Охотник на творцов

— Душа моя, главное умение Артефакторов — усиливать себя за счёт поглощения чужой Веры и способностей. Однажды почувствовав силу, Артефакторы редко могут остановиться, они хотят всё больше. И поглощают Веру они не только в спокойной обстановке: даже в бою могут вытягивать её из направленных на них способностей и воплощений. Артефакторов усиливает почти всё. Словно паразита, который поглощает любую мощь, в том числе и направленную против него. Но чем больше Веры, тем более чужой, тем больше шансы на одержимость. А нам ведь не нужен буйный псих, который усиливается за счёт противников?

— Согласна, — передёрнуло стажёра.

— Вот именно затем их стоит устранять как можно быстрее. Не знаю, помнишь ли ты или нет, но во время Чёрного месяца один из скульпторов стал Артефактором. Он в свои творения вкладывал похищенные способности. Целую армию создал! Город заставил себе поклоняться! Его только рейд из военных Критиков того времени с трудом уничтожил… вместе с городом.

Девушка поёжилась, представив подобную перспективу для нашего захолустья. Но тут же встряхнулась, решив перевести тему в более привычное русло:

— А что это Брут под конец разговора начал вопросы задавать про веру и смысл жизни?

Брут при произнесении своего имени поднял голову, оглядел присутствующих и, решив, что разговоры плебеев в нашем лице ему неинтересны, вновь устроился у меня на плече. Поэтому отвечать пришлось мне:

— Понимаешь, Шеф сегодня задал этот вопрос мне. Я, конечно, отшутился… но потом встретил своих героев и задумался: а во что я верю? Просто книги, музыка и даже картины — всё то, что мы творим изо дня в день. Везде есть сюжет. Везде герой движим какой-то целью. Верой во что-то. Если этого нет, то нет и самого творения. А мы? Если мы ни во что не верим и ни к чему не стремимся, то, получается, мы не дотягиваем до собственных героев!

— Ну, не обязательно цель должна быть великой. Многие верят в простые вещи. В людей рядом. И это делает их счастливыми. Я вот верю в тебя!

Мелочь. Глупость. Уважаемый читатель, я понимаю, что это простенькая манипуляция, дабы намекнуть на наши отношения и получить ответный комплемент. А возможно, и что-то большее… Но на душе всё равно потеплело.

Всё же Вера слепа! У меня несколько единиц Истинной Веры. Но мне приятны именно короткие слова от Нади — той, от кого лишь Бытовая Вера. Или, может, в том не её вина?

— «И за что она тебя только любит?» — вторя мыслям, зашептал в сознании голос Брута. — «Ты же её большую часть времени игнорируешь! У мёртвой рыбы в аквариуме любовная линия активнее, чем у тебя!»

— «Честно говоря, не знаю,» — так же ментально ответил я. Захотелось, пародируя Брута, просто потереться о девушку и заурчать. Однако пришлось напомнить себе, что я на работе — не время поддаваться эмоциям.

И момент был окончательно упущен, когда, не дождавшись реакции, девушка продолжила:

— Кроме того, ходят слухи, мол Шеф начинает задавать странные вопросы, если приметил кого-то для повышения или перевода в место получше. Возможно, именно по этой причине он назначил тебя на это дело?

— Если бы…

— А почему нет? — воодушевилась девушка. — Я не удивлюсь, если он увидел в тебе желание помогать людям. Не зря же ты работаешь Редактором! Вот он и хочет, чтобы ты сам это понял!

На это я лишь хмыкнул. Редактором Веры я работал, так как мне это нравилось. Это интересно. Это позволяло не застрять в обыденности — каждый день новое. Что-то за гранью. Ради этого стоит рисковать.

— Зря ты так, — обиделась на молчание девушка. — Тогда сам ищи свой ответ!

За окном проносился город. Промышленные районы. Мёртвый метал машин и безжизненный камень домов. Люди с Верой, но без смысла. Холод. Слякоть. И серость неба, сквозь которое просвечивает свет прошлого и будущего.

По канону здесь должно быть что-то умное… но у меня нет настроения думать, оттого перейдём к следующей сцене, уважаемый читатель.

* * *

Прибыли мы неожиданно быстро. Панельная девятиэтажка. Фасад очень аккуратный, даже несколько золотистых деревьев у парадного. Вид портил лишь пивной магазин на цокольном этаже, да переполненные баки помойки, которые выглядывали сбоку.

Мы с Надей проскользнули в открытую дверь парадного в тот момент, когда оттуда выходила дородная женщина в цветастом пуховике. Подъезд оказался с облупившимися стенами, но чистый. На подоконниках стояли чуть увядшие цветы в горшках. Мы заскочили в лифт: требовалось попасть на седьмой этаж.

— «Брут, что-нибудь не броское, но представительное,» — попросил я своего компаньона мысленно.

— «Иди лесом, у меня Вера не казённая исполнять твои хотелки,» — отозвался мой компаньон. — «Нечего на меня сваливать свою финансовую несостоятельность».

Вот ведь мелкий жмот. Молодец! Я сам такой! Более не отвлекаясь, ещё раз пробежался по справке о нашей цели:

'Максим Викторович Козлов

Возраст — 32 года. Холост. Постоянной подруги не имеет. Детей нет. Родители умерли двенадцать лет назад.

Работает энергетиком в ночную смену на заводе по производству шин. Стаж десять лет.