Охотничьи тропы

В этот день старик был скучен и неразговорчив. Сидя на табуретке, он сосредоточенно точил и без того острый, как бритва, охотничий нож.

— Что же с ними делать, дедушка? — потрогала лебедей внучка Галя. — Перья ощипать?

— Не трожь, — глухо ответил Никита Семенович. — Поставлю я их в избе на память.

Он стал препарировать лебедку и вдруг, оживившись, подозвал Галю.

— Смотри-ка, смотри! Видишь?

— Вижу, — отозвалась девочка. — Нарост на крыле, — кость, наверное, перебита была…

— То-то и оно! — воскликнул Никита Семенович. — Летать-то она летала, а пуститься с таким крылом в дальний путь не решилась.

И тут бакенщик совершенно ясно вспомнил, как летом он примечал, что лебедка очень неохотно поднималась в воздух, а если и летала, то всегда медленнее, чем лебедь.

— Потому она и зазимовала… — сказал Никита Семенович, как бы отвечая на свои мысли.

— А лебедь зачем же остался? — спросила Галя. — Ведь он здоровый был.

Бакенщик долго молчал, глубоко затягиваясь дымом из трубки, потом тихо произнес лишь одно слово:

— Дружба!..

Илья Мухачев ПО ПЕРВОМУ СНЕГУ

Морозно. Выпал первый снег.
Дорожные закончив сборы,
По чистой, хрупкой белизне
Промысловик уходит в горы.
Там, блеклою травой шурша,
Буранных дней приход почуяв,
Чтобы покоем подышать,
В лесную глубь зверье кочует…
Но звонкий выстрел под горой—
И зверь бежит, забыв свой роздых,
А пуля вслед — и голубой
Слегка посвистывает воздух…
Где зверь упал, там ал снежок…
И, вылетев из чащи мглистой,
Таежный робкий ветерок
Играет шерстью серебристой.
А в отдаленье шорох лыж:
То смелый, ко всему привычен,
Лесную нарушая тишь,
Промысловик спешит к добыче.

Илья Мухачев МОЛОДОЙ ОХОТНИК

            I

Он любит горы, долины, тайгу,

Быстрого зверя стрелять на бегу…
Он любит весен таежных цвет.
Ему восемнадцать веселых лет.

            II

Широкая лунность, звезда впереди.

В такую погоду не раз он ходил
На шуструю белку. Хрустели снега.
Шумя, перед ним расступалась тайга.
На теплые плечи с вершин голубых
Сыпалась изморозь — пороха вспых.
Рассвет начинался, и в белом лесу
Мороз был звонок, прозрачен, сух…
Он шел без дороги в страну кедрача
И ствол малопульки мерцал у плеча.
Он целился верно. И выстрел был меток,
И падала белка пушистой кометой
С размашистой ветки. И воздух качало,
И сыпало солнце косыми лучами.

            III

Он любит костра золотистый огонь,

Веселую песенку спеть под гармонь.
И, высыпав жаркие сердца слова,
Любимую девушку поцеловать…
Он любит весен таежных цвет,
Ему восемнадцать веселых лет.

Илья Мухачев ПУРГА