Орк-Сити

— Сигил яда на него нормально ляжет, — объясняет мне Егор обшаривая прилавок в поисках ключа — арбалет который он присмотрел так же скован цепью как и всё остальное здесь.

Точно.

Вот кто везунчик. Ядовитое бесшумное дальнобойное оружие… это удобно, если ты пока слаб и не можешь выходить против врага в лоб.

Вижу знакомые очертания.

СВД?

Нет, судя по надписи «Тигр» какой-то. Видимо охотничья копия. Карабин? Это хорошо. Теперь бы ключ и глушитель.

— Вы долго там? — напряжённо интересуется Инга. — Тут эти ходят.

Мы с Егором сразу замираем.

— Эти? Орки? Много? Уровень?

— Двое. Но у них очень большие мечи. Очень большие, — Она раздвигает руки и показывает.

Их бы прикончить чтобы не мешались. Да и качаться нужно, пока хотя бы между делом.

— Уровень какой? — повторяю вопрос.

— Семьдесят девятый, — отвечает она и мы с Егором невольно пригибаемся.

— Но они без черепа, — успокаивает Инга. — Не элитки.

Семьдесят девятому уровню не нужно быть элиткой чтобы внушать шок и трепет пузатой мелочи вроде нас.

— Не высовывайся, — советую я и принимаюсь за поиски активнее.

— Ключи, — Егор радостно показывает небольшую связку.

Так, первая удача.

— Мне глушитель нужен. На СВД, — взываю о помощи я.

— Вроде там видел глушители, — он машет в другой конец магазина.

Несколько глушителей здесь и правда есть. Подойдёт ли из них хоть какой-нибудь — не известно.

Минут пятнадцать возни и мы оснащены. Без Егора всё было бы сложнее — он сообразительный как чёрт. Теперь у меня в руках снайперка с оптическим прицелом, прибором ночного видения, дальномером, дисплеем, встроенным датчиком движения и даже программой для стримминга видео напрямую на ютюб. Не знал что такое бывает. И цена — не конская, нет. Слоновья. Больше ста тысяч. Хорошо что здесь сегодня день открытых дверей и призов.

У Егора на арбалете тоже появляется оптика и тоже очень дорогая.

— Инга, — зовёт он. — Тебе что брать?

— Верни мне нож, — просит она. — Если он тебе не нужен.

Лучшая новость на сегодня — это то, что у штуки в моих руках отличный урон. Четыреста шестьдесят единиц. Просто космос. И это без печатей. Мне уже не терпится навесить на своего зверя несколько правильных сигилов.

Четыреста шестьдесят единиц урона от снайперки легко превращаются в девятьсот двадцать если стрелять в голову. При попадании в голову любой урон удваивается.

И это я еще молчу про криты — если на винтовку повесить сигил огня, к нему привязать сигил мощи, к нему сигил удачи, а к нему… чёрт, я смогу отстреливать орков как диких коз на соседней горе.

— Мне всё нравится, — говорю. — И уже не терпится проведать наших зелёных друзей в Москва-Сити.

* * *

Это как шахматная партия — партия на кону в которой твоя жизнь. Мы сидим в тёмном углу перед огромной парковкой рядом с Пиком Веры и пытаемся придумать как через эту чёртову парковку перебраться ко входу. Орков здесь всего пятеро, но все пятеро — элитки. Уровень от тридцатого до сорок первого, урон — у самой слабой из них — семьсот. Что такое семьсот? Это нас троих одним ударом на тот свет отправить.

В центре — огромный костёр, на котором пылает всё, что зелёные смогли собрать поблизости. Костёр совсем не экологичный — смрад от горящих офисных стульев такой, что даже у нас, здесь в тёмном углу, временами дышать нечем. Оркам, впрочем, по фиг. На вертеле обнажённое человеческое тело. Его сладковатый запах, вместе с запахом горящей пластмассы сводит с ума.

Мы ждём темноты и она приходит.

А когда приходит становится понятно — нам она никак не поможет. На парковке есть брошенные машины и, кажется, можно добраться до огромных стеклянных дверей небоскрёба прячась за ними… но нет. Костёр так близко от входа что любая попытка прошмыгнуть незамеченными заранее обречена на провал.

Трое возле костра, сидят лениво переругиваясь, двое бродят, то ли секретничая, то ли ища свежую добычу вроде нас.

Шахматная партия, да. Которую мы проигрываем. У каждой из этих тварей больше чем по пятнадцать тысяч очков жизни, а это значит что даже если по одной приманить — шанса завалить их нет.

— Я думала будет проще, — Инга вздыхает.

— Я тоже, — задираю голову и с тоской смотрю на протыкающий небо Пик. Сотня шагов отделяет нас от рая, но как пройти эти сто шагов и не сдохнуть никто не знает.

— В голову, — предлагает очередной план Егор. — Ты стреляешь в голову одному из них.

— Так. Что дальше?

— Что дальше? — Егор задумывается. — Тип получает пулю в голову, она его не убивает, но в башке мешается. И он рассказывает другим типам о том, что у него в голове пуля.

— Что дальше?

— Их это возбуждает и типы идут искать того, кто мог пусть эту пулю. Но поскольку типы не знают с какой стороны она прилетела, то скорее всего идут не туда. То есть, не в нашу сторону. А мы под покровом темноты мчимся внутрь.

— А если в нашу? — резонно уточняет Инга.

— Тогда нам кирдык, — разводит руками Егор. — Моё дело предложить.

— Мы можем долго гадать, но лучше попробовать, — говорю я и вскидываю винтовку к плечу.