Ой упало солнце: Из украинской поэзии 20–30-х годов

Рыбак в раздумье бродит по дубравам,
Где черный дрозд поет высоким травам,
Где зрелых ягод пламенеет цвет,
Где пронесла медведица свой след,
Осинкам юным выказав свой норов,
Где ключ прозрачный бьет под косогором,
И скачет, и дробится на песке,
И солнца луч танцует на листке,
А лист дрожит, купаясь в чистой сини.
Там гордые вокруг стоят вершины
В убранстве елей, буков и осин
И рядом сосны — выше тех вершин —
Склоняются для дружеской беседы.
Шатры дубов, что на века воспеты,
По-рыцарски приветливо зовут,
Иль диких пчел покинутый приют
Кривым ножом в дупле рыбак кромсает
И, словно гром, волков он прогоняет
Прочь от беспечно дремлющих отар,
Иль травы ищет для волшебных чар,
Чтоб приготовить редкие настои.
Ни лука, ни ружья не взяв с собою,
Свой путь он вместе с солнышком торит,
И лишь топор на поясе висит.
Смахнув беспечно с шерстких елей смолки,
Топча ногой опавшие иголки,
Средь мхов не серны дикой ищет след,—
Ему до серны нынче дела нет.
Рыбак в раздумье бродит меж дерев,
В его душе рождается напев.
Но не зовет он песнею девчат,
Собой напоминающих дриад,
Со смехом переливчато-лукавым
С лукошками снующих по дубравам.
Не ставит он капканов на куниц,
Не сторожит он златокрылых птиц,
Раскинув среди зарослей терновых
Предательскую сеть из нитей новых.
Высокие деревья обминая,
То головой в раздумье он качает,
То отойдет в сторонку, бормоча,
То, словно заклинание шепча,
Он вдруг замрет, припав к стволу плечом,
Или о ствол ударит обухом —
Так, что аж эхо по округе всей
Сто раз пройдет, пугая глухарей.
И снова бродит меж дерев рыбак,
Покуда там, где темный буерак
Вздымает к небу кроны вековые,
В стволах скрывая кольца годовые,
Не застучит всему наперекор
Веселый и разгневанный топор,
Подобно звуку боевой мортиры…
Немало здесь работы для секиры:
Рубить сучки, выглаживать, ровнять,
Обтесывать и снова выпрямлять!
И долотом, как предок востроглазый,
Он ствол долбит, а тот ему не сразу,
Не просто поддается, — здесь нужна
Особая сноровка для челна.
И вот с вершин, пропахших дикой хвоей,
Плывет каюк просторною водою,
Где из глубин лениво сонный сом
Пловцу вослед чуть шевелит хвостом.

Так, всматриваясь в даль, что просветлела,

Плывет поэт, и опытный, и зрелый,
Рекою жизни, ощутив сполна,
Как быстротечна, в сущности, она!
А та, как грудь хмельная, раскрывает
Свои листки — и пышно расцветает,
Чтоб к осени ее готов был плод.
Дни, и года, и жизнь — все прочь течет.
Он смену эту уловить стремится.
Не овсюги, а золото пшеницы
Спешит собрать — клад ясных дум своих.
А кто-то думает: поэт затих,
Поэт засох, как в зной родник кристальный.
Тем временем он, вольный и печальный,
Взмывая ввысь на крыльях голубых,
Во днях труда, блаженных и хмельных,
Творит в уединении своем,
Как бог, и рай, и ад, и огнь, и гром,
Живет средь мудрецов и дураков.
И все, что принесло воображенье,
Он превратил в прекрасное творенье.

Так дни идут. Так сталь, хоть и крепка,

Стирается о ствол наверняка.
Так то, что не под силу чарам рая,
Поэт огнем души своей сжигает,
Которую бездушным не постичь.
Так он молитву превращает в клич!
И тяжко весла загребают воду
И челн опять выносят на свободу.

1924