Осень – пора для поэтов

«На фоне русского пейзажа»
Многоголосно пел баян.
Надрывно, страстно, нервно даже,
Как будто был немного пьян.

То в скорбь безумную впадая,

То в разудалый перепляс,
Метаньями напоминая
По сути каждого из нас.

Знакомо нам такое буйство:

От слёз к улыбке и назад,
Когда скрывать не в силах чувства,
Когда себе уже не рад!

На фоне русского пейзажа

Страдала русская душа,
Белей снегов, чернее сажи,
Страшна порой и хороша!

«„Соскучился!“ – какое слово!..»

«Соскучился!» – какое слово!
Я и не знала, что оно
Так упоительно и ново,
Когда значением полно!

Соскучился – и это значит,

Что в суете проблем своих,
Решая важные задачи,
Меня ты вспомнил – хоть на миг.

Соскучился! О! Как я рада

Услышать это от тебя.
Какая дивная награда
За всё, что мучило меня!

«Соскучился!» – твой голос нежный

Так мягко в трубке прозвучал,
И я подумала с надеждой,
Что ты о главном умолчал…

«Суббота перед Пасхой…»

Суббота перед Пасхой –
Не день, а дни.
И чувствуем с опаской,
Что мы одни.

Распят Христос. Без Бога

Мы на земле.
Один лишь день, немного,
Но как во мгле.

И ждём, настанет полночь,

И вот тогда
Оценим чуда точность,
И как всегда:

Мы на «Христос воскресе!» –

«Воскрес! Воскрес!»
Мы не одни на свете,
Он не исчез!

Один лишь день – немного.

Кто даст ответ:
Как мы могли без Бога
Десятки лет?

«Мирно кошка лежит на диване…»

Мирно кошка лежит на диване,
В полудрёме прищурив глаза,
Растворившись в кошачьей нирване,
Чутко слушая все голоса.

Основное кошачье занятье –

Крепкий сон или дрёма сквозь сон
И улечься на чистое платье
(Всё равно, каков платья фасон).

И во сне она так грациозна,

Так естественна и хороша,
Что хожу я вокруг осторожно,
Аккуратно, порой не дыша.

Взор скользит по кошачьей фигурке,

И догадка приходит ко мне,
Что такою создав кошку Мурку,
Бог остался доволен вполне.

«Нет, земля, конечно, плоская…»

Нет, земля, конечно, плоская.
И лежит на трёх китах.
А по ней шоссе – полосками,
То в деревьях, то в кустах.

И вокруг поля бескрайние

Да леса стоят стеной.
Горизонты стали дальними,
Лишь простились мы с Москвой.

И над этими просторами

Приспустились облака
И летят клоками скорыми
От дыханья ветерка.

Нет высоток, и поэтому

Ощущение во мне,
Что, домами не задетое,
Небо словно льнёт к земле.

А она, раскрыв объятия,

Вся раскинувшись под ним,
Ожидает не проклятия,
А любви, любви, любви!

«Любовь, как праздничный пирог…»