Осень на краю света

— Да. — сказал Федоров. — Разлука ты, разлука… Проснулся утром. Холодно. Замерз. А дома тепло. Почему, думаю, замерз? И вспомнился сон. Видел: летит Земля наша, вот такая вот маленькая… — Участковый показал размер двумя горстями. — Летит она в космосе… Черно кругом. Только звезды далеко-далеко. Несется земля… крутится, быстро-быстро. И брызжут во все стороны искры, как с точильного круга. Бьет в наш шарик резец, выбивает искры и все больше туда бьет, где мы сейчас. Фейерверком таким вылетают… И не искры это, а души человеческие. Встал я, говорю: Катька, бери детей и вали отсюда к сестре. Послушалась, между прочим. Первый раз в жизни без скандала подчинилась. Потому что у ней интуиция. Она первей меня разобралась, что у нас происходит. И тут же, проводил только, приходит дядя Федя. Сиди, говорит, Вовка, не высовывайся. Ну я под козырек — слушаюсь! А у самого перед глазами: как Земля мимо звезд несется, как бьет в нее резец и летят в разные стороны искры… В связи с этим интересуюсь у тебя спросить: думаешь, в Оксфорде спрятаться можно?

— Буду! — вздохнул председатель.

— Чего будешь?

— Водку буду.

— Так неси. Там она, на кухне, в холодильнике. У меня уже ноги не ходят. С восьми утра, между прочим…

Глава 31

…посоветовал отец Димитрий, меланхолично перекладывая аккуратные пачки денег из сейфа в пакет с грустной тигриной мордой.

— А вообще я вас, буржуев, не понимаю, — миролюбиво сообщил он Хуньке. — У вас ни мозгов, ни фантазии нету. Для вас красивая жизнь — это выпивка и проститутки. Берем, к примеру, свинью. Ее можно помоями кормить, можно черной икрой. Разницы никакой: одинаково будет толстеть и в свое время подохнет. Так на что вам эта черная икра сдалась, если ради нее так мараться надо?

Тарас Хунько сидел за столом, хмуро наблюдая, как пустеет его сейф. На широком, лоснящемся лице бизнесмена красным шаром выделялся распухший нос, неаккуратно стертая кровь забилась в складки вокруг рта. Юрий Григорич стоял напротив, поигрывая приятным на ощупь револьвером.

— У тебя еще деньги есть? — повернулся отец Димитрий к Хуньке.

— На карточке, — гнусаво пробурчал тот.

— Карточки мы не умеем. — Отец Димитрий хлопнул дверцей пустого сейфа. — Ну все, пошли.

— Пойдем! — согласился Пономарь.

Они вышли в коридор, но, не сделав и пары шагов, отец Димитрий остановился.

— Погоди!

Он сунул Юрий Григоричу пакет с деньгами, отобрал у него револьвер и, резко развернувшись, скрылся в кабинете. Пономарь недоуменно уставился на захлопнувшуюся дверь. Треснул выстрел. Вскрикнув, Юрий Григорич вбежал к Хуньке, опасаясь увидеть страшное. Но ничего такого не увидел. Хунько по-прежнему сидел за столом, разинув рот, а отец Димитрий прятал в карман шинели еще дымящийся наган. Куда стрелял? — Юрий Григорич повертел головой, но дырки от пули так и не нашел.

— Понял? Имей в виду! — грозно посоветовал отец Димитрий Хуньке и пошел к выходу.

Хунько хлюпнул разбитым носом. Пономарь хотел что-то сказать ему напоследок, но ничего такого не придумалось. Он молча погрозил Тарасу кулаком и тоже вышел.

Иваныч сидел на крыльце. Усы его снова благообразно висели по бокам рта, ружье покоилось на коленях, рядом висел на перилах автомат Калашникова. Дядя Федя смолил беломорину, добродушно щурясь на солнышко.

— Не пристрелили?

— Не, — мотнул головой отец Димитрий.

— Ну и хорошо. Главное, чтобы оно на нас не донесло.

— Оно пообещало.

— Кто ж его обещаниям верит-то…

— Да, эта, хрен докажет! — подал голос от угла дома Митяй. — В деревне никто ничего не видел.

— Ты чего тут делаешь? — Юрий Григорич высунулся из развороченного дверного проема.

— Пришел помогать! Чтобы, эта, не пропустить такое событие. — Митяй смущенно хохотнул.

— На стреме кто остался? Друг твой?

— Суриков, эта, дядя Коля. А друга нету, помер.

— Погодь! — Иваныч дернул Митяя за рукав. — Это ты про какого друга. Про Кабана?

— Ну.

— Здорового такого? С красной рожей? — не желая верить, уточнил старик.

— А кого еще, эта?

— Да как это он помер-то? Я ж его позавчера в магазине видел!

— А вот так. Взял и помер. — Митяй зло сплюнул. — Сидели, эта, выпивали. За сигаретами сбегать решил. Я жду: нет и нет. Пошел. Смотрю, эта, в переулке у забора лежит. Ну я к нему. А он, эта…

Митяй закурил. Остальные машинально тоже достали пачки.

— Царство небесное, — покачал головой Иваныч, разминая папиросу. — Как звали-то?

— Олег… эта, Олег Середников. Говорил, что военным летчиком был. В Афгане. Интернациональный долг выполнял, орден Красной Звезды… А теперь, эта, в Калуге в морге лежит, и не знают, что с ним делать. В МВД по базе пробили, говорят: не было, эта, летчика-афганца с такой фамилией. Вообще такого человека не было.

— Они, Митяй, тебе врут, — заявил отец Димитрий. — Такую информацию не афишируют. Или ты правда думаешь, что надо на всю страну объявить, что боевой летчик спился и подох под забором?

— Врут? — обрадовался Митяй.

— Врут — я тебе говорю!

— А ты откуда знаешь?

— Главное, чтобы ты это знал, — сказал отец Димитрий.

— Эта…

— Бывай. — Священник хлопнул его по плечу и, махнув остальным, двинулся к воротам.