Орхидея в мотоциклетном шлеме (сборник)

– Привет, – говорит, – Дим. Чем занимаешься?

– Да вот, – отвечаю. – Валяюсь на диване, книжку читаю. Толстую. И вроде как – не очень интересную. Но бросить – жалко…

– Понятно, – тянет. – А Машулька где?

– Да Бог ее знает, где она носится, – фыркаю. – Куда-то по своим таинственным делам умчалась. И откуда только она эти дела именно по выходным выкапывает? К вечеру, правда, обещалась быть…

– Все ворчишь, – смеется.

– Ворчу, – соглашаюсь. – А что делать? За неделю на работе устал как собака, ехать куда-то тусовать – лениво. В бассейн уже съездил, дежурный километр проплыл. Футбол по телевизору – говно полное. Завтра, в воскресенье, – еще ничего, а сегодня – так вообще голяк. Да еще и книга попалась…

– Что, неинтересная? – спрашивает.

– Да может, и интересная, – вздыхаю. – Вот только переводная. А как у нас переводят в последнее время – сам знаешь. «План по валу, вал по плану». Тьфу. Ни стыда, ни совести, ни умения слова в предложения выстраивать…

– Да, – тянет, – не повезло тебе…

– Не повезло, – соглашаюсь.

– Ну, тогда, – ржет, – у меня есть предложение, от которого ты точно не сможешь отказаться…

– Это какое еще такое предложение?! – интересуюсь настороженно.

…А то в позапрошлый раз мы с ним после подобного начала беседы с парашютом прыгать отправились.

В Ватутинки.

А перед этим – улетели в Сочи сноуборд осваивать.

Оно мне надо?!

В прошлый раз, правда, справедливости ради, – обошлись пивом под бильярд…

Может, и в этот раз пронесет?!

А то что-то не готов я сегодня к подвигам…

– Да ты не бойся, – смеется. – У меня просто в твоем районе встреча назначена была. А человек не смог. А погода на улице – сказка. Весна. Может, давай выберемся в Серебряный Бор, погуляем? А потом уж определимся, что дальше делать…

Я за окно выглянул.

Солнце.

Небо в лужах отражается, с высоты четырнадцатого этажа – какое-то особенно ослепительно синее.

– Давай, – говорю, – согласен. Уже начинаю одеваться. Вот только главу дочитаю. А ты, кстати, где сейчас?

– Да у тебя под окнами, – хохочет. – Выходи давай…

Ну, оделся, спустился.

Машину его на охраняемую стоянку у нас перед домом загнали.

Да и пошли потихоньку.

От моего дома до Серебряного Бора – ровно десять минут ходьбы. Это если неспешным шагом…

…Идем, разговоры разговариваем.

На улице – красота.

Где-то плюс пятнадцать тепла.

Солнце.

Ну, я уже говорил.

Снег по обочинам еще, конечно, не весь стаял, но асфальт уже сухой.

Дети помладше – в «классики» прыгают, в «штандер». Постарше – на роликах гоняют.

Идиллия.

Блин.

Остановились, купили по бутылочке пива.

А что?

Выходной.

Имеем право…

…А вот и мост через реку.

За ним – лес.

Налево, наискосок через «конечную» автобусную остановку.

И всё – совсем-совсем по-другому.

Сумрачно, тенисто.

Таинственно.

Холодно.

Снег лежит толстым, еще только-только начинающим подтаивать слоем.

А воздух – уже все равно весенний.

Вместо шума машин слышно, как ручейки журчат. Пусть они еще под почти полуметровым слоем снега – а все равно слышно.

Идем не спеша, курим.

Молодец Руслан, что вытащил.

Пробродили с часок, поболтали о разных пустяках, да и уселись на скамеечку неподалеку от реки, на пригорке.

В самом лесу все-таки еще прохладно, а здесь уже весна в полную силу царствует, даже земля сухая.

Лед на реке практически растаял.

И настроение соответствующее – философское.

А на соседней скамейке влюбленные целуются.

Он – немного мешковатый очкарик.

Такой… медвежонок, можно сказать.

Плюшевый.

Ага.

Она – спортивная такая девица, в туго обтягивающих длинные стройные ноги коричневых вельветовых джинсах.

Смешные.

Я сигареты достал, закурил.

– Знаешь, – говорю, – Русланыч, что-то мысль в голову пришла, не могу не высказать…

Он фыркает:

– Ну, если не можешь не высказать, тогда говори…

Я усмехаюсь.

– Ну вот, – философствую, – посмотри на этих красавцев. Если нас с тобой взять да рядом с этим тюфяком поставить, еще неизвестно, кто для данной, отдельно обозначенной девицы будет выглядеть привлекательнее. Мне в последнее время мой возраст вообще никто не дает. Какие такие сорок с лишним?! Тридцать три – тридцать четыре, да и то – от силы. Про тебя уж и не говорю. Молодые. Обеспеченные. Абсолютно уверенные в себе. Успешные. Свободные. Одетые в дорогие и, смею надеяться, со вкусом подобранные шмотки. Ты – если приглядеться, конечно, – еще и известный. Звезда фактически. Просто мало кто ассоциирует твою небритую в данный момент физиономию с тем лощеным типом, что с телевизионной картинки по вечерам к нам в гости приходит. И слава Богу, кстати. А то и не потреплешься вот так, спокойненько, на свежем-то воздухе. «Поклонники таланта» порвут к чертовой матери. Замучаешься текущую политическую ситуацию в стране комментировать. А вот целоваться в парке на скамейке – уже не можем. Почему, интересно? Молодость закончилась? Так почему тогда я этого не чувствую…

Рус хмыкает и вытаскивает у меня из пачки сигарету.

Прикуривает.

– Умеешь же ты, – говорит, – людям настроение портить…

– Ну, извини, – хмыкаю в ответ.

Он глубоко затягивается.