности? Я бы сам поднялся к вам…

Вцепившись в его руку, я осторожно выглянула.

Прямо перед нами, на самой первой из череды каменных ступеней, уходящих под тяжелое крыльцо замка, стояла женщина, меньше всего на свете напоминающая «матушку».

Высокая, совсем еще не старая — лет тридцати пяти на вид, с темными, убранными под чепец, прямыми волосами, она была одета в платье, весьма похожее на то, что мне предложили в гостинице — черное, в пол, с воротничком под самое горло. Вот только сидело это платье на ней как на настоящей королеве — подчеркивая все, что нужно подчеркнуть, идеальными складками и волнами ниспадая с широких бедер… Даже дурацкий чепец выглядел короной на гордо вздернутой голове.

— Как же ты вовремя, дорогой мой сын! — скользнув по мне презрительным взглядом, «матушка» деловито подошла и протянула лорду Варгосу руку для поцелуя. — Я уж и не знала, чем еще ее развлекать без тебя…

— Кого? — нахмурился Эллиор, машинально принимая руку.

Женщина досадливо подняла глаза к небу.