Она любит плохих парней

– Спокойно, Катюш. Я не намекаю на то, что тебе нужно лечиться. Это дело добровольное.

– Ты меня психичкой сейчас назвал? Что это вообще за разговор? Давай еще какие-нибудь болячки обсудим. М-м, как тебе?

– Я не против. Глупо начинать отношения со лжи. Ты так не думаешь?

Ставлю пустой стакан на стол, борясь с желанием запустить его Дарию в лоб. Ни фига он не притворялся, теперь я это вижу. Он так умело перетекает из одного образа в другой, так ловко управляет мной и моими эмоциями, что я буквально тону в стуке своего сердца.

– Нет у нас никаких отношений.

«Сомнительное заявление»,– подмечает внутренний редактор.

– Он ведь тоже с тобой не согласен, – усмехается Дарий. – Или это она? Хотя, мне кажется, все-таки он.

Суслики выстраиваются в башню до небес и одновременно открывают зубастые рты, оглушая меня диким криком. И я уже готова присоединиться к ним, распугав всех посетителей ресторана, но ни в чем не повинных людей спасает официант с подносом напитков, которые методично перекочевывают на стол. Дарий продолжает гипнотизировать меня пугающим взглядом, который красноречивее любых слов доносит одну простую истину – «Ты влипла, Катюш». Смотрю на вино как на спасательный круг, мне срочно нужна анестезия.

Официант открывает бутылку, наполняет для меня бокал и тихо удаляется. Вдыхаю сладкий аромат, делаю один крошечный глоток, второй, сердечный ритм медленно возвращается в норму.

– Давай ты пока обратно перевоплотишься в старика-добряка, – обращаюсь я к Дарию. – Мне нужна передышка.

Один хлопок ресниц, и на его лице появляется уже хорошо знакомая мне добродушная улыбка.

– Божечки, это пугает еще больше, – напряженно вздыхаю я.

– Катюш, успокойся…

– Это я и пытаюсь сделать! – выпаливаю возмущенно.

– Хорошо, тогда помолчим. Дай знать, если захочешь поговорить.

Дарий с раздражающим спокойствием потягивает минеральную воду, приятная музыка в тандеме с вином расслабляют тело, но, к сожалению, никак не влияют на разум. Беззастенчиво рассматриваю Дария, темные прямые ресницы, выразительные черты лица, легкость в движениях и размеренное дыхание. Он ведет себя так, будто по меньшей мере владеет этим рестораном, а может быть, и всем миром. Да кто же ты такой? Как тебя разгадать? И самое главное… что мне со всем этим делать?

Первая подача блюд сопровождается затянувшимся молчанием. Заправка салата заслуживает восторженной оды, как и баклажаны с хрустящей корочкой, но я не решаюсь заговорить первой. Мой бокал пустеет, и Дарий подливает еще вина. Обмениваемся короткими взглядами, и я вижу в глазах Дария то, от чего волосы на руках встают дыбом. Чертова нежность! Ну как?! Как он может так смотреть?! Смущенно опускаю голову, тепло разливается по щекам.

«Он снова милый. Поговори с ним», – подначивает внутренний редактор.

«О чем? О том, как он избавляется от трупов жертв, которые повелись на его очарование?» – мысленно отвечаю я.

Вскоре нам приносят основные блюда. Смотрю на толстый кусок мяса и, превозмогая неловкость, беру вилку и нож. Исподлобья наблюдаю, как Дарий с легкостью расправляется со своей порцией, разрезая ее на небольшие ровные кусочки, и глубоко вдыхаю, готовясь повторить этот подвиг. Крепче сжимаю нож в правой руке, но не успеваю коснуться мяса, моя тарелка исчезает, а на ее место опускается другая. Дарий отрезает от стейка, который был моим, кусок и кладет его в рот.

– Спасибо, – тихо произношу я.

– Пожалуйста, – отвечает он. – Обязательно попробуй соус.

Белый густой соус с привкусом сыра с голубой плесенью отправляет в рай. Съедаю половину стейка и с грустью признаю, что попросту не смогу впихнуть в себя вторую, хоть и очень хочется. Перевожу взгляд на Дария, который аккуратно промакивает губы салфеткой, и отчего-то чувствую себя виноватой. Снова его проделки? Манипуляции?

«Ты уже даже меня бесишь! Он не сделал ничего плохого! Привез в ресторан, накормил ужином и даже заткнулся, потому что ты попросила! Просто признай, что он тебе нравится, и боишься ты не его, а себя, и закроем уже эту тему!» – получаю обидный подзатыльник от внутреннего редактора.

– Место и правда чудесное, – говорю я.

– Лучше, чем в шаурмичной? – с легким уколом иронии спрашивает Дарий.

– Лучше, – усмехаюсь я. – Прости, что…

– Это лишнее. Я попрошу, чтобы десерт упаковали с собой, и отвезу тебя домой.

Дарий поднимает руку, чтобы подозвать официанта, но я перехватываю его ладонь и опускаю на стол.

– Нет. Я хочу съесть его здесь.

Он удивленно дергает бровями и тепло улыбается:

– Хорошо.

Отдергиваю руку и тянусь за бокалом. Дарий задумчиво потирает пальцами подбородок, к столику подходит официант.

– Могу я вынести десерт? – спрашивает он.

– Можете, – кивает Дарий. – И чашку кофе. Американо.