Ночи августа,Уходите, но помните —Нет чернее ночей.Ветка яблони надо мною приподнята,Ночь пахуча, как чай.Рот открой,И невидимо в горлоПроберется ручей,И течет по зеленому городуЭтот час.Ветка яблони,Как завеса, приподнята,В черном небе — огонь.Морщу лоб, я стараюсь припомнитьИмя этой звезды.Марс. Наверное, — Марс!У сарая откликнулся конь,—Вороной мой ДжульбарсТихо звякнул железом узды,После пыльной дорогиУсталость. Прохлада. Сон.Небо звездное — конусом,Как продырявленный шлем,Самой яркой звездойПолыхнул и повис над лицом —Марс, наверное, Марс!Перезрелый, прозрачный плодВетку яблони тянет и давит,Ломает и гнет.Ночи августа,Уходите, но помните:Нет светлее ночей.Еще многое, многое мною не понято,Ночь пахуча, как чай.Брошен старый коверНа густую траву типчак,Мрак стоит за стволами урючин.Как вороной,Голова на седле… А седло пахнетПотом и пылыо…И примятые стебли ворочаются подо мной.
ОН БОРМОЧЕТ СТИХИ…
Слово — медленный блик человеческого поступка.Высоту, глубину и цвета извергает язык.Повторятся в словах и глоток,И удар,И улыбка,Стук копыт через векИ наклон виноградной лозы.Эту черную ночьЯ опять принимаю в сообщницы.В эту ночь я услышал неясный луны монолог,А на красный язык,Как на свет,Пробирается ощупьюИ полощется в горлеБелого слова клок.Я сейчас закричу,Я нашел!Я хочу его выставить!Пусть луна продолжает на теняхСудьбу гадать.Этот матовый свет.Будто вспышка далекого выстрела,Обнажает лицо,Опаляя меня на года.Не нуждаюсь в пощаде глупцов,Не покорствую мудрым.Слово бродит в степи,Чтоб нечаянно встретить меня.…Он бормочет стихи. Так молитву читаюткурды.На скуластом лице отсвет медленного огня.