Ой упало солнце: Из украинской поэзии 20–30-х годов

От куч назема ручейки берут начало.
Вверху фурчит вертушка. Над водою талой —
Гусей негромкий крик, концы усталых крыл
Вот-вот черкнут о крышу хаты. Мутный ил
Вода ворочает в яру, а ветер влажный
Уносит в степь коровий мык и рев протяжный
Из хлева приоткрытого — на запах первых трав.
Тепло сереет сад. Лука, у двери став
И опершись на палицу, с обувки комья глины
Счищает медленно. Нет-нет и бросит длинный
Взгляд через огород — туда, аж вон туда,
Где с дальних косогоров схлынула вода,
Где пашня солнца ждет, весеннего пригрева.
Жена зерно триеровала для посева,
И вот вернулась и в хлевок для кур зашла,
Где солнышки яиц из каждого угла,
Из каждого гнезда сияют — просто диво! —
И душу радуют хозяйке хлопотливой.
«Уж скоро сеять, а у нас нехваток — страх.
В сельмаг их отнесу, куплю тебе рубах
Зефирных, чтоб в степи не мок от поту.
Ну, пообедаем — и снова за работу!»

Уж в хате звякает посуда, а Лука

Стоит, задумался. Еще б хоть два денька
Таких погожих — и весь год не знать бы горя.
Вовнутрь не хочется и уходить с подворья,
Вот так стоял бы тут и слушал дотемна,
Как ветровей поет: весна, весна, весна…

1939

ХУДОЖНИК

Внизу — песок и щебень, там и сям
Потеки извести на стенах, а вверху,
Под самым куполом, на подмостях лесов,
Стоит художник.
                           «Сотворенье мира»
Доканчивает, образ Саваофа
Со столяра выписывает кистью.

А между тем внизу со свитой гетман

Остановился. Приложив ладони
Ко рту, кричит наверх: «Эй, богомаз,
Как продвигаются дела?» И тот на миг
Склоняется и смотрит вниз, как будто
На дно колодца. И — опять за кисть.
Тут гетман, полы подобрав, по шаткой,
Скрипучей лестнице полез наверх,
Кряхтя и щуря глазки от сиянья
Небесного… «Мне кажется, творец…
Уж слишком, так сказать, простонародный…»
Тогда художник гетману учтиво
Ответствовал: «На то он и творец,
А не бездельник!..»
                             Вновь макает кисть,
Кладет мазок, за ним другой. А гетман,
Ответу удивившись, шаг за шагом
Спускается с шатучего помоста
В потемки, вниз, где свита ожидает
Низкопоклонная, спускается неспешно
И думает без гнева, отстраненно,
Что все в руках его, полки и сотни,
И жизнь, и смерть — и только почему-то
Он и безвластный тут, и как бы лишний…

1939

ЧЕРЕПОЧЕК