Огненный свет (ЛП)

Я миную двойные двери и желудок скручивается и обрывается, при виде перевозбужденных подростков плотно заполнивших трибуны. Музыкальная группа собрана в дальнем конце зала. Ее члены носят темно-красные мундиры с жесткими на вид воротниками. Они играют на своих инструментах, покачиваясь в такт, словно им это нравится. Но их пухлые красные лица, блестящие от пота, опровергают наигранное веселье.

Пот бисеринками стекает по моей спине. Да тут жарче, чем снаружи. Мои поры широко открыты, хватая, выискивая прохладный воздух, туман и влажность. Но здесь только приторный запах слишком большого количества людей набившихся вместе. Ученики протискиваются мимо меня.

- Пошевеливайся - ворчит, налетевшая на меня девушка.

Меня отбрасывает вперед в море тел, дальше в зал, чем мне бы хотелось. Повернувшись, я сжимаюсь, глядя перед собой в поисках двери или чего-нибудь. Кого-нибудь, любого в этой потной давке, за кого можно уцепиться. Тамра. Кэтрин или Брендон. Даже, Натан подошел бы. Кто-нибудь, чтобы отвлечь меня и помочь пройти через это.

Только не Уилл. Мне лучше знать. Он не тот отвлекающий фактор.

Я поднимаю лицо, пытаясь глотнуть чистого воздуха. Невозможно. Спортзал устарел и воняет потными, грязными телами. Я пробираюсь дальше, пытаясь вдохнуть сжатыми легкими. Я унюхиваю кровь глубоко впитавшуюся в деревянный пол и чувствую тошноту и вялость. Голос Кассиана крутится у меня в голове.

Тебе не может здесь нравится. Ты не можешь желать остаться.

Мои онемевшие ноги едва передвигаются. Сказав себе, что собрания болельщиков не могут продолжаться долго, я сажусь. Втискиваюсь на первое свободное место, как можно ниже на трибуне.

Чирлидеры развлекают толпу, трясут помпонами и подбрасывают друг друга в воздух. Бруклин среди них. Её накрашенные губы широко раскрываются, когда она кричит в толпу. И впереди, ровно посередине, максимально близко к происходящему, сидит Тамра с выражением восторга на лице.

- Эй. - девушка с брекетами - зеленые полоски жевачки тянутся как нити слизи межу металлом - толкает меня. - Ты третьекурсница?

Я таращусь на неё, на зловещий стук её зубов, когда она выплевывает слова. Слова, которые я не могу осознать.

Я чувствую перегрузку. Барабаны музыкальной группы бьют как кулаки в моей голове, с намерением расколоть череп изнутри.

Я дрожу, и подпрыгиваю, когда вопли и крики становятся громче, чем какофония музыкантов.

В замешательстве и ужасе, я смотрю вокруг. Из двойных дверей на площадку выбегает десяток парней в красных бейсбольных майках. Толпа сходит с ума, вздымается по обе стороны от меня, как бурлящее море.

Голос директора школы поднимается над всеми – странный, неживой микрофонный звук. Как Бог, говорящий в массы.

Злобный рывок за рукав. Я поворачиваюсь. Снова та девушка. Склизские брекеты.

- Эй. Это сектор третьекурсников.

Я слышу слова, но не вникаю. Не могу понять.

- Ты кто? Первокурсница?

- О, второкурсница - наконец отвечаю я.

Она наклоняется, приближая своё лицо к моему, говорит тихо и медленно. Как-будто я умственно отсталая.

- Ты. Садись. Вон. Там. - Она пронзает воздух пальцем, указывая через моё плечо.

Две девчонки позади неё смеются. Они обмениваются одобряющими взглядами. Подбодренная, она толкает меня в плечо.

- Давай. Проваливай отсюда.

Несчастная, я сдвигаюсь с места. Не из-за Склизских Брекетов, а из-за всего. Из-за того, что я здесь. Из-за того, что я всё потеряла. Небо, мою стаю... мою жизнь.

Из-за того, что маму даже не заботит, что она делает со мной. Из-за того, что Тамра так счастлива. Из-за Уилла, единственного, кто заставил меня стать собой, кто залечивает мою боль, и того, с кем я не могу находиться рядом.

Я встаю. Несколькими рядами выше, мой мир начинает кружиться. Сухой жар, неприятные запахи, терзающий шум, липкие прикосновения людей по обе стороны от меня...

Всего слишком много. Слишком. Много. Мне плохо.

Кто-то кричит мне, чтобы я села. Другие подхватывают крик. Я вздрагиваю. Дрожу. Чувствую, как кровь отливает от моего лица, как вода из решета.

Среди шума я узнаю голос Склизских Брекетов.

- Она что, собирается блевать? Отвратительно!

Блевать? Хотелось бы... Хотелось бы, чтобы это была всего лишь тошнота. Не угасание. Не смерть. Призрак.

Перед глазами все становится серым. Я не могу видеть. Я с трудом удерживаю себя. Поднимаю ногу, пытаясь шагнуть. Я вижу свой рок. Я собираюсь сесть дерево. Или повалиться ничком. Я знаю это. Чувствую как падаю. Соскальзываю в сгущающуюся серую массу. Воздух становится ветром в лицо.

Потом ничего. Все прекращается.

Рука сжимается вокруг моей руки. Выхватывает меня обратно. Ловит меня. Серая дымка в глазах рассеивается. Свет заполняет восприятие и с ним появляется лицо.

Уилл.