Орк-Сити

Целеискатель сразу обозначает красными квадратиками головы всех пятерых орков как бы интересуясь — с какой именно начинать. Начинаю с той, которая ближе — так легче попасть.

Выстрел щёлкает глухо, я вижу как пуля влетает в висок орка, вижу как он застывает, еще надеюсь что произойдёт чудо — ведь после пули в висок выжить невозможно…

Нет, никаких чудес. Он стучит своей лапой по своей бестолковке пытаясь понять что вообще произошло, а от цифр души над его головой просто отнимается девятьсот двадцать единиц.

— И никто никуда не побежал, — удивлённо замечает Инга.

А вот кстати, да. Ни суеты, ни паники. Орк оживлённо обсуждают что-то, водят своими зелёными свирепыми мордами по сторонам… и всё.

Снова прицеливаюсь и снова выжимаю спусковой крючок. Новая пуля, кажется, входит в ту самую дырку в которую минуту назад влетела первая.

На этот раз пострадавший взвывает и начинает крутиться на месте как ужаленный.

— Ты так его добьёшь, — шутит Егор и посылает в раненого стрелу.

Вот зря он это сделал. Зря.

Во-первых он промахивается — и стрела попадает совсем не в раненого, а во вторых… уж кому как ни оркам понимать по стреле откуда она прилетела. Они сразу же косятся в нашу сторону и, вроде бы, даже видят нас.

— Бежим! — я пригнувшись крадусь из нашего тёмного угла в соседний, не менее тёмный. Там и затихаем.

Орки приходят на место нашего прошлого схрона, осматривают, вынюхивают… Бродят совсем близко, так близко что мы дышать перестаём, а затем возвращаются к костру.

— И кто из нас тупенький? — сверкает глазами на брата Инга.

— Я хотел проверить, — оправдывается он.

— Надо им костёр потушить и тогда они уйдут греться в какое-нибудь другое место, — Инга кивает на вонючий костёр.

Греться? Кажется, Инга не заметила главного — они не греются. Лето на дворе. Они ужин готовят. Немного человечинки перед сном.

Но идея с костром вполне себе имеет право на жизнь.

— Сидите здесь, — приказываю я, забрасываю винтовку за спину и пригнувшись отхожу в сторону соседней парковки. Там обязательно должна быть хотя бы одна брошенная тачка с ключами. Мне без разницы какого она цвета, размера и возраста, лишь бы на ходу и с ключами.

Хаммер.

Чёрный, с хромированной решёткой и дисками, колхозный как первая машина фермера. Ключи в замке и труп мужика на переднем сиденье. Труп без головы.

Водительской двери тоже нет — уверен, её вместе с головой бедолаги оторвал один из тех орков поблизости.

Осторожно вытаскиваю тело, старясь не измазаться в крови и оттаскиваю в сторону.

Теперь бы палку… две палки. Идея простая, видел её в каком-то древнем кино… и даже не в одном. Нужно воткнуть палки в руль и в газ… и пусть машина катится прямо на костёр орков. Лишь бы не промахнуться. Такую махину они останавливать не решатся, а, значит, одно из двух — или хаммер въедет на костёр, орки разбегутся и … будет большой бабах, или хаммер въедет на костёр, но орки поленятся разбегаться… и будет большой бабах, в котором достанется и оркам.

Мы им испортим ужин, поможем чуваку которого сейчас обжаривают на костре не быть съеденным и, возможно, без особых проблем наконец-то попадём в Пик Веры.

Палки нужно две, но я, конечно, не нахожу ни одной. Остаётся лишь один вариант. Вариант рискованный… но что поделаешь, если других просто нет.

Сажусь за руль и с дрожью в сердце поворачиваю ключ в замке зажигания. Хаммер вздрагивает и испускает радостный рёв. Я вижу как орки поворачивают свои морды в мою сторону, вижу как один их них направляется ко мне… И не просто направляется, а очень быстро направляется.

Как обычно любой план летит к чёрту. Сейчас только два варианта, первый — бежать пока между мной и зелёными приличное расстояние, второй…

Выбираю второй.

Что есть мочи жму на газ. Хаммер удивившись шпорам в своём боку, почти взлетает и несётся в сторону костра. Считаю до пяти, потом выпрыгиваю и бегу. Бегу, прячусь за машинами, не задерживаясь на одном месте больше чем мгновение. Надеюсь что хаммер отвлечёт от меня.

Почти сваливаюсь на какую-то лестницу ведущую в цокольный этаж и там затихаю прислушиваясь.

Рев, крики, потом, через короткую паузу, взрыв. Я попал? Попал в костёр?

Выждав минут десять возвращаюсь.

Ни Инги, ни Егора на том месте где мы простились — нет. С содроганием смотрю на костёр… на то, что от него осталось. И на то, что осталось от сгоревшего хаммера.

Орков четверо. Теперь их четверо, а это значит один… один всё. Я даже вижу его обгоревшее тело рядом с костром.

Остальные четверо ранены и… лечатся. Так странно видеть как орки штопают свои раны, мажут какой-то дрянью, вылизывают, плюются и снова мажут. Сам костер потух — взрывом хаммера по сторонам разнесло всё что могло гореть.

Тел… других тел, человеческих, знакомых — я не вижу.

Они живы? Если живы то где?

И тут я вижу их.

Там, внутри, за стеклянными дверями Пика Веры, в светящемся холле.

Отлично, я помог им пробраться… жаль только для меня туда теперь дорога закрыта. В одиночку эту шахматную партию мне не выиграть. Как там у нас автобусе написано? Лучшее приключение в вашей жизни?

Факт, не поспоришь. Осталось только добраться до Пика Веры.