Операция «Арлекин»

Под серым, почти вьетнамским небом, на огромной, быстрой, закованной в гранит реке — стоял город. Он был больше любого другого, который он когда-либо видел, и все в нем было построено не просто, чтобы служить людям… оно было построено с соблюдением непостижимого идеала красоты, и служил людям не только формой, но и этой красотой. Острый шпиль какой-то крепости врезался в сумрачное небо, мосты были украшены скульптурами, многоэтажные каменные дома были похожей, но разной архитектуры и, ни разу не повторялись. Это не было похоже на шумный и суетный Нью-Йорк, казалось и не люди все это построили, потому что люди не могут столь глубоко постичь идеал красоты.

Но люди здесь жили…

Впервые он задумался — если начнется ядерная война, что будет с этим? Морально ли уничтожать такую красоту?

Наверное, нет.

— А что тогда делать? — спросил он сам себя.

Мастер-сержант посмотрел на часы — как и все бойцы своего поколения, он носил «Хроноспорт» с двойным отсчетом[90]. Час до контакта…

…

Точка контакта была около одного из мостов, обозначенных как «мост с четырьмя львами». Добраться до него было несложно, все жители города казалось, знали к нему дорогу. Мастер-сержант не спешил, шел прогулочным шагом, выглядывая места, где можно спрятаться, удобные парковочные места для машин, места, которые плохо просматриваются, и тем они удобны для быстрого «выхвата» с улицы. Город совершенно не похож на все им виданное до этого, но есть одно просто великолепное отличие — вода! Везде вода! Вода может спрятать, по воде можно уйти, полиция и службы безопасности обычно беспомощны на воде.

А вон и он.

Неизвестный был на своем месте, на нем, как и было условлено, был яркий футбольный шарф. Красно-белый — «Манчестер Юнайтед»…

Мастер-сержант неторопливо направился к мосту.

— Как красиво вокруг… — сказал он.

— Летом будет еще красивее…

Неизвестный смотрел на воду Невы.

— От кого ты пришел? — спросил он.

— От Герцога.

— И как твое имя?

— Боб.

У неизвестного был гнусавый британский акцент.

— Айдахо? — вдруг спросил он.

— Южная Каролина.

— Не угадал…

Мастер-сержант вдруг почувствовал раздражение.

— Вы должны были принести пакет.

— Пакет здесь. Но я не дурак чтобы гулять с ним по улицам.

— Тогда что ты тут делаешь?

Англичанин покачал головой.

— Провокатором можешь быть ты. Могу быть я. Не спеши. Наслаждайся моментом.

— Послушай…

Англичанин легко высвободился из захвата.

— Последний кто это сделал, до сих пор руку лечит.

— Да пошел ты!

— Не спеши. В Северной Каролине на въезде на базу есть памятник, верно? Недавно открыли.

Мастер-сержант кивнул.

— Верно.

— В честь кого этот памятник?

— В честь полковника «Быка» Саймонса, командовавшего оперативной группой во Вьетнаме. Памятник представляет собой мужика в форме времен Вьетнамской войны с автоматом GAU-5[91], поднимающим в атаку…

— Ладно, достаточно.

— Может, мне спросить какого цвета сортиры в Херефорде или в каком баре вы, педики, зависаете по пятницам?

— Давай не будем устраивать скандала. Здесь повсюду милиция, соглядатаи и хрен знает кто еще…

— Два туриста, набивших друг другу морды…

— Проехали, о’кей?

Мастер-сержант кивнул.

— Идет. Я тут обзавелся приличной норой.

…

— … так вот, утром мы вышли. Дорога … ну средней такой паршивости, хотя зима, холодно конечно — но не слишком, примерно как у нас в Шотландии. Мы шли до привала, потом меня это задолбало и я говорю — «Куда мы собственно идем, мы уже прошли десять миль?». Они мне и говорят — речь о десяти шведских милях. Я спрашиваю — «Чему равна шведская миля?» Оказалось — пяти нашим и иди до вечера…

— Да… известное дерьмо. Шведы большие мастера подшутить, они считают себя непобедимыми на лыжах.

Щелкнула банка пива «Лапин».

— Твое здоровье. Кстати неплохое пиво

— Еще бы. Если учесть, сколько оно стоит.

— И сколько же?

— За доллары — семь долларов банка.

— Семь долларов? Ты серьезно?

— Вполне. Здесь такое пиво можно купить только у спекулянтов, официально его не купить. Местные продают пиво даже наливом, у них нет тары и можно налить в банку или даже пакет. Я видел человека, несшего пакет пива.

— Боже, эти коммунисты умеют поиздеваться над человеком…

— Ты машину раздобыл?

— Нет. Но я знаю, где и когда я ее раздобуду.

— Какого черта?!

— Здесь нет проката машин, парень. Приходится соображать. Вчера на одного типа напали хулиганы и немного помяли. В больнице он будет отлеживаться недели две, и все это время у хулиганов будет доступ к его машине. Потому что хулиганы еще и ключи спёрли.

— Он это заметит и заявит

— Не заявит. Хулиганы не просто спёрли ключи — но и подложили ему в карман похожие…

Где-то в Швеции. Март 1989 года

Март в Швеции — тусклый, тяжелый месяц, как и в России. Долгие ночи, много снега, лед на озерах. Просто удивительно, как эта нация, сформировавшаяся в одном из самых неуютных мест земли, смогла создать одно из самых богатых и процветающих человеческих сообществ в мире…

— Сэр, можно выходить.