Опоенные смертью

— А… — отмахнулась Алина, — Все не о том…

— А о чем? Ну в чем сейчас твоя печаль?! Скажи, скажи мне, я все — что могу — сделаю.

— Пока я здесь с тобою сижу — человек умирает.

— Какой человек?! Ты любишь его?

— Какая разница — люблю — не люблю. Что с того… он же умирает!

Карагоз заглотнул воздух, тряхнул головой и распрямил свои плечи. Горящими глазами обвел кафе, всех его редких посетителей, закрыл глаза, словно взял себя в руки, наступил на горло собственной песне, встал, подошел к стойке и заказал ещё бутылку водки. Сколько бы он не пил сегодня, а словно и не был пьян. Наполнил свою и её рюмку, на этот раз она, за все это время выпившая лишь стакан сухого вина, не отказалась.

— Хорошо, — как мог спокойнее сказал он, — Скажи, что мне надо делать, чтобы спасти твоего мужчину?

Она обреченно пожала плечами и, не чокаясь с ним, выпила свои пятьдесят грамм.

— Ты видишь, как я к тебе отношусь, если ты любишь его…

— Да причем здесь любовь! — прервала она его, — Он гений! Его нельзя так просто любить, вот как все люди любят друг друга, привязываясь, плотски и губят гениев друг в друге… Он писал великолепные картины, а теперь пишет музыку. Не повеситься ему на шею, а дать свободу, дать возможность дописать. Вот что я хочу!

— А… знаю я этих женщин, пристраиваются к какому-нибудь дураку и талдычат — он гений, гений, а он хам просто! И ноги об них вытирает, а они все: вы ничего не понимаете, гений, гений… Но ведь гений и хамство несовместны!

— Гений и злодейство.

— Нет! Не прав ваш Пушкин! Или язык с тех пор изменился… Хам, он что мужик — ползал, ползал и вдруг поднялся. Облизали его мамки-няньки. Голову поднял. А вот гений — он не ползал никогда.

— То есть, ты хочешь сказать, — не унижался?

— Да кто вас разберет, — унижался — не унижался! Этим… как его холопом не был. Потому что холопами, как и гениями, рождаются. И это… как его… не взаимо-заме-няю-щиеся сосуды. — С трудом произнес свою мысль по слогам, — И каждый на своем месте. А едва не на свое место холоп попадает, бабами, да газетной славой вылизанный недоумков всяких, — тьфу ты! — вот что получается. И что они с ними носятся?! Все надеются, небось, что когда-нибудь он разбогатеет, и они погреются от его славы, думаешь, совсем я темный, думаешь, не знаю я. А он сотворит какую-нибудь фитюльку, пшик, и все вокруг него прыгать должны, ты из таких, что ли?

— Эх ты… дальше своего предела не видишь… И ничем ты мне не поможешь, и не понимаешь меня. И не веришь. — Она хотела было встать и уйти, но он схватил её за руку:

— Нет! Нет! Верю.

— И ничего мне от него не нужно… и дело вообще не в этом. Главное… чтобы музыка жила. Музыка не для удовольствия кого-то, а как вибрация космоса. Неважно — какой живой организм её производит, но тот, кто её производит должен жить, — чтоб музыка жила и обновлялась, иначе мы погибнем, мы задохнемся в сиюминутной пыли. И он должен жить. И я люблю его не больше прочих, я вообще разучилась любить как все… сексуально эгоистической тягой… Любовь для меня не что-то обособленное, не итог, не сладостное забвение, но как воздух, путь… энергия пути. Я знаю, что ему не хватает этой энергии неравнодушия, я знаю, что могу ему помочь, и он нуждается во мне. Оттого и свела нас судьба. Оттого я так пристально… голос её сорвался, и она хрипло прошептала, — …не веришь?

— Верю, верю, — кивал Карагоз и пил, — Что с ним? Какие лекарства нужны?

— Не знаю я — что с ним. Только знаю, как бы это тебе сказать, что он… в общем, нос себе обтесал, обрезал.

— Че-е-го?!

— Ну… вот так. — Не нашлось в ней больше слов.

— И кровь течет?!

Нет. Нос он обрезал давно.

Это что же это за религия новая, что уже обрезание носа делает?!

— Ты не понял. Это, по всей видимости, не совсем религия, а эстетика такая. Хотя у некоторых и эстетика как религия… Бывает. Он произвел на носу, как бы пластическую операцию, ну обрезал все лишнее…

— Как это лишнее?!

— Ну… все, что за прямую линию выпирает.

— Так он сделал пластическую операцию, как Майкл Джексон?

— Считай — да, только сам. Он все делает сам.

— Потому что он гений, — продолжил за нее, кивая, совершенно обескураженный Карагоз.

— Д-да, — с трудом выдавила она из себя.

— Клянусь мамой, кошмар какой-то! — Карагоз вспотел, словно в бане, Может, он не гений, а сумасшедший просто?.. Аля, Алечка, с кем ты связалась! Зачем гению резать нос?

— Какая разница?! — чуть не плакала Алина от его вопросов, — Может, он по стилю ему не подходил. Может, болезнь у него какая, у него все лицо в шрамчиках, может… и я знаю, что он сумасшедший, но гений! Верь!

— Верю, верую! — он смотрел на неё и не мог закрыть парализованный удивлением рот. А она продолжала с глазами полными слез: