Опасный выбор

— Нет! Это ты меня послушай! Тебе всего восемнадцать, у тебя ещё вся жизнь впереди! Ты не представляешь, что такое настоящая любовь! Ты всё перепутала! Это гормоны, страсть, это пройдёт, Даша! И что останется?! Послушай меня, я уже достаточно пожила, я знаю о чём говорю! И я была такой молодой и глупой, и я влюблялась не в тех, но я научилась на своих ошибках. И я не хочу, чтобы ты повторяла их! Ты только начала взрослую жизнь, ты ещё сто раз встретишь подходящего парня!

— А этот неподходящий, да? — вскинулась я. Кухня поплыла перед глазами. — Неподходящий тебе или папе?! Или неподходящий соседям?! Кому именно он неподходящий?!

— Даша открой глаза! Ты просто не видишь! Ты как слепая, ты влюблена и не понимаешь, не видишь ничего! Мне со стороны виднее!

— Ты его не знаешь! — возразила я.

— Наслышана уж! Весь двор наслышан! — хмурилась мама. — Ты думаешь это последняя твоя «любовь»?! Вот этот хулиган?! Серьёзно?! Вот этот, покрытый татушками гопник?! Я не могу представить тебе более отвратительной пары! Ты и гопник! Даша! Включай мозги уже! Это не твой уровень. Ты же интеллигентная девушка из приличной семьи! Ты получаешь высшее образование, будешь уважаемым специалистом. А он сынок алкаша и бандит, вертится в тёмных кругах. Какое у него будущее? Ты реально хочешь связать себя с ТАКИМ?! Вот с ТАКИМ?! Даша, очнись! Возьми себя в руки! Я запрещаю тебе! Запрещаю тебе портить свою жизнь! Я не для того тебя рожала, чтобы ты волочила жалкое существование в бедности и терпела его пьяные побои! Нет! Я никогда, слышишь, никогда не приму этот выбор!

— И не надо! — встала я на дыбы. — Я люблю его. Это мой выбор!

— Твой выбор?! — горячилась мама, и чёрные тени от лампы делали её лицо морщинистее и старее. — Тебе только восемнадцать лет! Какой выбор? Доучись сперва! Выбор она делает! Ты ещё жизни не нюхала! Откуда тебе знать, какой выбор сделать?!

— Я люблю его… — как больная, повторила я, потухая. Всё было именно так, как я и представляла. Руки опустились.

Мама заметила перемену.

— Это все не считается, — заговорила она тише, но настойчивей. — Это не настоящее чувство, Дашуль. Поверь мне. Ты милая, скромная девушка, умница, красавица, да за тобой очереди стоять будут, вот увидишь. Дай время, Даш, ещё сто раз встретишь нормального парня, мужа. Это не любовь сейчас, это гормоны, Дашенька, прошу! Послушай меня! Я не посоветую плохого, ты же моя дочь! Я всегда хочу для тебя как лучше! Я буду бороться за тебя, за твоё будущее! Это не любовь это страсть, это пройдет. Страсть всегда проходит. Он же настоящий хулиган.

Хулиганы добром не кончают, и ты с ним намучаешься, Дашенька, услышь меня! Я не хочу чтобы ты потом жалела, чтобы ты проклинала меня потом, что я не остановила тебя!

— Я никогда так не скажу…

— Нет, я сама себе не прощу, если ты похоронишь свою жизнь, свою карьеру из-за этой шантрапы! Даша! Его ни один работодатель не возьмёт! Посмотри на него! Ты что не замечаешь? Да на нём всё-всё написано, чёрным по белому. Нормальный человек не станет покрывать себя наколками, нормальный мужчина не станет украшаться серьгами, погляди на него, там столько проблем в голове! Он же больной человек! Психически неуравновешенный! Даша. И ты хочешь связаться с таким? Ты же приличная девочка, учишься хорошо, тебе все дороги открыты! Зачем тебе ОНО?

Я молчала. Ковыряла глазами узоры на сахарнице. Я не знала, как ответить на мамины аргументы. Мой единственный «я люблю его» ей не подходил. Больше аргументов у меня не было.

А у мамы было ещё много.

Много аргументов.

— Ну, месяц пройдет, год, два, и заскулишь! — продолжала она увещевать, волнуясь. — Он скатится в какую-нибудь противозаконную историю, и потянет тебя за собой. Сопьется, как его отец! Это же был настоящий алкоголик, Даш, а значит, и сыну передалось. Это не лечится. Это в генах. Поймешь, но поздно будет! Останешься с алкоголиком и детьми на руках… будете жить впроголодь… я не хочу тебе такой судьбы, Дашенька! — рот её страшно скривился. — Я не для того пашу на двух работах, чтобы ты так глупо растоптала свой шанс! — она снова потянулась к сердцу. Жалость вызывает, — хмурилась я. — А меня ей не жалко…

— А меня, значит, топтать можно… — капали МОИ горячие слёзы на клеёнку. Просто так капали — без аргументов. Костяшки белели. Ногти врезались и давили, рвали кожную ткань, больно, до крови. Как давили меня, моё чистое чувство. Как втаптывали его в чистый кухонный пол.

Мама схватилась за голову и чуть не взвыла:

— Ты совсем не слышишь! Ну как мне тебе ещё донести, а?! Как? Я тебя спрашиваю!

— Я поняла твою позицию, мам.

— Нет, ты не поняла! — вскочила она, загремев стулом. — Я ЗАПРЕЩАЮ ТЕБЕ ВСТРЕЧАТЬСЯ С НИМ! ПОНЯЛА?! Никаких бандитов! Чтоб я больше не слышала!

— Что!? Запрещаешь?! — не поверила я. Какая дичь, что за бред она говорит! — вспыхнула я. — Как ты себе это представляешь?! Запрёшь меня в квартире?! — тоже подскочила я и так рванула ручку двери, что чуть не оторвала. С меня хватит! — горели уши.

— И ЗАПРУ!

— И ЗАПИРАЙ! В ОКНО ВЫЙДУ! — грохнули об стенку стёкла.